Norma Santi

Imobilidade

2011-12-15T19:58:00.001-02:00

É que as vezes me sombreia a saudade
Uma dor calcada sobre meus ombros
Que me deixa murcha jogada na cama
Que entala um nó em minha garganta
E que esvazia o volume do meu grito

Coisas

2011-11-19T09:26:00.002-02:00

Têm coisinhas assim que são minhas

Tão minhas que só Deus e eu sabemos

Têm raivas tão incontidas

Desesperadas e nocivas

Que só o diabo e eu sabemos

Têm coisas tão veladas

Em camadas tão profundas

Que só o mundo e eu sabemos

Têm coisas escandalosas

Tsunâmicas, vaporosas

Que só mim e eu conhecemos

Estarrecida

2011-10-20T20:13:00.002-02:00

Norma Santi

Sou contra qualquer tipo de ditadura. E temos muitas, talvez nunca na história tenhamos tido tantas. Tantos padrões. Não é a toa que dizemos que determinada marca ou pessoas ditam a moda. Tão acostumados a elas, pouco nos apercebemos de como seguimos cegamente o exército de padrões de beleza, de comportamento. Perdemos cada dia mais a personalidade e juramos de pés juntos que temos estilo próprio. A liberdade de escolha passou longe e achamos que somos descolados.

E justamente por ser contra qualquer ditadura que fico chocada com as imagens que circulam avidamente com Kadafi morto. Já havia ficado estarrecida antes com a morte de Saddam Hussein. Não concordo com a forma de ambos governarem. Não concordo com o derramamento de sangue que promoveram durante seus governos, mas a forma sórdida como estas mortes são reverenciadas me remete a um passado sombrio, onde valia a lei do dente por dente e olho por olho.

Sou sim a favor dos direitos humanos. Sou sim a favor da justiça, mas não deste tipo de justiça. Creio que a força de um povo é capaz de provocar mudanças, no entanto, exibir um corpo humano esfacelado como troféu me causa arrepios. Tenho a sensação de que corremos a passos largos de volta à barbárie. Ora, o alcance dos direitos humanos foi uma conquista justa e limpa que travamos ao longo da história, porque então deixá-la ir embora empapada em sangue?

Boquiaberta frente aos últimos acontecimentos, pergunto-me onde foi que perdemos a noção de justiça, quando foi que deixamos que a nossa luta se transformasse numa vingança sangrenta? Por um lado pessoas no mundo inteiro se manifestam contra o sistema do lucro a qualquer preço e a corrupção e de outro vemos uma força de destruição injustificada rompendo em diferentes cantos do mundo.

Junto-me então à voz dos indignados contra a indiferença, contra a injustiça, contra a intolerância. Fico do lado da vida, dos direitos humanos, do direito à dignidade, da simplicidade de vir e sair do mundo como um ato que chega ao fim, mas que deixa frestas para novos espetáculos e aplausos.

Fim de festa

2011-09-21T22:14:00.003-03:00

Norma Santi

Foi no ano de 2012. Ou melhor, a dois minutos de 2012 quando os ponteiros dos relógios do mundo interromperam suas engrenagens. As ampulhetas deitaram espalhando aleatoriamente suas areias. Sob frondosas sombras descansaram os relógios de sol. Os homens e mulheres pararam atônitos na soleira do novo ano. Acostumados com seus milênios e suas frações de segundo perderam o prumo. O tempo, finalmente livre de seus cronômetros, pode sentar junto com as crianças e desenhar lindas paisagens nas folhas dos calendários do ano que nunca chegaria a se cumprir.

Sabrina, a pequena fada, abandonou por sobre o gigantesco vale o condão que diferenciava a quarta parte de cada estação. O bobo da corte do relógio de Berna saiu dando piruetas, sem que olhares surpresos dessem por sua presença fora da casinha que tinha sido sua por décadas. Também liberto de suas cúbicas paredes revoou o cuco de asas abertas. Abandonou a cerca do poleiro o galo e dormiu despreocupado por toda a madrugada. Ao ver tudo numa nova ordem souberam os anjos que estava na hora de organizar a bagunça da longa festa.

Começaram pelas águas salgadas. Foi preciso sacudi-las para que limpassem a sujeira acumulada em suas areias. Recolheram todos os brinquedinhos construídos pelos humanos ao longo dos séculos. Soltaram por sobre o universo os carros, as casas e as pontes que foram absorvidas pelos famintos anéis de Saturno. Costuraram os cenários que separavam o dia da noite e formaram a terceira luz. O amor proibido entre as sereias e lobos pode ser vivido quando a água salgada as trouxe aos pés da árvore mãe, a rainha da densa floresta. As águas de cima e as debaixo uniram-se num arco-íris e, como madrinhas, celebraram a nova união.

As estrelas que acompanhavam tudo de longe esticaram um longo sorriso e executaram as brincadeiras que ensinaram às crianças no início dos tempos. Correram por cima do véu do firmamento e rodaram na ciranda até que, cansadas, dormiram e formaram novas conjunções. Emprestou o sol seu calor à fria e mutante lua e seu eclipse magenta espalhou uma névoa tépida sobre a Terra.

E todos os seres vivos esqueceram suas classificações e frutificaram e se multiplicaram gerando espécies multicoloridas. Absorveu Deus o ar que emprestara a cada homem e cada mulher. Libertou-os da longa tarefa de lavrar a terra e domesticar os animais. Nus, puderam então deitar sobre o nada que eram e tiveram sonhos insólitos, sem que de mais nada tivessem que se envergonhar. Apagou-lhes Deus da memória as atrocidades cometidas e os livrou da lembrança de sua capacidade de destruir e escravizar.

Percebeu Deus que tudo estava bom e repousou. Seus ouvidos captaram o som do cosmos arrastando suas torrentes musicais pelas planícies em torno dos quatro rios do Éden. Esticou os longos braços e acariciou a árvore da vida que, agradecida, o presenteou com um delicioso fruto. Num novo lampejo de esperança sacudiu o pó de terra das mãos e, como se fosse por descuido, deixou cair a semente de uma nova criação.

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Poema de domingo

2011-09-18T12:59:00.001-03:00

Besteirinhas compartilhadas com minha amiga Sarita

Eu tenho sono nos olhos

Poemas

Infinitas coisas para escrever

E por causa da preguiça danada

Fujo de tudo

No faço de conta, não faço nada

Eu tenho fome no corpo

Lasanha, pizza, uma torta salgada

Tudo tão distante como um sonho

Porque em minha vontade largada

Fujo de tudo

E no faço de conta, não faço nada.

Saudade

2011-07-21T14:58:00.001-03:00

Norma Santi

Dizem que um dos conceitos mais difíceis de explicar a quem está aprendendo a língua portuguesa é o da saudade. Também pudera, não existe uma palavra com o mesmo significado em outras línguas. Talvez seja porque o sentimento da saudade seja muito fácil de ser sentido e muito difícil de ser explicado.

Saudades é um sei lá. É uma falta de não sei o quê. Até sei, mas não sei explicar. Saudade é como aquela letra de música que está na ponta da língua, mas que você não consegue dizer. Saudade é como aquele nome que a gente esquece. Sabe a fisionomia, mas não a relaciona com a pessoa.

Saudade é como uma coceira que vem e você não sabe de onde. Tenta coçar o corpo inteiro e ela não cessa. Saudade é febre interna. No dicionário da Ruth Rocha é uma recordação, entre triste e suave, de pessoas ou coisas distantes ou extintas. Como explicar então o que está entre o triste e o suave? Saudade é uma linha tênue entre isso e aquilo. É uma ponte entre meu eu e o sentimento daquilo que me falta .

Tenho para mim que a saudade é mesmo atemporal e que vive escondida atrás da porta. As vezes ela vem inserida num cheiro, num perfume, num fragmento de um instante. Traz à lembrança uma marca e depois some. Deixa-nos a buscar indícios no fundo de nossa memória. Faz-nos revirar gavetas a procura do momento em que aquela sensação ficou registrada. Outras, ataca num gosto, numa semelhança, num jeito de falar ou de rir e andamos às tontas procurando sua origem.

Há também a saudades do não vivido, do não experimentado. Saudade daquilo que você muito quis e não aconteceu. Saudade de uma coisa que você quer muito, mas sabe de antemão que não acontecerá. Há saudade do próprio sonho. A saudade talvez nada mais seja que uma vontade frustrada. Um querer falhado da presença de alguém ou de algo. A saudade é a ausência decretada pelo tempo, pela distância ou por uma mera circunstância da vida. A saudade é um sonoro não que recebemos da vida. A saudade é um cachorro tentando morder o próprio rabo.

Desencontrar-se

2011-07-01T13:37:00.001-03:00

Norma Santi

Desencontrar-se é sair da inércia. É um desassossego. Sair da linha conhecida. Mudar de rumo. Deparar-se com um caminho desconhecido numa mata densa. Desencontrar-se assusta. Desencontrar-se implica enfrentar as feras que rondam. Desencontrar-se para sair das sombras. Desencontrar-se, virar-se do avesso, revirar-se na cama. Reencontrar-se.

Desencontrar-se é também estar perdido e sem resposta para as próprias indagações. Desencontrar-se é voltar à posição fetal. Prender-se ao mundo pelo cordão umbilical que nos conecta a própria gênese. Desencontrar-se é adormecer. Desencontrar-se é buscar a música gerada na célula inicial. Desenrolar o filme da própria vida, sem cortes. Encarar-se.

Desencontrar-se é desconfigurar o querer. É andar na contramão sem perceber o perigo. Desencontrar-se é confundir as vozes do mundo com as nossas. Desencontrar-se é pular sobre a incerteza. Desequilibrar-se.

Desencontrar-se é perder a possibilidade de surpreender. Desencontrar-se é se deparar com o inesperado. É levar um bu do bicho papão escondido debaixo da cama. Desencontrar-se é se colocar em dúvida. Desencontrar-se é estar com fome e esperar que venham nos alimentar. Debater-se.

Desencontrar-se é sentir saudade de si mesmo. É em vão se procurar no espelho. É estar do lado de fora. Desencontrar-se é estar com a imagem invertida. É bater à porta da casa em que habita. Perder o ritmo e a letra da própria melodia. Desafinar-se.

Desencontrar-se é reprimir a palavra e deixá-la sair pelo olho em forma de lágrima - Em cada lágrima existem inúmeras palavras que não podem ser ditas – Desencontrar-se é dar razão ao coração. Roubar-lhe a emoção. Desencontrar-se é estar em atraso com os vencimentos da vida. Desencontrar-se é ser pano de fundo. Desencontrar-se é deixar que o ocaso seja figura nas telas de sua vida. Anular-se.

Desencontrar-se pode ser o fim. Desencontrar-se pode ser o início de um novo ser que desperta. Quem dirá onde começa e termina uma e outra coisa no decurso do tempo? Desencontrar-se é passar-se a limpo. Desencontrar-se é um aparente ausentar-se da vida. Desencontrar-se é trocar a pele. Desembrulhar-se.

Desencontrar-se é o princípio de tudo. Na consumação de um encontro existem inúmeros desencontros como há, na descoberta, inúmeras tentativas. Desencontrar-se é, por isso mesmo, um eterno experimentar-se.

Vovô

2011-06-25T08:39:00.000-03:00

Norma Santi

No lugar onde eu moro, mora um velhinho. Um velhinho de outro tempo, ele é como meu avô seria se ainda estivesse vivo. Os avós de hoje são moderninhos, quase não usam camisa de botão ou calça social. Este é todo vestido de vovô. Usa chapéu de vovô e chinelo trançado de vovô. Tem hábitos de vovô. Os vovôs e as vovós de hoje parecem titios, com sua bermuda de jeans, camiseta e chinelo havaianas. Os vovôs e vovós de hoje são descolados.

Mas ninguém contou isso pro vovô que mora aqui. Ou se contaram ele fez ouvidos moucos. Todos os dias ele passa feliz da vida, com seu traje a rigor. É porque ele tem uns costumes, uns rituais que são próprios dos vovôs, mas dos vovôs de outros tempos. Ele tem um carro, mas nunca o vejo dirigir. Ele só faz de conta que o dirige. Entra no carro, mas deixa o chinelo do lado de fora. Liga o motor. Ocupa-se de saber que o carro funciona, que o motor liga. Vai que numa dessas o vovô precisa resolver alguma coisa num lugar onde suas pernas não alcançam. Vovô é precavido.

O vovô daqui gosta de música. De dentro do seu carro, com um sorriso nostálgico, escuta Nelson Gonçalves. Quase ninguém mais escuta Nelson Gonçalves. Os outros vizinhos escutam umas outras coisas com o volume muito alto. Quem gosta de música barulhenta é um egoísta ao contrário. Mas eu sei que o vovô escuta Nelson Gonçalves porque chego disfarçadamente pertinho pra ouvir.

Imagino que vovô deva gostar de jogar dama ou xadrez. Talvez eu não saiba que ele costuma ir na Praça XV se encontrar com outros velhinhos que ignoram os apelos deste tempo. Não se importam de serem considerados anacrônicos, pelo contrário, esforçam-se para manter o elo que nos une com o passado.

Todo dia o vovozinho passa pela minha janela. Eu o vejo e fico feliz. O mundo fica mais bonito com sua presença e com a trilha sonora de uma voz do passado que eu ainda consigo ouvir.

Melhor Amiga

2011-06-18T21:01:00.001-03:00

Norma e Sophia

À Líria e Tamires, as nossas melhores amigas

Hoje a melhor amiga de minha filha foi embora. Foi morar longe. A menina que nos últimos cinco anos vi transitar na minha casa. Crescer junto com minha filha. Dividir segredos. Embirrar pra cinco minutos depois voltar e ser de novo a melhor amiga. São assim as melhores amigas. Cheias de idas e vindas.

Tentei consolar minha filha que chorava copiosamente. Ela pediu para que tão somente a abraçasse. Depois me pediu para deixá-la ir ao condomínio e caminhar nos últimos lugares por onde a amiga havia passado. Quem sabe um cheiro, recordar um momento especial juntas. Lembrar a gargalhada e a voz da amiga ainda tão forte na memória do coração.

Queria poder fazer alguma coisa que lhe amenizasse a dor. Um sorvete, um filme, uma comidinha especial. Mas parece que não há nada que possa ser feito quando existe a dor da ausência. Nenhum doce preenche este vazio. Só o tempo é capaz de promover a resiliência em nosso coração. Sei que outras melhores amigas virão e partirão. Outras dores. Outras lágrimas nos olhos e uma saudade que de tão apertada dói.

O tempo entre uma coisa é outra é feita de buscas. Os rastros, as cartinhas de amizade eterna, a paixão pelo mesmo garoto. Os convites de aniversário. As fotos dos pés e mãos juntos. A pose de mulher fatal. Os recadinhos no Orkut. A troca de roupas. Pequenas coisas que só duas melhores amigas podem compartilhar.

Talvez a Internet ajude amenizar a dor e a distância até que os dias coloquem mansamente as coisas em seu devido lugar. Mas as cartinhas e as fotos? Ah! essas ficarão muito tempo dentro da caixinha das melhores lembranças. Até o dia que alguém as descubra e pergunte quem é a outra menina da foto. Por onde ela anda. Ai o coração se encherá de novo de uma saudade imensa.

Dia desses descobri, ao conversar virtualmente com a filha da minha melhor amiga de juventude, que ela ainda guardava todas as minhas cartas. Eu fui a amiga que partiu. Andei por muitos lugares, troquei de casa, de cidade, de trabalho, de faculdade, de amor. Passaram-se 20 anos. Mas o tempo deixa de existir quando permitimos fluírem as boas lembranças do nosso coração. E a melhor amiga continua lá, intacta, única, atemporal. E juntas estamos de novo de trança no cabelo, sentadas debaixo de uma árvore, em frente à Igreja Matriz, escrevendo em nosso caderno algo que só nós sabemos. E que não posso revelar nem agora. Segredo de melhor amiga também é para sempre.

Fósforos

2011-05-31T18:29:00.001-03:00

Norma Santi

Dia desses acordei atrasada. Eu quase sempre acordo atrasada. Já de cara bati com o dedinho no pé da cama. Fui até a cozinha manquitolando e desfiando rios de palavrões que fariam mamãe lavar minha boca com sabão. Do lado da cafeteira uma caixa aberta de fósforos do tipo longo. Todos magnificamente enfileirados, cabeça com cabeça. Retirei a cafeteira de seu compartimento e esbarrei nos fósforos que caíram, esparramando-se sem a menor piedade pelo meu dia desastrado. Ao olhar aqueles palitos no chão, tive a sensação de que eles haviam se multiplicado por mil.

Fiquei tentada a juntar todos com a pazinha e jogá-los no lixo, mas meu instinto anti-perdulário, não o permitiu. Senti vontade de chorar de auto-piedade. Apesar da pressa, resolvi juntá-los. Peguei um punhado na mão e tentei colocá-los de volta na caixa. Descobri que para lá só voltariam se estivessem perfilados. Não caberiam de qualquer outro jeito. Considerei a possibilidade de puxar novamente a dezena de palavrões, quando meus olhos se depararam com a imagem de Nossa Senhora Aparecida na parede, reprimindo categoricamente as minhas intenções.

Senti uma imensa raiva de mim. Raiva de não ser milimetricamente organizada, de não me acordar na primeira chamada do despertador. Estava agora entre a cruz a espada. Entre a ordem e a desordem. Minha vontade era de deixar tudo pra lá. Arrumar os palitos um a um quando voltasse do trabalho. No entanto, uma voz vinda de tempos remotos me dizia que a mulher tem na casa seu próprio espelho. Diga-se de passagem, esta é minha maior desordem, o conflito entre ser o que quero e o que me permito ser.

Apesar de meu atraso, surpreendi-me filosofando sobre a simbologia de meu drama matinal. Como se, externamente, eu tentasse o tempo todo me mostrar idêntica aos fósforos antes da queda: íntegra, arrumada, com movimentos e gestos esperados, com os pensamentos sempre voltados para a mesma direção. Tudo tão frágil e mentiroso. Dentro de mim mora, na verdade, a desordem dos palitos espalhados no chão. Um espírito incongruente, descabelado, apontando para infinitas direções.

Acabei deixando parte dos palitos bagunçados sobre a mesa. Os outros ficaram onde bem os deixou o atrito com o chão. Saí de casa, desta vez me importando menos com meu atraso. Lembrei-me de um poema do Quintana que versava sobre a vida e uma caixinha de fósforos e que encerrava dizendo que a vida é cheia de pacotes.

Fui para onde sempre vou. Pede-me a vida urgências e necessidades das quais não posso fugir. Fui, mas desta vez meu caminho dobrou a esquina de uma nova ordem e atravessou a via por sobre as linhas do imponderável.

Seis camadas de superficialidade

2011-05-30T20:23:00.000-03:00

Texto publicado no site do VI Desafio de Escritores - Literatura de Câmara de Brasília - gênero crônicas

Norma Santi

Ando numas que até meu celular me dá ordens. Hoje ele me despertou com a seguinte frase robótica: é hora de levantar, são seis horas e três minutos. É hora de levantar são seis horas e três minutos. Pensei em atirá-lo contra a parede. E não tenham dúvidas que o teria feito se não fosse o fato de eu me lembrar da segunda ordem do dia: Meu espelho, Meu banho, os Meus sais.

Retiro a máscara dos olhos e me dirijo ao banheiro. Antes da primeira olhada ao espelho, passo a mão nos cabelos para arrumá-los. Deparo-me, horrorizada, com uns fios de cabelos brancos. Não posso sair de casa assim. Puxo um a um e logo mais, sem falta, passarei no cabeleireiro para arrancar pela raiz qualquer possibilidade de novos insurgentes. Feito o básico, passo à maquiagem.

São seis camadas de rímel. Uma para afastar os cílios, outra para alongar, outra para dar volume, outra para encurvar, uma pra dar realce e a última, à prova d’água, para não borrar. Enquanto começo a passar o lápis de contorno labial me chegam aos ouvidos as notícias do dia, vindas do rádio que o vizinho escuta no banheiro. Humpf! Que mau gosto! Logo de manhã sou obrigada a ouvir que chegamos a um bilhão de famintos. Penso comigo: pobres africanos, pobres nordestinos, mas logo me distraio com o segundo choque matutino: parte do esmalte do meu dedo polegar está descascada. Uma tragédia que me fará sair de casa atrasada.

É o fim. Parece que tudo conspira contra mim. Não consigo decidir qual dos meus sapatos combina melhor com o detalhe de minha bolsa. Faz cinco minutos que estou parada na frente da porta do closet. Não tem jeito, terei que experimentar todos. Feita à escolha saio desabalada de casa. Enfio chave, celular, algumas contas, o batom, o absorvente e outras coisas mais em minha bolsa. Fato que mais tarde me causará alguns constrangimentos ao passar pela porta giratória do banco.

Saio de casa, um calor fora de época ameaça minha maquiagem. Que tempo louco esse. Paro meu carro na sinaleira. Algumas pessoas trocam xingamentos. Uma menina suja tenta me vender balas. Sou salva pela sinaleira que abre. Desvio do caminho que passa perto da favela. Soube de alguns casos de tiroteios. Pelas calçadas sacolas de lixo misturadas com sobras de comida e pessoas esfarrapadas. Mas eu não percebo nada disso. As minhas retinas estão devidamente protegidas na sombra das seis camadas de rímel.

Sábado de sol

2011-05-29T09:49:00.001-03:00

No último sábado participei de uma caminhada por uma trilha no canto da Lagoa da Conceição, em Floripa. Durante o trajeto, alguns colegas do trabalho e eu recordamos da época da escola em que, após um passeio, deveríamos fazer uma redação ou desenho contando o que registramos, do que mais gostamos, coisas assim. Acho que todos temos um pouco desta imagem: deixar para a posteridade as sensações de um momento vivido. É bem verdade que hoje temos as máquinas fotográficas e as filmadoras para fazer este trabalho por nós. E sempre tem no grupo um menino Hi Tech que não me deixa mentir. Parece então meio anacrônico escrever se temos som e imagem.

Mesmo com a impressão de que dou mais um passo distante da minha época, respaldada pelo fato de ser também professora, registro na Internet - Ops! Escorregão na pedra contemporânea- minhas impressões sobre o passeio. Acho até que o texto será mais fiel, visto que enquanto escrevo me acompanham as dores no corpo. A batata da minha perna recusa-se a fazer qualquer movimento. O que me faz andar parecendo um pinguim. Quem também resolveu dar o ar da graça foi meu nervo ciático, que no meu caso mais parece anciático. A sola do pé também reclamou muito hoje quando em contato com o chão. Mesmo assim me acompanha um sentimento bom de leveza e de primitiva felicidade.

Ver o tempo passar no tempo do tempo, comer uma comida local, procurar um lugar na sombra pra fugir do calor do sol. Procurar um lugar no sol pra esquentar da brisa fria. Pegar um barco no fim da tarde e ver o dia se despedir em grande estilo. Tudo isso na companhia de pessoas divertidas, faz perceber a relatividade do tempo e que a infância não é algo distante e que sim, está ali, bem grudadinha em nós.

Beijo grande aos meu colegas de trabalho e agregados.

Poetisa

2011-05-17T20:18:00.006-03:00

Norma Santi

Morro de medo de escrever poemas. Nem tanto pela demonstração explícita do pouco conhecimento no assunto ou pelo fato de que muitas vezes me escapam coisas que possivelmente nem as desejasse públicas. Há na poesia livre um tanto de conteúdo latente que faria Freud se deliciar em teorias. Uma boa maneira de escapar disso é medir as palavras. Planejá-las uma a uma, colocando cimento vedante no meio. É importante atentar para que não escapem pensamentos que deixem suspeitas. Que provoquem dúvidas. A boa poesia é feita de métricas e nobres rimas que lhe darão ritmo. Todo este cuidado e suas neuroses serão devidamente protegidas.

Mas como ia dizendo, não me assusta me despir um pouco através das minhas palavras. Pelo contrário, às vezes é gostoso brincar de esconde-esconde, deixando o nariz à mostra. O que me apavora, apavora mesmo é que no meio disso tudo alguém resolva me chamar de poetisa. Eu não suportaria tal adjetivo. Explico, agradecendo aos céus por Freud não estar mais entre nós. Houve uma época em minha vida que eu frequentava uma Igreja. Tinha ali muitas poetisas, todas normalistas, alinhadas, cultas, senhoras que então eu chamava "docemente" de velhas corocas.

Além de corocas, elas tinham cabelo violeta. Não sei que tinta usavam, mas todas tinham cabelo violeta. Eu desconfiava que elas não eram deste mundo e que não poderiam fazer as mesmas coisas que eu fazia. Nem mesmo hoje consigo imaginá-las indo ao banheiro. Elas escreviam uns textos que liam no chá da tarde. O texto era cheio de flores e de rimas redondinhas. Eram palavras sérias e muitas vezes até Cristo cabia no meio. Eu tinha medo das poetisas e de seus poemas. Medo semelhante eu sentia do catecismo.

Cresci e lá pelas tantas começou a me cutucar uma vontade de brincar com as palavras. Desde sempre elas saem desconfiadas, olhando pros lados, receosas de se alinharem do mesmo jeito que as das senhorinhas. Fogem esparramadas da cor violeta, derrubando o chá sobre a mesa. Por isso tão distraídas, tão sem propósito e descabeladas. Por descuido, eu às vezes cometo alguns poemas, mas peço à deusa dos versos que isso jamais me renda o título de poetisa. Nem mesmo quando eu for uma velha coroca.

Dia das mães

2011-05-05T20:48:00.002-03:00

Há uma máxima que diz que ser mãe é padecer no paraíso. Parece contraditório, até passar pela experiência de ser mãe. E se a máxima é verdadeira, o é mais ainda no nosso tempo.

Os que sublimam o papel da mãe não sabem o sofrimento que causam a nós mães cotidianas. Mães imperfeitas. Mães perfeitas são as que aparecem na propaganda de sabão em pó, de sabonete anti-bactericida ou de algum alimento contendo todas as vitaminas e sais minerais necessários para o crescimento.

Nós, as mães possíveis, fazemos o que podemos, mas carregamos todo dia o piano da culpa em nossas costas. Culpa de não ser a mãe que prepara o bolo para o lanche da tarde. Que não fornece o alimento com todas as cores necessárias. Agradecemos aos céus todos os dias pelo milagre do miojinho instantâneo. Acrescentamos uma “cenourinha tira peso na consciência” e voilá, nos convencemos de que fizemos o melhor prato.

Vivemos como se andássemos por sobre uma corda bamba tentando equilibrar os minutos de nossos dias. Acordamos de manhã e despertamos para um mundo caótico feito de mochilas, meias, lanches, escova, cadarços e algum beijinho.

Podemos ser solteiras, viúvas, divorciadas, separadas, casadas, namoradas, acompanhadas, empregadas, desempregadas, colegas, chefes, subordinadas. Mas como resolver a equação quando o número de horas é menor do que a soma das tarefas? Como cumprir todos os papéis e sem sair do salto? Bem, cada uma de nós aprende aos trancos e barrancos como achar a solução mesmo para as coisas que não tem solução.

E porque a vida é assim, seguimos matando o leão nosso de cada dia e quando nos damos conta nossos filhos tratados a Miojo e Toddy já estão maiores do que nós. Olhamos pra eles e pensamos como o tempo passou rápido. Aí nos damos conta que o tempo passou no tempo do tempo e que fomos nós que andamos ocupadas demais. E o piano volta a pesar nas costas.

Por isso decidi o seguinte: domingo vou tirar o sapato, deixar o soutian na gaveta, vou reivindicar um café na cama e uma massagem nas costas. Vou colocar meu CD favorito e dançar pela casa. Vou fazer uma pipoca no microondas e assistir uma comédia romântica. Ou então simplesmente não vou fazer nada. Nada a não ser me deixar ser muito, muito abraçada pelos meus filhos.

Sincretismo

2011-04-06T20:18:00.001-03:00

No centro Maria, olhando para as mãos de todos. Menos de Antonio, que há dois dias padece de ponta-cabeça. Umas flores plásticas no meio, um véu vermelho. Inocentes anjos barrocos. Um pouco mais à esquerda e o galo de Exu se esquiva do rabo do dragão de Jorge. Ao fundo, colado na parede, Cristo de olhos azuis recortado do calendário de alguns anos. Iluminando a todos velas brancas e um rosário fluorescente. Fleur de Rocaille pra Iemenjá. A senhora de todos os dias faz sinal da cruz e se despede. Fecha a portinhola de madeira que protege seu altar. Olha para os dois lados. Espremida na mão, a ponta do vestido. Na confusão da despedida respiram aliviados anjos e santos. Menos Antonio, impedido de operar o milagre de unir a alma daqui com a alma de lá. Sopra um brisa. Revira-se o Santinho de Bárbara a tempo de acalmar a tempestade que se aproxima.

NSCRIÇÕES ABERTAS PARA NOVOS GÊNEROS LITERÁRIOS
O Núcleo de Literatura do Espaço Cultural da Câmara dos Deputados em Brasília está encerrando a primeira parte (ARTIGO, LITERATURA INFANTIL, HUMOR E POESIA) do Sétimo Desafio dos Escritores, por isso, começa a receber as inxcrições para a segunda parte do Sétimo Desafio que, por seis semanas, vai propor temas para CONTO (http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/contogeral7.htm ), CARTAS (http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/cartageral7.htm )TEATRO (textos curtos) (http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/teatrogeral7.htm) e HAIKAI (http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/haicaigeral7.htm ). Maiores informações
NA COMUNIDADE DO oRKUT: http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=95171220 (JUNTE-SE À COMUNIDADE) OU EM NOSSAS PÁGINAS: http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/
e http://literaturadecamara.sites.uol.com.br/
REGRAS:
http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/regrasgeral7.htm

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Mini-conto

2011-04-02T12:39:00.001-03:00

Sempre se deu bem com o tempo. Aceitou de bom grado os dias que lhe trouxeram o marido. Resignou-se quando a rotina do dia o levou. Pensava nisso enquanto corria pelas ruas. Martirizava-se agora pelo descuido do tempo em seu corpo. Deixara-se engordar. Desde que o telefone tocou iniciou seu movimento. O mais rápido possível e talvez não o necessário. Com os minutos como adversários sentia seu corpo derreter. Veio-lhe à mente o relógio de Dali. Não que de fato lembrasse quem era o artista, mas o descobrira certo dia numa revista do consultório dentário. O caos dos minutos derretendo de pressa e de calor. Perguntava-se o porquê de a vida lhe pedir urgência se dela nunca se lembrara antes. Dobrou a esquina junto com o segundo fatal. Teve tempo apenas de ver a ambulância se afastar, enquanto os outros carros se encolhiam para dar passagem.

Pelada

2011-03-24T21:02:00.001-03:00

Norma Santi

— Para! Para!

— Quequi foi agora?

— Acho que furou.

— Como assim?

— Olha só, tá murchando!

— Ih! Acho que foi mesmo.

— E agora?

— Agora o quê?

— O que digo pra minha mãe?

— Diz que foi um acidente.

— Acho que ela não vai entender.

...

— Já que furou vamos tentar de novo?

— Não dá, murchou.

— Mas se a gente tentar pode ser que endureça...

— Sei não...

— Olha só, eu seguro e você coloca o bagulho no fundo.

— Tá, acho que foi...

— Agora tem que bombar.

— Tô tentando, mas não tá deslizando!

— Dá uma cuspidinha no buraquinho e tenta de novo.

— Aixxxx!

— O que foi?

— Agora que ficou duro de vez!

— Então tá funcionando. Não para agora!

— Tô tentando, tô tentando, mas o braço tá doendo...

— Bomba mais rápido, mais rápido, isso, não desiste, tá quase...

— Não vou agüentar.

— Só mais um pouquinho...

— Puff, pufff, puffff

— Foi!

— Foi nada, olha só, ficou mole de novo. Suei à toa!

— Agora que não funciona nunca mais pô, tinha que ter tentando com um tipo fole.

— É.

— É o que?

— Nada, vou colocar minha camisa...

...

— Vamos indo?

— Nos encontramos de novo amanhã?

— Outra pelada?

— É

— Pode ser, mas você vai ter que trazer a bola.

— Ok!

— Vou lá encarar a velha.

— Até amanhã Perdido!

— Valeu Rangel!

Viagem

2011-03-22T21:27:00.002-03:00

Tá bem, tá bem eu me rendo. Fui viajar recentemente. Destino? Alguns países da Europa. Uma deliciosa viagem que pude desfrutar ao lado de 4 irmãs. Lamentavelmente, uma delas não pode ir. De volta, mais do que curiosidade pelas fotos, tenho recebido comentários do gênero: aposto que você vai escrever muitos textos sobre a viagem. Como já faz alguns dias que eu retornei e ainda nada, hoje resolvi me dedicar a isso.

A primeira coisa que me ocorre é do porquê da minha demora em colocar no papel as aventuras no estrangeiro. E elas são muitas mesmo. Poderia passar horas escrevendo sobre as maravilhas de poder conviver por mais tempo com minhas irmãs. Na verdade, redescobri-las foi mais uma viagem em meio à viagem. Engraçado como o tempo nos prega peças. Poderia jurar que conhecia melhor minhas irmãs, mas elas me surpreenderam o tempo todo.

Poderia dedilhar sobre as paisagens, reportar emoções, contar das vezes que fiquei sem fôlego, das lágrimas que me chegaram aos olhos sem aviso prévio, mas não dá, simplesmente não dá. Nada que eu diga, escreva ou mostre em fotografias dará a dimensão do que eu experimentei. O que posso dizer é que uma viagem assim é uma experiência pessoal e intransferível e que nos modifica à medida do que nos permitimos mutar.

A nova maçã**

2011-03-22T20:08:00.001-03:00

A imagem ai do lado me chegou ao e-mail. Lamento informar que para uma mente como a minha nem vale tentar dizer que é montagem. Se for, já era, pois já a tomei como verdade absoluta visto que se presta aos meus intentos. Todos haverão de concordar que não poderia deixar isso passar batido, afinal, não é todo dia que se vê um pé de pica, ao alcance das mãos, dando sombra por ai. Não é mesmo meninas? Só nós sabemos a trabalheira que temos tido para ter desta fruta em nossa cama, ops, em nossa casa.

Após fria análise da imagem, pode-se concluir que o produto, que até então julgávamos escasso, em breve abundará em nossos pátios, tornando a mercadoria barata e quiçá até enjoativa. Prevejo que num futuro próximo diremos: — Isso ai dá mais do que pica na serra.

Devaneios à parte, temos que nos perguntar onde terá conseguido tal senhora a semente do pé que ela jura ser de maracujá e que tipo de adubo teria ela usado para conseguir tão promissora colheita. Como se dá a manipulação desta espécie também merece uma meticulosa pesquisa, bem como das propriedades terapêuticas a que se presta.

As pesquisa mais recentes indicam que um chazinho à noite ajuda a acalmar e a ter uma noite reconfortante, promovendo um sorriso no rosto no dia que seguinte. Até que o produto chegue nas prateleiras da farmácia ou na floreira de nosso quintal, caberá a nós, pobres mortais, achar que o fruto da vizinha é mais gostoso. Por ora, terei que me contentar com a maçã de mancha preta da minha fruteira. Esta vida não é mesmo justa.

Agulhas e pensamentos

2011-03-02T07:37:00.000-03:00

Texto publicado na Revista bb.com.você nº 56 - mai/jun 2009 do Banco do Brasil

Norma Santi

Não sei costurar. Este é mais um motivo para eu agradecer aos céus por ter nascido nesta e não em outras épocas. Se, por exemplo, minha mãe dissesse isso quando jovem, fatalmente seria considerada uma moça de poucos predicados. Corria ela o sério risco de não arrumar casamento. Do meu lado, embora não o saiba, por vezes me aventuro nesta misteriosa arte. Não posso deixar que meus filhos andem rotos. Junto aos meus mal dados pontos, costuro meus pensamentos. Junto aos nós fechados, tramo os fios por entre os rasgos da minha vida.

Percebo que nem todos os pontos precisam ser fechados. É preciso deixar as frestas por onde a vida, carregada de suas dúvidas perpasse. A agulha, muito dona de si, segue reta. Mostra o caminho. À linha cabe o papel da resignação. Da obediência. A agulha indica. A linha fecha. Imprescindíveis são as duas. Juntas unem as fendas abertas no movimento dos dias.

Roupas costuradas e devolvo à caixinha suas companheiras. Junto a elas uns retalhos, uns restolhos. Fecho a caixa e tranco meus pensamentos. Enquanto repousam elas me movimento eu. Que da vida se exige muita atividade e pouca reflexão. É preciso que se faça mais do que se pense. A quem serve pois filosofar sobre a viração do tempo e das coisas? Cobrar-nos-ão afinal as atividades feitas, a comida na mesa, as contas pagas.

Mas eis que pensamentos não são aprisionáveis. Insistem em não renunciar seus direitos de ir e vir. Agulha e linha são eles a tecer livremente. Escolhem que trilhas fechar. Que rumos abrir. Os pensamentos nasceram alados. Pode-se até discipliná-los. Hegemonizá-los. Mas não se pode prever o momento em que, arbitrariamente, se lancem novamente ao voo.

E quando livres, pode-se até magoar o corpo, mas não a eles. Não são os pensamentos torturáveis pela humana mão. Se os são, o são antes pelo coração. Que este é outro que não toma jeito. Não há cérebro, máquina perfeita, que o dobre. Bate independente. Acelera por quem e quando quer. Não se submete. Pensamento e coração andam de camaradagem. Brincam de corda bamba na guita da vida. Riem-se. E nesta vida não há quem lhes ensine boas maneiras.

2011-02-10T18:21:00.002-02:00

Nova Iorque, setembro de 2010.

Querido Franc Fernandez,

Já de cara quero agradecer o sucesso da roupa que você preparou pra mim. Espero que a dor nas mãos por ter costurado cada pedacinho já tenha passado. Na próxima, talvez seja melhor eu escolher somente carne de primeira. Sei lá, achei que pra dar maior realismo tinha que ter uma bordinha de gordura e alguns nervos. Foi incrível! Pareceu-me estar, literalmente, vestindo minha pele do avesso. Se bem que, cá entre nós, a camada de gordura combinaria melhor com a Beyoncê. A última vez que gravamos juntas ela estava ~~balofa~~ cheinha.

Claro, tive alguns probleminhas. Foi desagradável perceber que ao ir embora da cerimônia do VMA's 2010, tinha mais cachorros e moscas atrás de mim do que paparazzi. Já em casa, cansada do agito do dia, acabei esquecendo de colocar a roupa na geladeira. Pena! Tinha feito planos de doar o vestido e o bife da minha cabeça para uma instituição de caridade. Enfim, aproveitei alguns retalhos e os juntei com as sobras da capa da Vogue que estavam em meu congelador e fui a uma entrevista na TV.

Na tal entrevista, a ~~chat~~Ellen DeGeneres me apresentou uma roupa de vegetais para yakisoba. Se reclamaram do cheiro de minha roupa de carne, já imaginou o efeito da roupa vérdulo-repolhenta no dia seguinte? Eu é que não visto aquilo! De volta ao modelito carnal que você costurou para mim, sugeriram que eu o colocasse no formol, mas acho que perderia o viço próprio da carne em seu estado natural pós-morto. A química daria uma nuance que não combinaria com o azul de meus cabelos. É bem verdade que criei um mal-estar entre os veganos, barra vegetarianos, do Planeta. Não sei o porquê de todo esse alarde, afinal, eu tanto gosto de verde que fui vestida de herbívoro.

Preciso também exaltar sua percepção em criar uma roupa que deixou bem claro que eu não sou apenas um pedaço de carne. Sou vários e muito bem articulados com meu cérebro. Sua ideia de deixar minha janela traseira respirar livremente também foi um achado, além de evitar especulações sobre o material da minha calcinha. Algumas bocas maldosas poderiam sugerir que fosse de couro de perereca.

Franc querido, eu gostaria que você mandasse alguns croquis para meu atual projeto. Mas cuidado! Andam falando que estou imitando descaradamente alguns clipes da ~~ribbon lift~~ Madonna. Só por causa dos gestos obscenos, dos beijos mono, bi e flex que já estavam na ponta da língua. Então, pense em algo que pareça inédito. Bem, terei que parar a carta por aqui. Meu telefone não para de tocar. É um tal de Jesus Luz me ligando a cada dois minutos.

Oh-oh-oh-oh-oooh-oh-oh-oh-oooh-oh-oh-oh! Presa em um romance ruim...

Bjs,

~~Stefani Germanotta~~ Lady Gaga

P.S.Você guardou o coração do boi como pedi na carta anterior né? Vou precisar dele para o clipe Alejandro.

O mistério do carneiro

2010-11-28T21:19:00.004-02:00

Norma Santi

Cheguei semana passada da Índia e trouxe um souvenir: a Maya. Mais precisamente o mundo de Maya. Meninos podem tirar esse risinho do rosto, não é a Juliana Paes e sim uma teoria filosófica. Mas, não fiquem tristes, a ideia é interessante, ainda que desprovida de curvas e sorrisos. O mundo de Maya é tudo o que o nosso consciente projeta e, pasmem, não existe. Exemplo? Você está neste momento lendo este texto impresso num papel ou numa tela de computador. Tudo isso está apenas no seu imaginário. É uma ilusão arquitetada pelos seus sentidos. Neste caso, lamento informar, nem a Juliana Paes existe.

A física quântica defende teses parecidas. Esforça-se para explicar o motivo pelo qual os índios da América Central não enxergaram, à primeira vista, as caravelas se aproximando. Ou seja, como eles não tinham a representação das embarcações, não puderam vê-las. Só conseguiram notá-las devido ao movimento estranho da água. Será que vai acontecer isso conosco quando os ETS chegarem? Se estas teorias se confirmarem pode ser que eu me acorde de madrugada e surpreenda um ET com o dedo enfiado na tomada recarregando suas baterias. Pelo menos acenderia a luz sobre minhas dúvidas ao exagerado aumento da energia elétrica em minha casa.

Já em Pindorama, segundo narra Pero Vaz de Caminha, os índios não se fizeram de rogados. Não só enxergaram a caravela de Pedro Álvares Cabral, como também logo foram se achegando. Ao final, não colocaram o pé no sofá, porque não tinha um. De tão à vontade, logo puxaram uma taboinha e dormiram no chão. É bem verdade que se espantaram com uma galinha. O que não me causa nenhuma estranheza. Quer bicho mais espaventado que uma galinha? O estranho é que eles fizeram cara de paisagem pro carneiro.

Segue a narrativa de Pero, deixando claro que desde o início os nativos entregaram o ouro ao bandido. Papagaio? Tem logo ali. Ouro? Em profusão. Prata? Abundante. Mulheres peladonas? Todas. Nada que um espelhinho aqui ou uma manufatura ali não pagasse a pilhagem portuguesa aos nossos bens naturais. Aff! Esse papo todo me deixa com a sensação de que a história anda em rodas e para no mesmo lugar. E o que é pior, o carneiro continua balindo em meu ouvido.

De tudo o que herdamos dos índios, parece que o registro mais evidente em nossa tenra semente é a ingenuidade. Essa facilidade de deitar em cama alheia. Valorizar mais o fruto podre do vizinho que o nosso que amadurece suculento no quintal. Somos visceralmente crédulos e obedientes. Sempre abertos a novas possibilidades de catequização e amansamento.

E eis que encontro, enfim, a razão pela qual os índios não estranharam o cordeiro.

Bumerangue

2010-11-03T20:51:00.002-02:00

Nasci e logo me vi cercada de montanhas. Minha casa ficava num vale, de onde sequer podia ver o vizinho mais próximo. Não é de se estranhar que quando era levada pelos meus pais até a cidadezinha mais próxima, aos domingos de manhã para assistir à missa, ficasse escondida atrás de minha mãe, atrevendo-me apenas a pequenas espiadelas nas pessoas que me olhavam zombeteiras . As pessoas me provocavam medo e fascínio.

Pavor maior experimentei quando comecei a ir para a escola. Um pavor que se expressava nas lágrimas que eu, morrendo de vergonha, tentava reprimir. Só me sentia tranqüila na primavera, quando a professora deixava a sala de aula aberta e meus olhos se desviavam para a pequena estrada de chão batido. Estradinha que logo me levaria para perto de minha mãe. Sentia-me feliz no caminho de volta para casa. Agora podia descobrir novos ninhos de pássaros, chupar o mel de pequenas flores e me abandonar em sonhos deitada sobre a grama do pátio próximo à minha casa.

Até hoje vivo a contradição casa/mundo onde dou origem aos meus conflitos. À minha Faixa de Gaza particular. Mais forte que minha timidez e meu medo de sair da casca, foi a minha curiosidade. Uma vontade tateada de ir um pouco mais além. Devo dizer que um caminho sem volta, apesar dos pequenos regressos.

Dei algumas voltas pelo país. Troquei várias vezes de endereço. E se é bem verdade que há uma força motriz que nos sacode e espalha, há, em contrapartida, outra que com a mesma intensidade nos coloca de novo no mesmo lugar. Tornei-me migrante de lugares e de ideias, mas sempre com um quê umbilical em minha primeira casa, para onde covarde e convenientemente me recolho quando pressinto um novo perigo. É lá que renovo minha pele.

E só há um lugar onde me sinto realmente em casa. Um lugar em que, por alguns momentos, esqueço minhas dispersões. Um lugar que cheira à fumaça de fogão à lenha e um céu espelhado pelo brilho dos vaga-lumes.

Sou feita do ir e vir. De muitos dias distantes e de rápidas passagens de presente. Mergulho, desconfiada, meu pé em novas terras. Estrangeira de mim, conhecida dos outros. É-me tão complexo o que para os outros parece óbvio. Ouço as vozes, a torre de babel dos novos tempos. E busco a língua da poesia num momento em que o grito mais alto é o da superficialidade .

Ex-gualepaga

2010-10-24T22:09:00.001-02:00

Norma Santi

Texto publicado no Site do VI Desafio de Escritores da Literatura de Câmara - Gênero: humor

Tá sempre esgualepada. Pode dançar uma noite inteira, mas quando vou à casa dela está sempre com dor. Sofre de sefoia crônica. Se foi a juventude dela faz tempo, mas ela jura que ainda pode usar saia e bustien de crochê pra ir à praia. É um porco espinho com síndrome de ovelha. Na última vez que a vi estava vestida de jaguatirica, com um furo na axila. Pelo furo saíam dois pelos enormes, os últimos moicanos de um tufo decadente. Não queira o destino que eu me depare com os remanescentes do tufo debaixo.

Na verdade ela nem é. Era minha sogra. Mas como calhou de eu ter filhos do filho dela estou condenada para todo o sempre. Ainda bem que mora longe. Ela é uma fofa com as crianças, por isso, vira e mexe as levo para ver a vó. Me trata super bem. Até fala meu nome no diminutivo: - Ô Rosinha tô com muita dor nas costas, será que dava para você pegar o chinelo debaixo da cama? Não sei como ele foi parar lá, devem ter sido as crianças.

Mas eu sei bem como foi. Ela deu um coice para que o chinelo fosse parar bem longe e eu fosse forçada a me rastejar debaixo da cama. Isso que a jaravel é ela. Mas pensa que é só isso? Não! Mal estou sacudindo a roupa e me recuperando por ter quase sufocado debaixo do colchão empoeirado, ela me larga a seguinte: - Ô Laidezinha acabei de fazer as unhas. Será que dá pra você lavar a louça?

Penso em dizer não, mandá-la catar coquinho, mas meus filhos com a boca cheia de doces se viram para mim com os olhos parecendo jabuticabas de tão felizes. Terei mesmo que lavar a louça do almoço dela. De ontem. Devo ter sido uma sogra peçonho-narigopilosa em outra vida. Cadê o lobo mau pra comer a vovozinha mal trepada numa hora dessas?

Com a louça limpa ela faz toda questão de fazer a comida. Sabe os pratos prediletos de meus filhos e não perde a oportunidade de se desmanchar em comparações. E adivinha? Meus filhos preferem a comida dela. Imaginem o ar de superioridade.

Meus? Só os pratos para lavar depois do banquete dela. A desculpa agora é uma inflamação no dente pivô que lhe causa dor nas pernas. Está no terceiro antibiótico e nada. Só deitando para ver se melhora. Deita e coloca pra cima os pés desidratados e cheios de calos. Mas as crianças até acham graça das bolinhas do pé dela e ficam fazendo massagem. Massagem em mim? Nem implorando!

A última da tipa. Como não poderia viajar pro aniversário do netinho, que por acaso é meu filho, resolveu convencer o filho a fazer a festa na casa dela. Colocou a mim e a atual nora a fazer o cachorro-quente, enquanto se vangloriava com as visitas: - Mas bahhhhh, olha sóóóóóóóóó, tem mais nora do que filhos nesta casa!

Um prato cheio pra qualquer sogra que se preze. Ainda reclamou que o molho ficou um tanto aguado e isso e aquilo. Eu e a atual trocamos um olhar de cumplicidade. Nisso, chega o outro filho dela e diz: - Olá pessoal, quero que vocês conheçam a minha namorada, a Ritinha.

Eu e atual respiramos aliviadas. A nova nora já veio com o nome no diminutivo. Tadinha!

A velha que o trem matou, morreu

2010-10-05T08:01:00.000-03:00

Norma Santi

E olha que eu nem sabia que ela tinha nascido e quando fui ver ela já estava morta. Duplamente morta. Isso me lembra uma propaganda de inseticida: mata bem morto. A pérola da música brasileira foi desenterrada, literalmente, por um amigo dia desses enquanto jogávamos conversa fora. Ficamos todos incrédulos que de fato existisse. Na dúvida recorremos ao Google e não é que ela existia mesmo? Um minuto de silêncio pela velha.

Lá pelas tantas, a música de inegável relevância literária sofre uma mutação na letra: morreu a velha que o trem matou. Não é um espanto? Imaginem isso num ritmo de vaneirão gaúcho - Ou seria vanerão? Algum gaudério ai para me ajudar já que nem o Aurélio me respondeu? - É impressionante a criatividade do povo brasileiro quando o tema é besteirol. Neste caso, um divertidíssimo besteirol. A mulher do amigo não gostou muito, considerou um verdadeiro mico e nós, que já tínhamos bebido umas e outras, um clássico. Dizem que foi gravada originalmente por Canário e Passarinho. E eu quase morro sem saber disso!

Nossa amiga teve que se render frente à evidência dos fatos. Ainda bem que vivemos em era de Google e o YouTube. Aliás, no YouTube tem a versão gravada por Jack Monteiro no CD “amanhã vou lá hoje”. Não tivesse a velha morrido pelo trem que a matou, teríamos ficado sem a música e sem conhecer o Jack Monteiro, o que seria imperdoável.

Mas como nem tudo são flores de plástico, recebi via e-mail de um amigo dos bons, velhos e novos tempos um link para outro clássico que está no YouTube: Paco Ibañez cantando Te recuerdo como eras de Pablo Neruda. Deixo aqui para os que se interessarem. Além desta, ele canta outras de Neruda. Se na da velha, apesar do tom trágico, era para chorar de rir, esta é para chorar de emoção. Juro! E olha que posso escrever os versos mais tristes esta noite se não for verdade.

Acesse: http://www.youtube.com/watch?v=p9ZCDeXO3jY&feature=related

O homem abóbora e a mulher cebola

2010-09-23T20:22:00.006-03:00

Norma Santi

Ele está com pressa. Já faz alguns minutos que virou abóbora. Ela é toda sobreposição. Revestida de várias possibilidades. Estratificada. Demora em se vestir. Não há como se apressar com o tônus desobediente, amolecido. O corpo não acata a pressa do cérebro. O cérebro não processa a lentidão do corpo. Embriaguez.
Às vezes a situação se inverte. A cebola abobora e a abóbora acebola-se. Afinal, o que querem homens e mulheres convertidos em atos tempestivos e em respostas céleres? Dissonâncias do tempo. Impaciências da vida e suas circunstâncias.
Abóboras têm limite e prazos. Horas marcadas. Compromissos certos. Abóbora é a linda carruagem da princesa que espera. A abóbora é externa, extrema. A cebola é oculta. Ninguém sabe onde começa e onde termina. Tão pouco onde está o âmago da questão. A cebola é ardente. Hiperbólica.
A abóbora é rasteira. A cebola subterrânea. A abóbora é mono camada. De casco duro. Resistente. A cebola multifacetada. Flexível. Abóbora e cebola têm direções diferentes. Cruzam os braços. Dão-se as costas. Nesta posição, distanciam-se. Divergentes são suas urgências e seus ritmos. A cebola prende. A abóbora gira. Abóbora seta à esquerda, cebola caminhada à direita.
As badaladas da abóbora se aproximam. Há um caminho a ser percorrido entre sonho e realidade. O sonho não tem lógica, início, meio ou fim. Seu sonho rasteja e agarra com o pé o tic tac do tempo. Uma ponte congestionada que une os nós do desejo. A angústia que precede cada escolha. A resignação frente à concretude da realidade por ora imutável.
A cebola caminha por sobre riscos do imponderável. Escapa-lhe das mãos o poder de mudar o destino, embora não desconheça o segundo caminho. Perde-se no labirinto de suas circunferências. Recolhe-se, dando infinitas voltas em torno de si mesma.
Esperam, a abóbora e a cebola, o dia em que possam viver o conto que transcenda às suas incongruências e possam cobrir suas vidas com o lençol que ignore o peso das horas.

Caça e caçador

2010-09-13T20:01:00.005-03:00

Norma Santi

Desde que brincava no meio do mato com meus irmãos e meus primos que eu sei. Meninos e meninas nascem com instintos diferentes. E por mais que eu concorde com Simone de Beauvoir quando diz que não nascemos mulheres, nos tornamos, não posso deixar de notar algumas diferenças básicas.

De volta às brincadeiras do mato, lembro de várias travessuras em comum. Subíamos e descíamos em árvores. E, embora estivéssemos longe de parecer Tarzan e Jane, nosso balanço era um cipó que havíamos cortado para nos balançar. Ele passava por sobre um penhasco de uns cinquenta metros de altura. Ainda bem que nenhum de nós deixou a mão escorregar. Nosso pai só descobriu o tal cipó quando já éramos todos adultos. Mesmo assim, foi por pouco que não levamos uma surra.

Fazíamos quase tudo juntos. Menos caçar. Não que fôssemos, nós as meninas, impedidas de ir junto, mas é que a empreitada não nos interessava. Um de meus irmãos construía verdadeiros arsenais para capturar tudo o que se movimentasse. Tinha alçapão para caçar um passarinho amarelo que cantava em nosso quintal. Tinha várias gaiolas que não se cansava em arrumar. Fazia arapucas no meio da floresta para pegar saracuras, pombos, galinha do mato e outras penosas afins.

Nem as borboletas escapavam de seu instinto de caçador. Eram capazes, meu irmão e um primo, de caçar borboletas azuis sob o sol esturricante do verão. Voltavam suados, vermelhos e muitas vezes com o nariz sangrando, mas felizes quando traziam uma borboleta no boné. Eu, é claro, sempre torci pelas borboletas. Mas, ainda no final daquele verão uma tragédia se abateria na minha vida.

Meu irmão tinha confeccionado alguns estilingues. O lugar onde colocávamos a pedrinha era feito de couro, meticulosamente unido à borracha. Gostei de ver que aquele artefato podia jogar pedras bem mais longe que lançadas com a mão.

Ficávamos horas brincando de atirar pedras. Organizamos um campeonato para ver quem jogava mais longe. Claro que meu irmão bélico ganhava todas. Ele apostou comigo que eu não teria coragem nem mira para acertar um pássaro preto que estava cantarolando numa árvore. E eu não tinha a menor dúvida de que não tinha mesmo. Mirei sem pensar muito e arremessei a pedra. Acertei o passarinho que caiu perto da minha mão, agonizante. Fiquei em estado de choque. Não sabia o que fazer. Entrei em desespero e comecei a chorar. Meu irmão ficou rindo de mim por dias, enquanto eu padecia com a lembrança do pássaro semi-vivo na minha mão.

Levei o resto do verão e todo o outono pra me recuperar. No inverno, parecia que a vida me dava uma oportunidade de redenção. Minha mãe entrou em casa com um pintinho na mão. O pobrezinho havia se perdido da ninhada e tinha ficado na chuva e frio durante a noite. Estava quase morto. Puxei para mim a responsabilidade e passei a cuidar do amarelinho.

Enrolei-o num pano e o coloquei numa banqueta atrás do fogão à lenha. Dediquei-me dias para mantê-lo vivo. Dava-lhe comidinha na boca. Ou melhor, no bico. Aos poucos ele foi se recuperando. Ganhando força. Passadas algumas semanas e ele havia se transformado num pinto. Mesmo forte e recuperado, ele ainda carecia de cuidados.

Um belo dia, na verdade nem tão belo assim, entrei correndo em casa, fugindo de meu irmão e do frio que queriam me pegar. Sentei-me rapidamente no banco quentinho do fogão à lenha. Foi quando percebi que havia algo macio embaixo de mim. Não queria me levantar por medo de ver o que eu intuía. Já não percebia qualquer movimento. Levantei aos poucos, o suficiente para ver que não havia mais nada a ser feito.

Segurei o pinto murcho na mão. A cabeça dele caída. Pus-me a chorar. Sentia-me duplamente assassina e já estava certa de que o paraíso passaria longe de mim. Primeiro o passarinho e agora o pinto. Minha mãe me olhava atônita. Pegou o pinto de minha mão e eu nunca mais soube o que foi feito dele.

Vieram outros bichos, outras perdas. Mas da minha memória nunca, nunca mais saiu a imagem do pinto amolecido na minha mão.

A menina e os potes de sonhos

2010-09-11T11:35:00.003-03:00

Norma Santi

Era uma vez uma menina que habitava o corpo de uma mulher. Mas de tempos em tempos a menina se sentia cansada. Parecia-lhe mesmo que o mundo andava às avessas. Como menina cultivava seus sonhos, colocava-os empilhados em pequenos potes. Acreditava que assim poderia abri-los e que, a cada dia, o mundo se revestiria de poderes mágicos e transformaria seus sonhos mais secretos em realidade. Um mundo assim seria uma sucessão de desejos e encantamentos. O dia só poderia começar e acabar por uma força superior interessada em realizar seus pequenos caprichos de menina.

Mas os dias passaram indiferentes à sua vontade e duramente lhes ensinaram que a vida depende do que é concretizado pelo esforço das próprias mãos. Descobriu que o dia começa e termina com o sol e que ele brilha para todos. Ou ao menos deveria ser assim. Em seu pequeno mundo eram tantas as tarefas diárias que se esquecia de ver o sol despertar e adormecer. Esqueceu de ver que desabrochara a flor que outrora plantou. Seus potes de sonhos ficaram num canto qualquer da casa em que habitavam seus desejos. Fechados, juntavam os pós dos dias e as marcas do tempo. Aguardavam pacientemente que terminassem as tribulações da menina. Assim como a menina, os sonhos são imortais. Existe uma menina infinitamente em cada mulher. E é e nela que se encontram os sonhos. Mesmo quando adormecidos.

Um belo dia, a mulher em que mora a menina resolveu fazer uma faxina na alma. Colocou sobre a prateleira da vida cada um de seus potes de sonhos. Verificou o prazo de validade. Observou-os atentamente. Aprendera a não consumir nada que já estivesse vencido. Surpreendeu-se com o fato de os sonhos não serem tão práticos assim. Não havia neles prazo de validade. Tão pouco datas de fabricação.

Agora não tinha outro jeito. Só saberia se abrisse os potes. A sua experiência lhe diria os que ainda poderiam ser consumidos. Abriu o primeiro. O sonho se revelou algo familiar. Viu nascer um menino. E o menino dormia tranquilamente sobre sua barriga. Abriu o segundo e uma menininha lhe sorriu. Percebeu que por ali havia passado o condão mágico dos tempos. Os potes guardavam as memórias dos sonhos que haviam se realizado. Compreendeu que mãos e sonhos andam juntos. Havia potes vazios e concluiu que deveriam pertencer aos sonhos que tinham se perdido. Havia os que lhe causavam estranheza.

Jogou fora os potes vazios. Guardou com carinho os que traziam dentro de si as mais ricas lembranças. E bem pertinho dos olhos deixou os carregados de mistério. Sorriu. Sabia que esses poderiam se transformar em potes de lembranças ou se esvaziar de sentido. Resolveu alimentá-los. Os sonhos se alimentam do brilho de nosso olhar. Eles são a nossa esperança. É por isso que se diz que a esperança é a última que morre. Ela acaba quando nosso corpo e alma se vão ou quando tristemente deixamos de sonhar.

As pesquisas científicas e suas quase revelações

2010-09-07T13:46:00.002-03:00

Norma Santi

Intriga-me o fato de eclodirem tantas pesquisas no mundo sobre o comportamento humano. Tentamos incansavelmente descobrir padrões que nos sejam comuns. Ou seja, descrever com base em dados científicos, o que nos leva a agir desta ou daquela maneira. Pergunto: não é espantoso que tenhamos que fazer pesquisas sobre nós mesmos para dizer quem somos ou o que queremos?

A pesquisadora canadense Meredith Chivers se embrenhou na tentativa de responder o que nem mesmo Freud conseguiu: desvendar o que excita uma mulher ao ato sexual. Enquanto membro do gênero em questão, acho desconcertante descobrir nos resultados de uma pesquisa o que me estimula ou não, como se eu não fosse capaz de sabê-lo ou dizê-lo. Mas, este é um ponto chave do resultado da pesquisa.

Os dados mostram que há uma divergência significativa entre o que uma mulher diz excitá-la e a umidade de sua periquita. Isso porque, durante a pesquisa, homens e mulheres tiveram monitorados os seus órgãos genitais a fim de medir seu nível de excitamento. Ao final, comparou-se a descrição da mulher com a reação líquida de sua parte mais íntima. O resultado revelou que vagina e cabeça podem estar desconectadas. Vale dizer que a pesquisa foi realizada com homens e mulheres homo e heterossexuais e que os mesmos assistiram a vídeos com diferentes situações sexuais, incluindo um casal de bonobos que estreou como atores de filme pornô.

Os resultados mostraram que os homens são menos misteriosos em relação ao sexo, melhor dizendo, vão direto ao ponto central da questão. E o ponto central da questão independe se são gays ou hetero, a mudança é apenas de foco. Ou não. O que os excita fica um tanto explicito. A própria anatomia não os deixa mentir. Já para a mulher, o buraco é mais embaixo e mais profundo. O corpo da mulher, se é que a quantidade de líquido lubrificante é capaz de definir, excita-se com quase todas as opções de vídeo. Até mesmo os bonobos foram capazes de provocar furor uterino.

Dos resultados da pesquisa, sabe-se que muitas questões permanecem virgens em relação ao universo feminino. Acho que no fundo, no fundo, nós mulheres sabemos o que nos excita. Mas, por uma questão de adaptação e sobrevivência social, não revelamos nem sob tortura. E nenhum dos nossos segredos seria revelado não fossem as nossas vaginas. Essas traidoras!

Lixo cultural*

2010-08-17T15:18:00.001-03:00

Norma Santi

Esta semana descobri duas novas profissões que estão bombando mundo a fora. Isso graças ao lixo cultural, curiosidades bizarras e assemelhados que recebo diariamente na minha caixa de e-mail. Como estou meio desempregada avalio a possibilidade de me aventurar em um desses empregos. Sei lá, vai que meu futuro seja promissor. Só me falta decidir de qual lado.

Já que o assunto é reservado a adultos, por favor, tirem as crianças da sala, ou melhor dizendo, não permitam que leiam este e alguns outros textos do meu blog. Este alerta foi feito por minha filha que acha que às vezes me excedo. Calúnia. Estou pensando em colocar um asterisco nos textos impróprios. O que vocês acham?

Mas, voltando aos empregos, descobri que na China as mulheres recebem para fazer o que muitas de nós aqui no Brasil fazemos de graça. Lá já existem profissionais para recolher o sêmen masculino e o fazem de uma maneira até certo ponto tradicional: com a mão. Ops! Com as duas. Uma segura o pintinho e a outro o potinho. É uma cena deveras romântica. Alguém ai discorda? 3.700,00 Reais ao mês pela brincadeirinha. O único risco é a L.E.R.

Por outro lado, descobri que entre uma das possibilidades do sexo tântrico está a massagem prostática. Os que vendem esta técnica garantem que ela traz vários benefícios ao homem. Tais como melhorar a qualidade da ereção, prolongar o prazer e ter orgasmos múltiplos, além de prevenir contra o câncer de próstata. De lambuja, ainda pode provocar um leve aumento do pênis. Estou estarrecida. Tomar no cú pode em breve deixar de ser um palavrão.

Mas alto lá, deixa esclarecer isso. A massagem é feita com o dedo e a imagem que acompanha a propaganda mostra que é com o indicador e não com o médio como muito de nós poderíamos supor. Ou seja, sabe aquele cutucãozinho que a gente dá com o dedo indicador para chamar a atenção de alguém? Pois é, o cutucãozinho ganha um novo significado e um novo local. De uma hora a uma hora e meia de estímulo prostático com ou sem ejaculação. Fica a critério do freguês. Os estudiosos no assunto garantem que isso não é uma sessão de masturbação e sim um procedimento baseado na Reflexologia Sexual Taoísta. Profundo não?

Isso tudo pela bagatela de uns 300 Reais a sessão. Eis o que um homem pagará para tomar naquele lugar. Então nada de ficar prostrada. Vou à luta. Qualquer uma das opções tá valendo. E eu me fodendo dando aula de sociologia. Pra que se minha mão ou simplesmente meu dedo estão valendo muito mais que meu cérebro?

Tratado Filosófico Peniano

2010-08-04T17:16:00.008-03:00

Norma Santi

Dedico este texto às minhas amigas e colegas professoras: Ali, Luana, Ana e Vera, afinal, foi a partir de nossas conversas “filosóficas” que este texto se originou.

Daí que digo que um dos grandes dilemas das mulheres solteiras modernas ou pós-modernas, se é que já alcançamos este patamar, é sua relação com o gênero masculino.

Em nossas reflexões nos intervalos das aulas ou em nossas conversas, cujo teor é de importância vital para a condução da humanidade, temos identificado que já não precisamos dos homens para nossas atividades mais banais. Atividades tais como trocar uma lâmpada ou um pneu, embora uma ajudinha nessas horas seja bem vinda. Para isso já podemos fazer um seguro mulher em alguns Bancos, o qual podemos acionar a qualquer momento sem maiores dores de cabeça.

Voltando ao dilema que nos assola, pauta obrigatória de todas as nossas reuniões informais, é como lidar com os homens nos referidos tempos para lá de modernos. Enfim, poderíamos até considerar os representantes do sexo masculino obsoletos, não fosse o fato de serem eles os donos das siglas que criamos, a saber: PA. Não amiga e matemática Alissandra. PA não é uma Progressão Aritmética, pelo menos não neste caso.

PA, em nosso TFP (Tratado Filosófico Peniano), trata-se meramente do que aqui denominaremos Pinto Amigo, uma vez que Pênis Amigo seria acadêmico demais para um papo de botequim. O Pinto Amigo é aquele que pertence ao nosso amigo mais desinteressado e muitas vezes desinteressante. Ou seja, aquele para os dias de maior “calor nas bacurinhas”, melhor dizendo, na falta de tu vai tu mesmo.

Mas amigas aqui vai um alerta. Muito cuidado pra não transformar seu PA em PF. PF, ou como chamamos Pinto Fixo pode ser tornar problemático. Principalmente se aproximarmos seu conceito com um outro PF conhecido: o Prato Feito que comemos com certa freqüência, mas que tem sempre gosto idêntico. Portanto, lembre-se, isso não é uma escolha e sim falta dela. Então nada de se acomodar. PA é só em último caso, no final do mês e quando a grana tá curta.

O nosso TFP também aborda o tamanho do P, seja ele PA, PF ou PFF (Pinto Fixo Ficante). Embora todas concordemos que não é o tamanho que importa e sim o prazer que proporciona, o PB (Pinto Brinco) ou PAG (Pinto Amostra Grátis) só é válido se o resto do corpo que o acompanha tiver uma boa pegada e vier com outros acessórios compensatórios.

Bem, o PFF ainda não foi descrito em seus pormenores ou quem dera em seus pormaiores. Este é o que chega assim como que não quer nada e se instala no seu sofá, no seu banheiro, na sua cama, na sua mesa e se brincar até na pia, no tanque e na máquina de lavar roupa. Mas amigas, não acreditem em suas boas intenções, pois se você descuidar logo estará dando um tapa em sua bunda e falando o que qui é muié, traz logo a cervejinha gelada ai pow. Amiga não caia nessa, senão seus dias de botequim com as amigas já era.

Temos ainda muitas outras denominações e tipos, mas o que tem sido o mais comentado, e, portanto o mais almejado e raro, é o PJTV (Pinto Joga Tudo no Ventilador). Esse é aquele que vem acompanhado de muitos outros acessórios interessantes, incluindo cérebro. É aquele cujas dicas anteriores não valem. É aquele que faz a vida valer à pena, aquele por quem você nem mede a altura do tombo. Aquele que apesar dos pequenos detalhes como morar em outro país ou ser casado ou ter uma considerável barriga por causa da cervejinha com os amigos, nem importa tanto. Aquele que te leva à loucura. Sim, você perdeu o juízo, sabe disso, mas faz de conta que nem é com você.

Minha amiga, neste caso nem adianta que o freio não pega. Vale assim aquela lei da física que diz que um corpo em movimento tende a permanecer em movimento. Kama Sutra é fichinha. O jeito é jogar a roupa no ventilador, no lustre e depois curtir a companhia alegre e inteligente do seu PJTV. Mas não esqueça a gente no bar, variar de atividade faz bem pra cuca e afinal de contas a gente quer saber dos detalhes. Principalmente os sórdidos.

Teo Ria da Amputação

2010-08-04T07:30:00.003-03:00

Norma Santi

Nada me fascina mais do que as teorias que as pessoas criam para explicar determinados fenômenos. Até ai nada de novo, afinal já o faziam os nossos antepassados que viviam em cavernas. Durante o tempo em que fiz faculdade, a exemplo de meus amigos e amigas sem grana, muito andei de carona com ilustres desconhecidos. Cada qual com uma explicação diferente para os eventos sociais e cada um convicto de que sua leitura de mundo era a menos míope.

É interessante observar como se formam as representações dos indivíduos, suas opiniões, suas crenças e sua rigidez quando constatam que as coisas são como são, quando afirmam que isso ou aquilo não vai mudar nunca. Existem pessoas que acreditam que uma vez as coisas postas, permanecem ali, mesmo quando já se foram. Poderia detalhar uma lista enorme de exemplos, mas vamos a um que particularmente me interessa.

Dizem que quando uma parte de nosso corpo é amputada o nosso cérebro não se dá conta e continua agindo como se aquele membro estivesse lá. Eu nunca tive uma parte do corpo amputada e espero nunca ter, prefiro ficar só na imaginação e o fato de saber que isso acontece já me é suficiente.

Agora um amigo meu desenvolveu uma teoria que explica a falta de ereção na hora “h”. Segundo ele, somente o homem e neste caso homem gênero masculino, é capaz de compreender o que significa ter um membro decepado sem que de fato o tenha sido. Explicando melhor, ele descreve que todo o corpo está preparado para o ato sexual, cérebro, mãos, membros, cabeça, coração e pé. Está todo mundo se preparando para a ação. E ai o melhor amigo de seu amigo, nada. Fica lá parado, alheio a tudo, indiferente. O corpo todo a pleno vapor e ele se recusando em entrar em ebulição.

Devo confessar que achei a teoria interessante e até mesmo reconfortante, afinal, junto ao sorriso amarelo do homem a quem isso nunca lhe aconteceu antes, vem um sentimento de dúvida na mulher de não ter sido boa o suficiente. Redimidos os dois, o jeito é esperar que o membro, que tem vontade própria, volte depois com seu grito triunfante e com a cara mais deslavada do mundo.

Contrariando um pouco a teoria acima, acredito que existem outras maneiras de compreender o sentimento de membro amputado. Um sentimento que atinge a todos indistintamente. É aquele amor enorme que se instala em você. Você e todo o seu corpo sabem que ele está lá, que se apoderou de você. Mas, desafortunadamente você não consegue entregá-lo a quem de direito. Quando você tem um grande amor e não pode vivê-lo é como ter um membro e não poder usá-lo.

Umidade

2010-07-18T14:46:00.000-03:00

Norma Santi

A umidade enche o dia de gotas e de espirros. A umidade fecha a garganta e entope as narinas. A umidade deixa o humor pastoso.
Na umidade os pés escorregam. O mofo brota. Mofam as paredes e as roupas úmidas. A umidade não é amorfa. Nela explodem mil formas de vida: os ácaros, os fungos, os cogumelos e as ervas daninhas.
As flores sorriem na umidade. O cabelo que acompanha a umidade relativa do ar encrespa-se, ondula-se. O cabelo da madame e da mocinha desmancha-se na umidade. O gato preguiçosamente recolhido afunda o travesseiro. Sabe que hoje não tem sol para deitar no parapeito da janela.
A umidade recolhe as pessoas uma a uma dentro de casa. Umas no carro. A umidade embaça o vidro da casa e do carro. A umidade atrapalha a vista. A umidade é o choro do dia reclamando das securas do tempo.

Em dias úmidos as crianças desenham nos vidros: casas, árvores, corações partidos. Alguns lêem seus livros. A umidade combina com filme, pipoca e um eu te amo sussurrado no ouvido.

O relento aumenta o castigo de que não tem abrigo. A umidade abraça bem apertado. Gruda obscenamente no corpo. A umidade é o melhor lubrificante.

A umidade desmancha o papel e apura o adubo. Na umidade planta-se ervilhas, tubérculos e outras sementinhas. A umidade gera a vida. Quando demais, apodrece as uvas das vinhas.

Quem mede a umidade é o higrômetro. Muita umidade é sinal que logo vem chuva. A chuva é a expressão exagerada da umidade. A umidade enferruja o prego. A umidade deixa pesados a terra e o pensamento.

A umidade cria pequenas nuvens brancas em cima e no meio das colinas. A umidade é uma cobra gigante que forma os rios que deságuam nos mares. A umidade da boca na vida da língua. A língua, eterna sedenta da água e do beijo. A lesma se move na umidade e deixa um rastro cinza metálico.

As lesmas e as línguas são úmidas e afrodisíacas.

Desafio de Escritores da Literatura de Câmara

2010-07-07T21:44:00.001-03:00

Pessoal!!!

Para quem gosta de um desafio lá vai uma dica: estão abertas as inscrições para o VI Desafio de Escritores da Literatura de Câmara de Brasília. São vários os gêneros. Para quem prefere apenas "assitir de camarote" ou quiser se inscrever segue endereço baixo. São vários os gêneros. A experiência é muito bacana. Palavra de quem participou.

http://literaturadecamara.sites.uol.com.br/

Panoramas

2010-07-01T21:17:00.004-03:00

Norma Santi

Já ouvi muitas vezes o comentário de que as mulheres não podem ver um espelho. É só andar um pouco nas ruas para constatar tal fato. Não fujo à regra. Todas nós espiamos, discretamente ou não, a nossa imagem em qualquer vidro espelhado que apareça. Além da olhadinha básica para ver se está tudo em ordem, eu sempre acho que invertida, a forma da imagem fica melhor. Outra verdade é a de que sempre gostei de ver as coisas por diferentes prismas.

Cresci cercada de verde e de paisagens campestres. Perto da minha casa havia uma enorme amoreira na qual amarrávamos uma corda para fazer o nosso balanço. Na corda, colocávamos um pedaço de madeira onde sentávamos. Horas do dia passávamos balançando e ouvindo o vento sussurrar cantigas. Eu costumava jogar a cabeça para trás, inclinando-a ao máximo, assim podia ver tudo de ponta cabeça e em movimento. Esta peripécia me causava uma certa vertigem, mas isso não interrompia o meu êxtase.

Outras vezes gostava de olhar o pequeno mundo em volta da minha casa pelo espelho que o vidro da porta produzia. Eu ficava de costas para o mundo. Abria lentamente a porta e filmava cenas de um lugar que agora eu julgava diferente. As cores, a posição dos animais, as árvores, tudo se transformava numa paisagem desconhecida, límpida. Eu esquecia o tempo rodando as imagens, fazendo-as aparecer e desaparecer. Eu controlava o mundo até que a luz mudasse e o vidro voltasse a ficar transparente. Quando isso acontecia, o mundo que eu conhecia muito bem voltava a ficar visível.

Existiam outras maneiras de colocar meu pequeno mundo em outras perspectivas. Prender-me a um galho de árvore pelos pés. Descer rapidamente rolando pela grama. Subir o mais alto que eu pudesse numa árvore. Colocar a cabeça por entre as pernas e olhar as coisas em minha volta. Este era o meu jeito favorito de olhar as uvas quando amadureciam. Assim eu podia vê-las numa quantidade surpreendentemente maior. Além disso, havia uma infinidade de borboletas azuis que só apareciam nesta época do ano. E elas contrastavam com o roxo, alastrando linhas de felicidade pelo ar.

Deliciava-me com outras pequenas felicidades como molhar os pés no rio. Roubar frutas no pomar dos vizinhos. Colher grãos de uva depois da chuva. Esperar um de meus irmãos chegar bem perto, sacudir a videira e sair correndo para que só ele se molhasse. Comer um pão quentinho do forno de barro da nona. Sentir o cheiro de terra molhada. Correr sem um destino pré-definido. Correr por correr sem que tivesse que chegar. Ajoelhar, apoiando os braços numa cadeira de palha, com minha família para rezar antes de dormir.

Aos poucos, os cenários de minha infância desbotam. De onde foco meu olhar agora percebo a suscetibilidade de me perder de mim. De dissipar os muitos eus que posso ser. Permito-me apenas a habitar em fragmentos do muito que sou. Diminuo as cores do caleidoscópio com que enxergo o mundo. Não, não acho que seja minha nem nossa culpa. Sou impulsionada por inúmeros movimentos externos a mim. Esqueço-me de espiar a vida por frestas diferentes. Olvido a criança que ainda brinca dentro de mim e que diariamente me convida a dar piruetas e inverter a lógica dos sistemas do mundo.

Cumplicidades

2010-06-18T15:04:00.001-03:00

Escrevi este texto há algum tempo e resolvi trazê-lo para a página inicial em homenagem ao meu mais querido escritor que hoje partiu, José Saramago.

Norma Santi

Vira e mexe e menciono o escritor Saramago em meus textos. Não é só uma questão de tietagem, mas é que inexoravelmente ele bate à minha porta. Antes da atual crise econômica mundial poderia parecer nonsense lhe admirar as idéias. Algo meio démodé. Ouvi inclusive alguns falarem que ele é o último defensor do socialismo e este agonizante frente à hegemonia capitalista. Alheio a isso, ele declarou que o socialismo lhe é hormonal. Pode até ser que ele seja mesmo o último a clamar pelos ideais marxistas. Contudo, tenho para mim que dados os últimos acontecimentos, o doente ganhou uma sobrevida. As discussões sobre novos modelos de estar no e com o mundo voltam a eclodir em todo o Planeta e em todas as frentes de pensamento.

Poucos duvidam que o mundo precisa rever seus valores e encontrar saídas para os gigantes problemas que criamos. Mas, na verdade, o ponto em que quero chegar não é bem esse. É um pouco depois disso. É quase imperceptível. Situa-se naquilo que há de inesperado. Na sutileza. Na frase que possivelmente seja secundária, e se, desatentos, ela nos passará incólume. Surpreso com a declaração do ex-deputado Sigifredo López, refém liberto das FARC, que compara a senadora que promoveu sua liberdade com as mulheres das suas novelas, Saramago diz que diante da emoção que sentiu nada poderia fazer a não ser compartilhar o momento com sua mulher. Eis ai o ponto então.

Ao ler isso numa nota de jornal fiquei exultante. Num tempo de tanta solidão, de tantas relações frias, uma fala dessas é quase um estrondo. Acho de uma beleza ímpar ter com quem compartilhar a emoção no preciso momento em que ela acontece. É como se a emoção nos sacudisse com uma força tal que precisasse se esparramar para fora da gente. É como o momento do gol, impossível se conter. Para quem conhece a história de Saramago e Pilar sabe que se trata de uma história de amor permeada de recíproca admiração. Pilar se apaixona primeiro pelo escritor e depois pelo homem. Mas, a exemplo de outros casais com relações duradouras, suponho que o que os mantêm juntos é a cumplicidade, a admiração e gostos em comum, neste caso, o gosto pela literatura e ideais políticos.

Percebo assim, que mulheres e homens conseguem subverter a ordem do momento e construir uma relação simbiótica. E nela são testemunhas do movimento da vida do outro. Aqui não se fecham as portas do passado, nem as possibilidades do futuro. Inicia-se antes, uma linha no tempo do tamanho do tempo que será trilhado pelos dois.

Como nasce um grande amor

2010-06-12T08:00:00.000-03:00

E por falar em dia dos namorados.....

Norma Santi

Um Grande amor nasce das coisas pequenas. Um pequeno detalhe, um pequeno gesto. Uma palavra dita de uma maneira diferente . Um bom dia inesperado, uma carona em dia de chuva.

Um grande amor nasce a medida que cresce a confiança de um pelo outro. Quando faz diferença saber onde o outro está. Quando um manda ao outro um sinal de fumaça para dizer que as coisas não saíram da maneira esperada.

Um grande amor nasce quando o dia se enche de sol, mesmo caindo o maior toró. Um grande amor nasce quando nos dedicamos a fazer que o dia do outro seja melhor. Uma simples preocupação em saber se já almoçou. Perceber um perfume novo, uma roupa nova, um olhar diferente.

Um grande amor nasce do toque. Não falo daquele toque do desejo, esse também. Mas falo do toque casual e que tem efeito devastador dentro de você. Um grande amor nasce da admiração pela beleza do outro. Um grande amor nasce de um sutil ou de um inesperado e enorme sorriso.

Um grande amor nasce da observação. Nasce das coisas em comum. Nasce das coisas incomuns quando com elas um aprende um pouco mais do outro. Um grande amor nasce quando um passa a olhar o mundo pelo olhar do outro sem se perder do seu. Um grande amor nasce de um novo ponto de vista. De um portal que se abre exuberante, exibindo uma paisagem até então desconhecida.

Um grande amor nasce da constatação de que a vida agora é melhor. De que o outro emprestou uma nova tonalidade. E que, por consequência, agora cada um é um pouco mais.

Um grande amor nasce alheio aos solavancos e pressas da vida. Um grande amor nasce simplesmente porque um grão caiu em terra fértil. Um grande amor nasce e se espalha e se expande e se agiganta. Um grande amor assim quer tão somente que o deixemos se abrigar em nós.

Sobre Música, Arnaldo e Casamento: apenas um ponto de vista

2010-06-11T21:57:00.000-03:00

Norma Santi

Não sou do tipo de pessoa movida à música. O silêncio por vezes me é bem vindo. Acredito mesmo que as mais belas canções estejam do lado de fora do fone de ouvido. Mas nem por isso dispenso uma boa música, é claro. Curto muito a forma como algumas delas me surpreendem nos momentos de maior distração. Falo de uma melodia que me leva para outra dimensão, um ritmo que faz meu corpo dançar alheio à minha vontade ou uma simples frase perdida que fica martelando em minha mente até se tornar uma ideia.

Dia destes escutava uma música chamada Pedido de Casamento, do Arnaldo Antunes de quem gosto muito também da poesia. Não posso me furtar em dizer que a música cantada daquele jeito, com aquela voz, com aquele aconchego todo, faria qualquer mulher dizer sim, sim eu aceito na mesma hora. Para quem não conhece a música vou dar algumas pinceladas. Arnaldo começa falando tudo no diminutivo, um convite, um pedido de casamento tão envolvente que você chega a se sentir enlaçada. No final, diante da hipótese do sim, ele faz algumas promessas e uma delas ficou zoando em minha cabeça. A que diz assim: Te dou amor enquanto eu te amar Prometo te deixar quando acabar.

Pois bem, está ai dito em um só fôlego o que considero um fim ético numa relação a dois, quando entendida como uma relação de iguais. Pessoalmente, seria a morte saber que alguém continua comigo e já não me ama, de igual modo estar com alguém a quem não amo mais. Deixar a pessoa neste caso é a saída mais digna para ambos. Não ignoro que talvez não seja tão simples assim, mas sinceramente acho que deveria ser. Quem sabe até diminuiriam tantos danos passionais dos amores que caem doentes.

A fim de não parecer do contra ou pouco romântica, o que seria uma impressão equivocada, acredito que é possível sim manter uma relação saudável. Para tal, será necessária uma boa disposição de espírito entre os dois. Será importante que um aprenda com o outro e que um cresça com o outro. Que um não deixe o outro se perder no sufoco das rotinas. Será preciso que um alimente o sonho do outro. Em hipótese alguma estará um meramente a serviço do outro. As coisas ou os momentos não serão divididos, mas antes compartilhados. A crítica dita com carinho não servirá para destruir, mas para mostrar o cuidado de um para com o outro.

Uma relação de iguais será de abraços pelos bons e maus momentos, de muitos cheiros e sabores, de risos e de puro encantamento , até que a morte de um ou o amor minguado de outro os separe.

Amigas

2010-06-11T19:00:00.001-03:00

Norma Santi

Tenho-as. Nem muitas nem poucas. O suficiente para deixar os dias mais suaves ou alegres. Tem a amiga distante, que a passagem do tempo não foi suficiente para apagar a sua importância da memória ou do coração. Uma pequena busca nas lembranças e lá está ela para acolher, para ouvir, para rir até de madrugada. Para contar este ou aquele segredo. Para passar cola na prova difícil de matemática. Para ouvir a emoção do primeiro beijo, as paqueras de domingo à tarde, as angústias e dúvidas frente às escolhas da vida.

Tem a amiga que some e que volta um ano depois com a cara mais deslavada do mundo, como tivessem passado cinco minutos desde a última vez que nos vimos. Mas é tão afetuosa, tão escandalosa, tão original que não leva um segundo para você estar abraçada a ela e ter a certeza de que realmente foram apenas cinco minutos. E as histórias que ela tem para contar são tão inacreditáveis que você até duvida que tenha gente capaz de fazer coisas assim.

Tem a amiga furona. A que combina um monte de coisas com você, mas que nunca aparece. Deixa a você e todo o grupo a ver navios. Mas é tão gente boa que você perdoa. Tem a amiga engraçada. A atrapalhada. A intelectual. A sofisticada. A desleixada. A eventual. Tem a amiga por quem você faz coisas que nem mesmo faria por você. Tem a amiga que está sempre dura e que tem contas a pagar até o ano de 2051. Se é que vai pagar...

Tem a amiga que não lhe deixa entrar numa fria. Que está sempre lhe dando um toque em relação à roupa, ao cabelo, ao namorado. É a amiga super sincera. É dela que você se esconde quando sabe que está fazendo alguma coisa errada. A verdade dela quase sempre dói. Ai não tem jeito, você sempre acaba colocando a mão na consciência e tendo que admitir o que você já sabia. Hora de mudança de roupa, de planos, de perspectivas. E lá está ela de plantão para não lhe deixar escorregar de novo.

Independente da cor, modelo ou tamanho o importante é que não dá para viver sem as amigas. São elas que seguram a barra na hora de encarar uma conversa com o chefe no trabalho, que dão um colo quando quebramos a cara no amor. É com elas que você ri até chorar, que você se recupera de um porre, que vai ao banheiro compartilhar o gloss. É uma delas que coloca a fita adesiva na calça que você não teve tempo ou talento para costurar. São elas enfim que lhe dão um empurrão toda vez que a vida pede a sua participação no palco e você tem medo de encenar

Anjos

2010-06-08T19:34:00.000-03:00

Norma Santi

À Margarida e à Kíria dedico.

Ao contrário dos maniqueístas de plantão, não acredito que exista uma linha que separe o bem do mal. Existem tantas variáveis entre uma coisa e outra que é preferível deixar a discussão a cargo de Deus e do diabo. Mas, se me permitem uma simplista classificação, diria sim que existem duas grandes categorias no mundo. A categoria das pessoas com a capacidade de se colocar no lugar do outro e as que enxergam muito pouco além do próprio umbigo.

Para a segunda categoria, dada a pequena visão de alcance, o assunto acaba na área circunscrita ao ponto central da barriga. Já para a primeira, cujas circunferências se abrem infinitamente, as linhas também se multiplicam, limitadas apenas pela extensão deste espaço. À pessoa com capacidade de se colocar no lugar do outro chamamos de altruísta. Também lhe atribuímos o conceito de generosidade. Mas, aqui entre nós, acho mesmo que esbarramos diariamente em anjos.

E como não acreditar nisso se quando mais preciso um anjo vem e me socorre? Suspeito que anjo se disfarce de gente só para encurtar o caminho penoso de alguém. Transmutado, é quem constrói uma ponte entre a pessoa e sua necessidade, ajudando a abreviar a dor. Anjo é a luz no fim do túnel. Anjo é quem acende a vela nos dias de escuridão e que vai soprando a fala quando nos perdemos de nós mesmos.

Anjo é também que diz uma palavra de carinho. Quem encoraja. Quem renova a esperança. Anjo é quem chora as dores do mundo. Anjo é quem sobrevoa os dias, quem entende a história. Anjo é quem decifra as conexões do mundo. Quem conhece a força do constante ir e vir dos tempos.

Anjo é quem não desvia o olhar de quem pede, mas antes oferece a mão. Anjo é quem escuta o som presente no intervalo entre uma palavra e outra. Anjo é quem captura o silêncio e o transforma em música. Anjo é quem insere uma a uma as notas na partitura de nossas vidas e nos convida constantemente a dançar.

Extra, extra

2010-06-06T13:25:00.000-03:00

Norma Santi

Gente tô bege! Acabei de ler uma notícia bombástica no jornal. Dois cientistas da Universidade de Newcastle, Inglaterra, publicaram um estudo recente de que os homens considerados ricos pelas parceiras dão mais prazer às mulheres na hora ‘H’. Ou seja, o número e a intensidade de orgasmos de uma mulher é diretamente proporcional a grana no bolso do parceiro. Neste caso, desconfio que a senhora Bill Gates deva ser uma das mulheres sexualmente mais satisfeitas do mundo.

O estudo revela que esta condição é provocada pela evolução natural, sendo uma escolha instintiva da mulher. Caso isso se confirme, estão perdoadas todas as maria gasolina e outras interesseiras de plantão. Vai ver que é por isso que tem tanta mulher atrás de jogador de futebol, artista de TV, empresários bem sucedidos e por ai vai. Enfim, ninguém mais pode culpá-las, afinal se trata de um mero impulso animal que as atrai para as cifras dos candidatos a parceiros. Libertas desta culpa então, está explicitamente decretada a temporada de caça aos homens ricos.

Então meninos vamos lá, nada de perder tempo em academias cuidando do corpo. Lembre-se, tempo é dinheiro. Sendo assim, use o seu dia para conseguir mais pilas, isso é, se você tiver interesse de proporcionar delírios orgásticos em sua parceira. Outra dica, já que o que atrai a mulher é o dinheiro, nada de mandar colocar pétalas de rosas sobre a cama. Apele para seus dólares, pois nesse caso tamanho é documento sim. Quanto maior sua conta bancária maior será o prazer que proporcionará.

A pesquisa vai mais longe. Os pesquisadores ingleses compararam seus dados com outra pesquisa feita na China. E adivinhem? Tanto a mulher oriental como a ocidental é chegada numa riqueza. Dizem, ao final, que entre outros fatores, o mais determinante para o orgasmo feminino são os bens acumulados do namorado ou marido. Não é de ficar de queixo caído meninas? E eu que até agora estava muito feliz com o meu do tipo classe média.

Pensando bem, acho que essa teoria é tão boa como qualquer outra. Desde Darwin que se diz que a fêmea, independentemente da espécie, procura o melhor parceiro. A escolha na verdade é um ato de amor e cuidado para com seus futuros filhos. É garantia da continuidade da espécie. Mas, como ser racional que sou, recuso-me a crer nisso de uma maneira tão rápida. Talvez eu seja uma espécie em extinção. Quando escolho um parceiro estou certa de que existem outros fatores determinantes em questão. A inteligência e a sensibilidade, por exemplo. Não consigo me imaginar com um ogro só porque o mesmo tem dinheiro.

Hum, mas será que com esta minha idéia estou perdendo a oportunidade de potencializar meus orgasmos e ainda garantir um futuro melhor para os meus filhos? Sei não. Eu hein?

As Cuecas Reveladoras e as Calcinhas Exocet

2010-06-02T14:27:00.002-03:00

Norma Santi

Mandaram-me, por e-mail, um texto falando sobre o quanto uma cueca identifica o seu portador. A ideia subjacente é mais ou menos um diga-me com que cueca andas e eu te direi quem és. Tudo bem até ai. Devo mesmo dizer que o assunto é interessante, ainda mais se acompanhado de um moreno de um metro e oitenta de altura. Algumas linhas do texto bem humorado me fizeram sorrir para a tela do computador - Coisa estranha sorrir para a tela de computador - Bem, quanto ao tema do e-mail, tudo ia muito bem em minha leitura até que a autora compara o tratamento dado às cuecas pelos homens com o tratamento dado às calcinhas pelas mulheres.

E foi ai que acabou a graça. Senti-me um peixinho fora d’água. O texto dizia que as mulheres são mais cuidadosas em relação à peça íntima do que os homens. Ou seja, as mulheres separam as calcinhas na gaveta de acordo com a ocasião. Tem calcinha para ir ao ginecologista, calcinha para ir pro trabalho, calcinha para usar em casa e calcinha para matar. Não entendo, por exemplo, o porquê de ter a calcinha de ir ao ginecologista. Antes mesmo de chegarmos à presença do médico nos entregam um camisolão para que fiquemos nuas por debaixo dele. Em sendo assim, é bem possível que o médico ignore o fato de usarmos ou não uma calcinha para visitá-lo.

Como eu ia dizendo, sinto-me fora da categoria feminina em ocasiões de múltipla relevância como no caso em questão. Desta vez é porque minhas calcinhas são organizadas em apenas duas categorias: as boas e as não boas e uma sub categoria dentro das boas: as sexualmente corretas. Destaco que essa divisão se dá apenas num nível subjetivo, porque na prática estão todas num mesmo amontoado. Aliás, já acho muito ter que colocá-las nas gavetas. Preferia que elas fossem andando.

Considero as boas as que ainda possuem todos os elásticos, as que ainda não desfiaram e as que ainda não possuem nenhum furinho. A sub categoria das sexualmente corretas se refere àquelas que não me deixam passar vergonha com o moreno lá de cima.

Já as não boas são aquelas que já deveriam estar no lixo faz tempo, mas que dá pena, são tão confortáveis! Não apertam porque o elástico está mais soltinho. Se elas têm um fiozinho puxado, não tem problema, vou enrolando no dedo até ele desistir de lutar e se enroscar todinho em minha mão. As não boas é que são as boas - Essa é uma verdade em relação a outras coisas também – afinal, quem liga para um furinho aqui ou um furinho ali? Fica até mais fresquinho.

Aqui prá nós, eu acho que vida poderia ser bem mais prática. Que mania essa nossa de classificar e sub classificar tudo. As cuecas, por exemplo, acho que duas categorias também são suficientes: as que ficam bem e as que não ficam bem. Pronto! Se o cara sabe escolher a cueca que lhe fica bem, vai saber escolher a mulher que combina com ela. Considero demasiado inoportuno julgar um homem pela sua aparência ou pela sua cueca. Afff!

Mas agora diz ai: você não achou que o moreno lá de cima ficou bem com aquela cueca azul com branco? Olha ele com a vermelhinha... E a listradinha então? Hummm...

Contradição nossa de cada dia

2010-05-16T08:14:00.000-03:00

Norma Santi

Escapa-me do entendimento as constantes dificuldades de diálogo entre a razão e a emoção. Não investiguei o tema, mas tenho a leve desconfiança que as duas se encontram em diferentes comandos cerebrais. O que explicaria de uma maneira bastante simplista as queixas de uma e de outra.

A razão é centrada, distinta. Uma senhora de cores pastéis e movimentos calculados. A razão é correta, milimétrica, pontual. A emoção é chorona, sentimental. Não raro já chega com os pés na porta. A emoção não sabe se comportar à mesa. A emoção não tem senso do ridículo. Muitas vezes a emoção envergonha a razão, acabando numa briga em que a razão sai descabelada e a emoção com o rabo entre as pernas.

Quando isso acontece, a razão coloca a emoção de castigo e por um tempo a mantém sob controle. Mas a emoção não se deixa aprisionar e fica a espreita, pronta para escapulir. O que a razão não sabe é que a emoção é escorregadia, perigosa e adora correr perigo. O que a emoção esquece é que a razão aparece nos momentos mais inesperados, derrubando-a de cara no chão.

Esta briga interminável entre as duas resulta em nossas diárias contradições. Falamos uma coisa e fazemos outra. Agimos de acordo com nossa razão e a nossa emoção adoece. Agimos de acordo com a nossa emoção e nossa razão enfraquece. Daí que tanto discutimos a importância de encontrar o equilíbrio. Percebo que o equilíbrio nada mais é do que ajudar as duas a fazerem as pazes. O equilíbrio está em distrair a razão e a emoção, deixando-as num estado de contentamento tal que esqueçam suas mazelas.

Mas, como a vida logo se cansa da mesmice, desafia-nos constantemente com situações em que ora pendemos para o lado da razão, ora pendemos para o lado da emoção. Parecemos um João Bobo que segue de acordo com o empurrão do momento. Beber, cair, levantar. Nessas horas é difícil controlar as próprias decisões. O jeito é esperar que a tontura passe para tirar o peso do pé e decidir que rumo seguir.

Agora, se com tudo isso, você tomar uma decisão e não levar cinco minutos para perceber que fez a coisa errada, corra de volta Lola, corra. Não deixe que uma escolha errada estrague sua vida. E daí que pensem que você está sendo incoerente? Nada mais humano, racional ou emocional, do que um sim querendo dizer um não ou um não querendo dizer um sim.

E viva a contradição!

Estrada

2010-04-17T09:56:00.000-03:00

Norma Santi

Pelo fone de ouvido

Um rock estéreo.

Corpo e ideias em movimento.

Aguço todos os meus sentidos.

Uma nave sobrevoando,

Um ufólogo estudando.

E eu correndo,

Sigo correndo.

Não há cansaço num corpo imaginário,

Num ato virtual.

Meu corpo não pesa na água.

Diminuo o ritmo,

Começa a chover

E há um fundo azul no céu.

Logo brotará um arco-íris que me fará sorrir.

É pra lá que vou.

Vou buscar meu pote de mel.

A chuva cai com mais força,

Mas não consegue apagar a esperança azul.

Lá onde mora minha leveza

Onde contradigo Kundera

E me sustento nas asas de um anjo.

Não, não apague o azul do meu dia.

Veja esta estrada

Distante e poeirenta

No fim dela há uma casa numa colina

Com vacas pastando

E flores novas nascendo no jardim.

Deixa-me chegar até lá

Para que eu possa arrancar meus sapatos do pé,

Caminhar sobre a grama, sentar a beira do lago e espiar a vida

Deixe que eu pressinta as horas chegando.

Eu agora posso me sentir Deus

De braços abertos sobre o mundo,

Enquanto sinto a aproximação do outono,

Alaranjando as folhas que caem em minha cabeça.

Deixa que venha o outono.

Deixa que ele renove a terra

E que prepare uma nova primavera.

Recolho-me agora

Certa do azul do amanhã.

O entardecer me presenteia com novas marcas na face

E o amanhecer enche de frescor as horas do dia.

E eu desabalada volto a correr.

Lixo Humano

2010-04-10T21:17:00.004-03:00

Norma Santi

Tragédia pouca é bobagem. E a mídia se alimenta delas. Foi necessário o Rio vir literalmente abaixo para que parássemos de ouvir insistentemente o nome Jatobá e Nardoni. E o que esses dois fatos têm em comum? É a exploração máxima das misérias humanas. Misérias do corpo e misérias da alma.

Se por um lado questionamos o que leva um ser humano a tirar a vida de outro de forma tão bárbara, de outro devemos nos questionar como permitimos que se construa uma cidade no meio do lixo. Como somos capazes de ser indiferentes às multidões vivendo em permanente situação de risco?

Por que alguns casos singulares ganham força superior a uma verdadeira carnificina humana? Por que algumas vidas valem mais o que outras enquanto pregamos aos quatro ventos que somos todos iguais? Tenho escutado muitos comentários sobre a vergonha para o Brasil frente ao mundo em relação ao que aconteceu no Rio. Acho que a questão não é bem essa. Não devemos ter vergonha do mundo e sim de nós mesmo. De termos deixado nossa casa e quem nela habita à própria sorte. Mesmo assim a preocupação maior parece ser com a copa, com as olimpíadas. Como oferecer pão e circo numa casa tão suja? Teremos tempo de empurrar nossos problemas todos para os lixões até lá?

É claro que o mundo todo está vendo a sujeira que varremos por anos por debaixo do tapete. Nos pegaram de calças curtas. E a natureza, sábia que é, faz o papel de denúncia que deveríamos fazer. Expõe as nossas chagas. Traz à superfície séculos de injustiças e,enquanto sufoca, grita o que não queremos ouvir e o que não ousamos dizer.

E nos intervalos entre uma desgraça e outra recebemos a redenção. Sempre tem um salvador da pátria de plantão para oferecer um milagre, para abrir uma porta da esperança. Nos salvamos todos de nossas próprias misérias enquanto nos emocionamos com mais uma casa entregue a um desesperado, com mais um carro reformado a um trabalhador necessitado. A quem interessa acabar com a miséria se ela oferece um verdadeiro espetáculo ao povo? Todas as elites do país se beneficiam com a pobreza.

Até mesmo nas catástrofes. Ou principalmente nelas. Não faltam políticos de momento, blocos inteiros nos jornais, oportunistas explorando o lixo humano. Enquanto isso famintos, desesperados, desabrigados, chocados, atônitos choram suas vítimas. Agarram-se a esperanças. Mas por ora não há o que fazer, ta lá o corpo estendido no chão.

Mosaico

2010-04-01T07:37:00.040-03:00

Norma Santi

Dia desses eu estava colocando reparo no meu orkut. E a despeito do que pessoas mal intencionadas podem fazer com nossas informações, ainda assim acho que vale o risco. Explico. Olhando para o mosaico de amigos, percebo que minha própria história está ali contida. Tenho amigos de lugares, épocas e momentos muito diferentes.

Pessoas de personalidades muito distintas e que acho incrível que possam caber num mesmo espaço. No espaço de minhas amizades. Pessoas que nunca se viram, que nunca se imaginaram e que no entanto tem em comum o fato de eu conhecê-las. Pessoas urbanas, pessoas rurais, pessoas que praticam esportes radicais. Pessoas sedentárias. Intelectuais. Gente que gosta de balada, gente que gosta de ficar parada.

Cada lugar ou cidade que estive está registrado pelas amizades que eu fiz. Volta e meia seleciono alguém. Olho seu perfil, fuço suas fotos e me perco em imagens . Elas produzem cheiros, ideias, momentos. Provocam vondade de rir, de chorar, de abraçar, de retomar um assunto que ficou pela metade há muito tempo ou hoje mesmo. Aos que não vejo a muito tempo reparo nas mudanças físicas, no novo corte de cabelo, nos filhos que não tinham.

Fora isso, sempre tem a oportunidade de dar um abraço virtual pelo aniversário, pela formatura, pelo casamento do filho ou da filha, pelo novo amor. As vezes o abraço pode se prolongar num convite, num encontro de amigos para um jantar. Fico sabendo por onde andou, vejo paisagens que visitou. Sei quando está alegre, quando está triste, quando perdeu alguém que amava.

As tecnologias que inventamos devem servir para isso. Para nos aproximar, para nos manter conectados, para não deixar que o tempo nos afaste em definitivo. Ainda que sejam poucas as palavras que trocamos, nos sabemos bem. Mas devo confessar que tenho um pezinho nostálgico. Ainda mastigo a vontade de receber cartas dos amigos pelo correio, mesmo que não as mande para ninguém. Há muito tempo que só recebo contas em minha caixinha de correspondências, mas tudo bem, o mundo novo continua cada vez mais admirável.

Bem, vou indo lá que tenho alguns amigos pra add. Bjusssssssssssssss

Evolution

2010-03-27T18:20:00.006-03:00

Norma Santi

O nosso futebol arte é tipo exportação. Nossos melhores grãos são tipo exportação. A nossa boa música é tipo exportação. Nossos melhores intelectuais são tipo exportação. Enfim, o que o Brasil produz de melhor é tipo exportação, motivo pelo qual os outros países conhecem coisas do Brasil que muitas vezes ignoramos ou não temos acesso.

Para os daqui ser muito ruim é tão apreciado, ou mais, do que ser muito bom. Quanto pior, melhor. Só é necessária uma boa dose de cara-de-pau e falta de senso crítico. Não é à toa que um alguém chama o rebolation de música e arrasta multidões. Uma letra que fala o rebolation é bom bom bom impressiona muito mais do que outra que diz: Enquanto o tempo acelera e pede pressa eu me recuso, faço hora, vou na valsa.

O que acontece para que estejamos tão superficiais, tão rasos, tão sem tempo para pensar? Será que o mundo está tão perfeito então que mereça a nossa total alienação? Aqui temos o rebolation, mas se ligarmos a TV em qualquer canal de música vemos que é tônica do momento. Bunda pra cá e peitão pra lá virou linguagem universal. Nada contra os corpos sarados, mas e cadê os cérebros turbinados?

Se vivo estivesse, Renato Russo completaria hoje 50 anos. Um cara que se entregava ao que fazia por completo. Que era sensível às dores e misérias humanas, que se sentia parte do mundo e não só de si mesmo. Suas letras serviram de hino para muitos jovens dos anos 80. Um grande poeta de nosso tempo. E pela beleza, profundidade e importância da sua obra, imortal.

Pena que nos tenhamos perdido em tantos engodos. Fico boba com a facilidade de as pessoas serem enganadas. É só lhes dizer o que querem ouvir. Os universitários, por exemplo, andam agora às voltas com o sertanejo universitário. Já que o sertanejo não era academicamente aceito, precisava surgir um estilo que justificasse seus gostos. Agora estão perdoados. Mesmo que a rigor eu não perceba diferença nenhuma entre um e outro estilo. Vai ver que sou eu quem não entende nada de música.

Bem, assim caminha a humanidade. Com suas idas e vindas, enquanto isso eu também não vejo mais o tempo que passou, embora continue achando que o nosso suor sagrado seja mais belo que este sangue amargo. Pena que evolução não signifique melhora, apenas o registro das mudanças que ocorrem entre as gerações. É a evolution, tion, tion.

Minha experiência com drogas

2010-03-22T19:18:00.002-03:00

Norma Santi

Começou cedo. Quando ainda era criança. Foi oferecida pela primeira vez pela minha mãe. Costumeiramente, na hora do almoço, ela preparava para mim e para os meus irmãos uma dose de vinho misturada com dez de água. Acrescentava um pouco de açúcar para a bebida ficar mais atraente ao paladar. Não demorou para que eu percebesse que isso já não bastava, precisava partir para uma coisa mais forte.

Assim surgiu minha segunda experiência. Foi no início da adolescência. Desta vez veio pelas mãos de minha irmã mais velha. Ela estava reunida com os amigos, tomando uma bebida de cheiro bom, amarela com colarinho branco. Pareceu-me irresistível e pedi a minha irmã que me deixasse experimentar. Ela me preveniu de que eu não iria gostar e me deu mais algumas razões para que eu desistisse da ideia. Não desisti. Vencida pela minha teimosia ela me entregou o copo. Não deu tempo de avisar aos amigos que se afastassem. A bebida era tão amarga que dei um banho na turma. Vexame total para mim e para ela. Sai de fininho, certa de que nunca mais colocaria aquilo na boca.

Ledo engano. Voltei a colocar muitas outras vezes. Em festas, reunião com os amigos, bate-papo no boteco da esquina. Porres? Alguns e memoráveis. Alguns tão memoráveis que deles se quer me lembro. Ainda bem. Fora isso nada muito grave e tudo legalmente e socialmente aceito. Entre um gole e outro passei minha adolescência e uma boa etapa da vida adulta. Aprendi a tomar vinho sem açúcar e sem água. Comedidamente. Um único pileque de vinho. Quem mandou não tomar um da região de Bento? Descobri, a duras penas, que vinho não pode ser genérico.

Depois dos trinta veio a maconha. Uma amiga super querida. Quem diria. Chegou lá me casa com um beck – neste dia descobri que o enroladinho de maconha tem este nome, mas ainda me falta aprender como se escreve -. Ela disse que unzinho não teria problema, que só daria um baratinho. Neste caso resolvi experimentar. Maior fiasco da paróquia. No sinal da primeira fumacinha na minha boca, tossi desesperadamente. A fumaça foi para tudo quanto lugar, menos para onde deveria ir. A coisa é tão patética que ainda por cima cai na gargalhada. Fim de minha vida de maconheira.

É por essas e outras que descobri que o barato da vida não está no vinho, na cerveja ou num baseado. O barato da vida é estar junto com quem se quer bem. Uma bebidinha eventual é só o pretexto.

Forever Young

2010-03-10T23:10:00.009-03:00

Norma Santi

Ao meu amigo Chico

Dia desses li uma dessas pesquisas sobre o comportamento humano. Acho que nunca na história quisemos saber tanto sobre nós mesmo. Somos sim um bicho muito estranho. Mas, a pesquisa trazia um resultado do qual sempre suspeitei empiricamente. A ideia do estudo publicado numa revista especializada dos Estados Unidos Journal of Gerontology: Social Sciences é mais ou menos a de que a sensação de juventude pode afetar a longevidade.
Explicando melhor, se você se sente mais velho que sua idade cronológica provavelmente você irá experimentar várias desvantagens ligadas ao envelhecimento. Ao contrário, se você se sentir mais jovem que sua idade cronológica terá vantagem de manter habilidades que são valorizadas. É claro que não podemos “segurar” todas as ações do tempo, mas ao encarar com mais jovialidade a vida, podemos ter isso refletido em nosso corpo e na forma como as pessoas nos veem.
Acredito que vem daí a impressão que temos sobre as pessoas. Já me dei conta que chamo de senhora ou senhor pessoas que se comportam como tal. Conheço gente que parece não ter idade. Em geral, conhecendo-as mais de perto, as pessoas que não têm idade não se preocupam tanto com isso. São pessoas que participam de seu tempo, que se interessam por diferentes assuntos, que não tem medo de ser feliz e nem se poupam do sofrimento quando ele é inevitável. Sabem que para viver é preciso correr alguns ou vários riscos.
As pessoas a quem a gente não atribui idade são pessoas com as quais gostamos de estar. Em geral, estão preparadas para um “papo cabeça” ou pra simplesmente passar horas falando as mais diferentes bobagens. Pessoas que não têm idade não perdem sua vida perseguindo bens materiais, sabem exatamente onde está o valor das coisas e das pessoas. Se precisar, são capazes de chutar o balde, mas nunca deixar corromper seus ideais. E se com o tempo descobrirem que talvez suas ideias precisam ser revistas, o fazem sem maiores dramas.
Pessoas que não têm idade não são senhores da verdade. São antes despretenciosos autores de seu tempo.

Dia Internacional da Mulher

2010-03-08T17:41:00.002-03:00

Norma Santi

Ora, ora, ora se não é chegado mais um dia da mulher. Provavelmente hoje receberei algumas flores, alguns parabéns, alguns sorrisos a mais, alguns telefonemas, algumas mensagem singelas pelo e-mail e pelo celular. Verei muitas propagandas na TV, mas provavelmente nenhuma delas será para dizer o porquê o Dia Internacional da Mulher existe.

Com as flores nas mãos lembro que para que eu as recebesse hoje muitas mulheres foram perseguidas. Muitas foram mortas. Muitas continuam morrendo pelo simples fato de terem nascido mulher. Não posso ignorar isso. Saber que algum dia mulheres foram trancadas em uma indústria e queimadas por exigir melhores condições de trabalho me provoca um nó na boca do estômago.

Lembro também de minha mãe. De sua luta para que tivéssemos o direito de estudar, de nos preparar melhor pra encarar a vida. Visualizo ela se desdobrando em dez, fazendo a comida e ao mesmo tempo balançando uma cadeirinha de bebê com os pés. Enquanto isso, nós todos em volta, olhando-a como nosso único alento e esperança de um futuro melhor.

Por isso, as minhas homenagens hoje vão para elas. Para as grandes mulheres que fizeram e continuam fazendo a história. Vão para as que não podem expressar seus desejos. As que não conseguem sequer ser reconhecidas com um ser humano dotado de dignidade.

Torço para que um dia todas as mulheres do mundo possam ser presenteadas com flores, que nenhuma mais seja apedrejada, que nenhuma mais seja calada, que nenhuma mais seja violentada, que nenhuma mais sofra violência doméstica, que nenhuma mais seja coibida de viver sua plenitude.

Conto (título provisório)*

2010-03-06T10:26:00.005-03:00

Norma Santi

Aviso importante: Esta é uma obra de ficção, qualquer semelhança é mera coincidência. (ihihihihihi)

Ele saiu de casa com um firme propósito: molhar o bico, ou melhor dizendo, molhar o biscoito. Há dias que nada. Tenta daqui, investe dali e o resultado é um monte de cara virada e um sonoro vê se te enxerga. Pensa determinado que hoje até encara uma baranga. Não volta para casa sem ter descabelado o palhaço. Agora virou questão de honra e que nenhuma cabra lhe atrevesse o caminho.

Faz dias que a ideia não lhe sai de cabeça. Ela anda até piscando pro poste. Hoje ela quer um macho. Mas não um qualquer. Tem que ser um que cheire e aja como homem. Pode ser um desses que tenha acabado de sair da construção, ou um caminhoneiro que tenha acabado de chegar de viagem. Um cheirando a sovaco e de mãos ásperas. A intenção é meramente de serviço social. Nada de carinho, flores e afeto. Prestação de serviço rápido e eficiente apenas. Precisa tomar uma atitude urgente, antes que chegue o período da reposição hormonal e que se aproxime o fim da carreira. Endorfina na veia, para dizer o mínimo.

Sai apressado. Cabelo penteado e rexona na axila. Veste a melhor, talvez a única, camisa de botão e uma calça social par dias de maior desespero. Não fosse pela ausência da Bíblia debaixo do braço seria facilmente confundido com um evangélico indo à igreja. Mas o que menos lhe ocorre agora são pensamentos puros. Ignora que um dia tenha aprendido um Pai Nosso ou uma Salve Rainha. Hoje tá pronto pro pecado.

Ela também. Quanto maior o pecado, melhor. Ui. Só falta um detalhe. Encontrar alguém de seu perfil disposto a uma troca de favores. Não há de faltar nesta cidade um homem que não se preocupe em coçar o saco em público. Pelo contrário, deve haver um em cada esquina. Sai com calma, como se fosse comprar fita isolante genérica na loja de 1,99 do bairro. Ares nada comprometedores, afinal, tem uma reputação a zelar na vizinhança. E que ninguém lhe adivinhe as intenções. As devassas intenções.

Ele segue rumo ao boteco da esquina. Há algum tempo que já está rolando um ziriguidum e as piriguetes prometem. Aproxima-se, mas tenta não se mostrar demasiado afoito. Qualquer passo em falso e poderá ser fatal. Um bom caçador sabe a hora certa de dar o bote. Muito alvoroço provoca uma revoada. Alguém tocando é devagar, é devagar, devagarzinho do Martinho ajuda a compor seu pensamento.

O que ela quer é um homem de pegada. Anda algumas quadras. Ainda que saiba que o tipo de homem que deseja é o mais comum nas grandes cidades, eles não vêm com placa na testa escrito aluga-se. Além do mais como transmitir a mensagem: me pega, me joga na parede e me chama de Shirley? É um pouco mais complexa do que isso a arte da sedução. Mesmo em casos de sexo selvagem eventual como os que ocorrem em sua fantasia. Segue pra um boteco qualquer de esquina, numa distância segura de sua casa.

Continua......

Até logo

2010-02-01T08:40:00.000-02:00

Queridos alunas e alunos,

Como não tive a oportunidade de me despedir como manda o figurino, aproveito deste espaço para lá de democrático para dar um até logo a vocês. Aos que lembram da história da sementinha digo que tem horas que precisamos partir. Partir para gerar novos frutos, para criar novas possibilidades. Aos que lembram do Operário em Construção digo que precisamos saber dizer não. Um não para a desvalorização daquilo que para nós humanos é essencial: o nosso trabalho. Um não pra aquilo que consideramos uma afronta à nossa dignidade.

Aos que refletiram sobre a cegueira digo: estejam de olhos bem abertos à condução da história. Mesmo que as vezes pareça que as coisas não vão mudar nunca ou que demoram para acontecer. Saibam: a vida muda, a história muda. E ai podemos mudar junto com ela e não apenas assistir a tudo como quem se joga num sofá no domingo à tarde para ver o Faustão. Fiquem espertos: o volante da vida está em suas mãos. Conduza-o.

Aos que viram Matrix, ouviram histórias de pintassilgos ou voltaram muitos e muitos anos na história para conhecer o Mito da Caverna digo: Sintam à verdade. Lembrem que existem muitas sombras, muitos poços fundos e muitas falsas realidades para nos confundir. Percebam que os interesses que comandam o mundo dificilmente estão em concordância com as necessidades dos povos. Em geral, estão a serviço dos que criam enormes cercas e barreiras em torno de si. Desconfiem, vejam de outros ângulos, invertam lógicas, criem novas verdades, lutem por seus ideais.

Para os que viram a Frida Kahlo lembrem de sua inquietude frente à vida. A capacidade de se expressar mesmo diante das adversidades que tentavam limitar seus passos. Saiam para dançar, vistam novas cores e se precisar pintem a casa de azul e adotem um pavão para morar no pátio. Lembrem: já que Frida não podia sair da cama levou a cama junto para estar onde queria. Não se engessem pelas circunstâncias da vida.

Aos que me ensinaram a lição da superação - meus alunos e alunas da inclusão - repito que aprendi muito com vocês. Agora eu amo um pouco mais a mim e mim ama mais eu. Fiquei mais sensível e enxergo com outros olhos aos que precisam de minha ajuda, mesmo que seja eventual. Apoiar, estender o braço, ajudar a subir no ônibus, abrir um porta, acompanhar ou simplesmente estar ao lado.

A todos e todas vocês, saibam que carrego comigo um enorme carinho. Saibam que em cada lugar em que eu semear lá também estarão vocês. Vocês agora fazem parte do meu gene e eu já não sou mais a mesma.

Um beijo no coração,

Gata no cio

2010-01-18T19:02:00.001-02:00

Norma Santi

Após duas noites insones porque minha gata resolveu entrar no cio tenho me obrigado a pensamentos que nunca haviam me ocorrido antes. Estou seriamente inclinada a resolver o problema castrando o pobre bicho. Penso que assim ela continuará apenas a se interessar por borboletas, moscas e outros zumbizentos insetos, abandonando de vez a ideia de clamar em altos brados por um macho. Será enfim uma senhora recatada, gorda, olhando indiferente aos que passam pela janela.

Outra possibilidade é abrir um pet sex shop. E por que não? Vibrador para gatas. Terei que pensar em como ela irá manipulá-lo já que lhe faltam as mãos. - Sem chances de eu fazer este favor a ela. - Gato inflável talvez seja uma boa saída, desde que feito com material anti-unhas afiadas. Bolinhas que fora do cio poderão servir para ela rolar pela casa, infantilmente. Acho que meu negócio irá prosperar. Já estou imaginando gatos, gatas e outros animais domésticos sorrateiramente frequentando o ambiente para encontrar as últimas novidades para o seu auto- relacionamento.

Nisso tudo o que mais me intriga é o fato de que os felinos são uma espécie altamente evoluída, com uma anatomia requintada, um aguçado instinto de caça e não sejam capazes de se resolver sozinhos. Possivelmente, causam inveja em muitas outras espécies que gostariam de alcançar o próprio sexo com a língua. Ninguém deve ter explicado a eles que a língua não serve só para tomar banho. O que me leva a crer que em toda criatura há uma certa inclinação sádica do criador.

Enquanto não acho uma solução para meu dilema e enquanto minha gata continuar se roçando em qualquer par de pernas, terei que manter meu sorriso amarelo. Por conta de uma mudança estou com a casa povoada de encanador, montador, sub-síndica e agente de saúde que me olham como se eu fosse um carrasco de meu animal de estimação. Por último, minha gata de olhos azuis se apaixonou pelos pés de meu namorado. Fim de qualquer possibilidade de saída digna para as duas. Vamos à faca!

Eu lavo e você seca

2010-01-18T18:56:00.001-02:00

Norma Santi

Entre as coisas que considero inúteis nas enfadonhas atividades domésticas é secar a louça. Desde que o escorredor de pratos foi inventado que acho absurdo alguém perder seu tempo secando garfos e facas. Neste caso é roubar do tempo sua suprema virtude de cultivar a paciência. Gota a gota a louça que foi deixada à noite, amanhece sequinha, parecendo que por ali passou um milagre.

Mas existem circunstâncias que acho perfeitamente justificável o ato acima. É quando secar a louça é um pretexto para ficar mais próximo de quem se ama. Por exemplo, o casal apaixonado. Ela se levanta para lavar a louça e ele diz: - Deixa que eu enxugo. Com o pano na mão aproveita para dar mil beijinhos no pescoço da amada. Na verdade não se trata de levar e secar a louça. Trata-se de mais um jeito de fazer amor e que certamente não deve constar no Kamasutra.

Para quem se ama, existem mil maneiras de trocar carinhos e os da lida doméstica são um prato cheio. Ele varre e ela segura a pazinha para juntar a sujeirinha - Reparem que nesta altura já vai ficando tudo no diminutivo - Ela estica o lençol e ele prende debaixo do colchão. Ele corta a cebola e ela corta, num prato, os tomates. Ele segura e ela aparafusa. Ela estende e ele alcança. Ele segura de um lado e ela segura de outro.

Não sei como ninguém pensou ainda em elaborar um livro com as melhores posições domésticas. As que tratam de ver em diferentes ângulos e perspectivas quem se quer bem. Melhor não. As sutilezas da vida não devem se tornar públicas. Devem caber apenas nos registros dos melhores momentos vividos e sentidos em nosso coração. E muito bem aproveitadas, nunca se sabe o momento em que passam do agrado para a obrigação.

Reticências

2010-01-08T20:42:00.000-02:00

Norma Santi

Uns e outros andaram reclamando que não tenho escrito novos textos neste blog. Está bem, está bem. Culpada! Realmente a produção tem andado fraca. E olha que não foi por falta de assunto. Moro em Floripa e neste quentíssimo verão recebi visitas tão quentes quanto a temperatura. Minha irmã e sua família super organizada passaram por aqui e deixaram minha casa um brinco e cheia de novidades. Um primo, vide foto, que não via a algum tempo veio me visitar e passamos horas incríveis. Isso sem falar que me presenteou com um lindo funil cor de laranja e me fez uma inesquecível massagem nos pés.

Outros amigos também passaram por aqui e como somos professores mal remunerados sempre divagamos em ideias de como enriquecer. A última, e que pretendemos colocar em prática, só nos falta a grana, é montar um bar temático em Floripa. Estou proibida de dar maiores detalhes por medo de que alguém possa roubar a nossa estupenda ideia. Aguardem, que se conseguirmos patrocínio o nosso bar vai bombar e finalmente sairemos desta vidinha burra de assalariados. Já nos imagino em Angra com cordões de ouro no pescoço. E ai Ana a que te dedicas?

Esteve aqui um outro irmão com sua família, mas não se deteve mais do que cinco minutos. Não lhe tiro a razão, a minha casa estava um forno. Vi uma amiga super querida que não via a anos, mas foi tão rápido que não pudemos colocar as fofocas dos últimos vinte anos em dia. Começamos em ordem decrescente e não saímos do último mês. Ai essa vida e suas constantes separações!

Mas não foram as visitas o motivo de meu silêncio. É que também me tornei uma visita da casa onde moram os meus sentimentos. Lá fiquei em silêncio para ouvir as vozes que esperavam pacientemente dentro de mim. Um tempo para ouvir uma a uma. Entender as suas razões. Comparar escolhas. Refugar rancores. Amortecer raivas. Elaborar perdas. Compreender as dádivas. Agradecer o tempo em que pude estar com as pessoas. Na verdade ainda estou de visita, mas é que me deu enorme saudade de vocês e por isso resolvi mandar notícias.

A alma, o corpo e o bolso do negócio

2009-12-16T21:42:00.006-02:00

Norma Santi

Mais do que nunca a frase que diz que a propaganda é a alma do negócio é esmagadoramente cotidiana. Desconheço um espaço público que não tenha publicidade. É só você caminhar, entrar em um elevador, sentar num ônibus ou curvar-se sobre uma privada e lá está ela. Uma propaganda cheia de sorrisos e de insinuações para te convencer.

Final de semana desses fui ao shopping. Todos já sabemos que esta é a fonte mais eficaz de propagação e consumo de diferentes produtos. Aliás, este é o final da linha do caminho trazido pela propaganda. Após o sagrado ato do consumo e, antes da despedida, uma ida ao banheiro. Nas portas, lindos e lindas modelos em tamanho real. Era só uma questão de escolher qual e aguardar na fila. Assumo que não resisti à que trazia um modelo saradão e ainda por cima de cuecas. Um convite. Convenhamos que assim fica praticamente impossível não sucumbir ao canto da sereia. Contudo, agora não sei precisar qual o produto que os moços e moças vendiam. Acho que o tiro do publicitário saiu pela culatra. Seria a cueca?

Do lado de fora, alguns amigos relatam a dificuldade em dirigir em vias urbanas. Constantemente são atraídos por outdoors de mulheres em trajes sumários e, quando desencantam, é porque levaram um beliscão da mulher ao lado ou cablum perderam o prumo e bateram no carro da frente. Agora me diz quem deveria levar a multa: os pobres rapazes, a mulher de corpo e olhar sedutor ou o dono da campanha? Vai explicar isso pro guarda. Fala sério! A gente até que tenta ser responsável, manter-se longe de problemas e do consumo desmedido. Mas não dá nem para piscar o olho diante de tantas beldades fazendo do próprio corpo um apelo descarado e explícito ao pecado. Do consumo, quero dizer.

A soma desses eventos nos leva à pergunta e à curiosidade sobre que outros lugares insólitos, ou não, a propaganda irá se valer para vender seus produtos. Já tomaram conta de metrôs, de ônibus, das ruas, dos banheiros, dos menus, das pessoas, dos vidros, ou seja, qualquer lugar que a nossa vista alcança. Qualquer mesmo. Vai ver só falta alugar as nossas testas. Acho que a minha, por ser grande, teria um bom valor no mercado. O lado de fora da testa, diga-se de passagem, porque o lado de dentro tá dominado. Quem sabe uma super Nani para redimir e ensinar a dizer não. O negócio é livrar nossa alma da propaganda hoje e sempre. Amém.

Humor

2009-11-29T15:44:00.006-02:00

Norma Santi

Não existe nada mais irritante do que pessoas em constante estado de bem com a vida. Nada as abala. Estão sempre com seus sorrisos brancos e diários. Lembram-me certas apresentadoras loiras de programas infantis. Mal começa o dia e já estão anunciando que está na hora de cantar. Você no maior mau humor e elas com a boca cheia de dentes escancarados esperando a balada chegar, o pão quentinho ou uma nova aventura no ar.

Quero me atirar no Ganges. Fico me perguntando em que mundo elas vivem ou de que porra de mundo elas vieram. Passam incólumes ao trânsito lento e pesado. Não se preocupam com a queda da bolsa, com os efeitos da gravidade, com a falta de comida na mesa nem com a porcaria de falta de dinheiro.

Perto do trabalho de minha amiga, que tem um humor em sintonia com meu, tem um restaurante. A dona sempre recebe os clientes com um sonoro bom dia e um estridente fiquem à vontade. Pegamos nojo nós duas, não vamos mais lá. Ela que atente para o seu humor antes que fique sem clientes. Total sem noção.

Acho que sou daltônica, pois o meu passarinho não anda nada azul. Tende mais ao urubu pintado de verde, criação do Quintana. O pior mesmo é quando tentam me alegrar com palavras de esperança ou entopem minha caixa de e-mail com quinhentas e noventa e nove mensagens de otimismo e auto- ajuda. PQP! Vão se F@#$%* elas e suas mensagens com musiquinhas de segunda categoria. E ainda dizem liguem e aumentem o som. Não sei se corto os pulsos agora ou depois.

O que foi que eu fiz para merecer um mundo com gente assim? Chega o verão e passam o dia inteiro na praia. Maior obrigação de ser feliz. Vê se não me amola que minha pele não gosta de sol, meu pé se irrita com a areia e meus lábios ficam roxos na água fria do mar. Uma profusão de efeitos colaterais. Gbrrrrrrrrrrr

E ainda por cima este vizinho chato que acha que eu tenho que escutar Vitor e Léo a todo volume. Corto os pulsos agora. Ô seu vizinho Filho de uma Puta baixa esta porra de volume e me deixa dormir em paz seu corno. Vou descer ai e dizer uma verdades. Quer saber? Não vou nada, tem este monte de escadas de merda pra descer.

Que tempo é esse?

2009-11-22T11:27:00.003-02:00

Norma Santi

Que tempo é esse? Esta era a pergunta da capa, dia desses, no jornal local, após violentas tempestades que atingiram o sul do país. A resposta definitiva não a tem os cientistas nem tão pouco minha roupa estendida no varal, esperando para secar. Meus pais que moram num sítio estão perplexos. Às vésperas do encontro de líderes mundiais em Compenhague para discutir o clima do planeta, a natureza aproveita para dar o seu recado e pedir socorro.

Não sei se estamos diante de mais uma versão das pragas do Egito, mas sinais que devemos mudar nossa relação com a natureza não nos faltam. Os mais céticos afirmam que os sinais que a natureza manda nada mais são que eventuais cursos anormais de fenômenos naturais que acontecem desde sempre. Sei não, acho que devemos todos colocar as barbas de molho e as mãos na massa.

A grande questão que se abre é de como manter a economia a pleno vapor e ao mesmo tempo proteger o planeta. Diminuir o consumo e, portanto, o uso recursos naturais não passa pelo discurso de nenhum líder. Sociedades baseadas em acúmulo de bens aliado a lucros cada vez maiores, pressupõem diretamente a criação de novas necessidades e novos sonhos de consumo.

A reciclagem, embora ninguém desminta suas vantagens, é apresentada como a salvação da lavoura. Mas as fortes chuvas de granizo, ventanias e tempestades mostram que não, já que vai tudo por água abaixo. Deste modo devemos discutir se a reciclagem é uma fachada para que possamos consumir sem culpa ou até que ponto ela efetivamente é uma solução.

No momento, os analistas de plantão suspeitam que o encontro dos líderes mundiais dará com os burros n’água, pois Estados Unidos e China não se mostram lá com muita vontade de mexer em suas economias. Parecem mais preocupados em desenvolver do que envolver sustentavelmente. O Brasil se apresenta como mediador. E que bons ventos o levem. Quem sabe ainda temos tempo de reverter a situação antes do apocalipse. Até lá espero que meus pais voltem a dormir tranqüilos e que minha roupa seque no seu curso natural e balançada pela doce brisa da esperança.

Falar correto e falar certo

2009-11-14T11:26:00.008-02:00

Norma Santi

Falar correto não significa falar certo. Existe uma grande diferença entre a língua falada e a escrita. No Brasil as diferenças são ainda maiores. Aqui temos muitas tribos, muitas regiões e legiões de pessoas que historicamente ficaram do lado de fora das salas de aula. Ao mesmo tempo em que ficavam do lado de fora do curso da história.

Ora, todos sabemos que a história do país foi escrita pelas elites. Com sua linguagem e com sua versão dos fatos. A democratização da educação no Brasil ainda não significa democratização de acessos. Subvertendo esta ordem o Presidente da República do Brasil senhor Luiz Inácio Lula da Silva conseguiu chegar lá. Como? Falando certo. Falando a língua que muita gente de repente passou a entender. Lula com seu fraco português elitista derrubou a Torre de Babel. Comunica-se bem com o operário, com o gari, com o estagiário, com Sarkozy.

Ao contrário de Caetano, não me envergonho de ter um presidente que não saiba falar, que não saiba escrever. Orgulho-me de uma pessoa que a despeito de tudo não se deteve frente às barreiras da língua. Posso até não concordar com o rumo da prosa da política do país, mas bato no peito orgulhosa de ter um presidente que chegou falando outra linguagem, trazendo outra história na bagagem. Um Silva.

Caetano sai em defesa de outra Silva. A Marina. Com ela também simpatizo muito. Ainda não decidi meu voto, mas acho que num país de muitos silvas, um ou uma silva na presidência nos representa muito bem. E se analisarmos um pouco mais a questão, veremos que são Silvas subversivos. Silvas desobedientes à lógica dos tempos.

Com seu correto português Caetano falou errado. Afinal, Lula sabe falar e transmitir mensagens como poucos. Talvez nem mesmo Caetano com o recurso da música consiga tanto. Caetano errou de novo ao dizer que Lula não sabe escrever.

Quer Caetano. Ou não. Lula soube escrever o que há de mais importante na vida de alguém. Soube e sabe escrever sua própria história. E mais, emite acordes dissonantes pelos cinco mil alto-falantes e é aplaudido em pé.

Sabores

2009-10-31T23:01:00.003-02:00

Norma Santi

Houve um tempo em que parava para absorver o gosto das coisas. Cada um era uma descoberta. Sentia a força do dia. O amanhecer com seu frescor azul. O alvorecer, o sol espreguiçando seus primeiros raios. E eu o via nascer devagarzinho, sem pressa. O meio do dia do verão, uma certa preguiça no ar, uma cigarra barulhenta, um galo de asas abertas.

O ar morno da primavera. A intensidade do frio no inverno. A renovação do outono. O barulho do pinhão caindo no chão, retorcendo-se na chapa quente do fogão à lenha. Os de diferente sorte, escondendo-se sob a terra para no silêncio do inverno preparar a explosão de brotos. A nova árvore, macho e fêmea de longo tempo para amadurecer.

O entardecer laranja, as nuances. O pouso cansado, barulho em volta da mesa. O pão e o vinho, a cadeira de palha. A algazarra das crianças. Um movimento de dormir, mal o dia tinha se refugiado nas costas da noite. Noite e dia vividos nas suas primitivas intenções.

Terei esquecido de sentir o gosto da vida? A vida tem o gosto que damos a ela. Os sabores que somos capazes de identificar num copo de bebida. Numa comida feita na hora. Ao apressar a vida deixei para amanhã o seu sabor. Não lembro o que comi hoje e nem que gosto tinha. Às vezes precisamos de uma mão amiga, de um olhar atento ou de uma fala mansa que nos diga: olha lá o dia está cheio de sol esperando para ser vivido.

Um dia para ser sentido. Um dia para sentar e deixar o tempo comandar os passos, sem sobressaltos. Um dia para sentir o tempo na mão, na mansidão de um abraço, na ternura de conversas entrelaçadas.

Agora volto ao espaço de um tempo. Reencontramo-nos, o tempo e eu, nas longas sombras de um fim de tarde. Em pé, sobre uma pedra, espio a virada do tempo. Ele vem para mim. E então nada passou. Aconchego-me em seu colo. Como um feto, recolho-me até que a imagem microscópica do que já fui um dia me atinja. Eu e ela agora somos de novo a mesma. Nem eu a esqueci no passado nem ela me abandonou no futuro. Damo-nos as mãos. E o anjo que nos uniu sorri.

Exemplos

2009-10-29T11:42:00.000-02:00

Norma Santi

É lugar comum dizer que pela condição humana estamos em permanente construção. Desconfio mesmo que esta construção é o resultado direto das escolhas que fazemos. E essas tem seu ponto de conexão com os exemplos que recebemos de outras pessoas e a forma como eles modificam nossas ações e pensamentos.

Nasci numa pequena cidade da Serra Gaúcha. Uma cidadezinha de população 100% católica e 100% branca, pelo menos assim o era na minha infância. Quando se é criado num ambiente de pouca diversidade cultural, é muito comum ter uma leitura de mundo limitada ao ambiente. Vale dizer que na minha casa não tinha televisão e poucos livros, o que reduzia, em muito, minha visão de mundo.

Quando eu e meus irmãos éramos crianças, costumava circular um eventual andarilho chamado Maurício. Ele era negro e até onde sei incapaz de fazer mal a uma mosca. No entanto, quando alguém queria nos pregar um susto dizia que o Maurício iria nos pegar à noite. Muitas vezes essa imagem era usada para nos fazer obedecer. Pode-se imaginar, nesse cenário, a dificuldade das pessoas em aceitarem diferenças.

Um dia, ao entardecer, eu voltava da escola. Deveria estar na sétima ou oitava série. Adianto que nesse dia recebi uma das maiores lições de minha vida. Caminhava eu numa estradinha de chão e vi seguir na minha frente uma mulher negra com um pedaço de pau na mão. Em minha cabeça logo veio a imagem do negro Maurício. Devia ter aproximados 13 anos de idade e era a segunda pessoa negra que eu via na minha vida. Reduzi os passos e, assustada, acompanhei o que a mulher fazia. A casa de meus pais fica num vale e a entrada é um portão distante cem metros. A mulher parou no portão. Ficou um tempo ali observando e para meu espanto juvenil ela resolveu entrar.

Senti meu coração acelerar, pois percebi que naquele dia teríamos visita. Deixei que ela fosse na frente. Não lembro dos detalhes que seguiram, mas sei que foi recebida pela minha mãe. Meu pai não se encontrava, só chegaria bem mais tarde. A mulher, cujo nome me escapa agora, pediu abrigo para aquela noite. Ela disse que poderia ser no paiol de casa e minha mãe a deixou ficar. Ela sentou-se conosco na hora do jantar, depois ficou na cozinha conversando com minha mãe. Lembro-me de acompanhar tudo em silêncio, tentando entender o que se passava. Eu me sentia estranha. Ai minha mãe ofereceu-lhe uma cama da casa para dormir. Aquela foi uma noite ímpar na minha vida.

Minha irmã estudava à noite e não estava quando a mulher apareceu. Lembro-me que quando ela chegou, minha mãe veio até nosso quarto e lhe contou o que se passava. Contou também que o pai já estava em casa e que não tinha gostado nada da idéia de abrigar uma estranha. Ele estava mesmo muito zangado. Fiquei preocupada e dormi muito mal.

Na manhã seguinte acordei e encontrei a mulher na cozinha tomando café com minha irmã. Minha mãe estava tirando leite das vacas. A mulher levantou, agradeceu a hospedagem e foi embora. Estranhamente nunca mais foi vista.

Os parentes e vizinhos criticaram muito o que minha mãe fez, dizendo que poderia ter acontecido uma desgraça. Mas eu achei a minha mãe a mulher mais corajosa e generosa do mundo. Ela foi capaz de inverter uma lógica e deixar seu coração e intuição falarem mais alto. E o mais importante, sem dizer uma única palavra, deu um exemplo que me acompanharia o resto da vida, o de perceber as pessoas para além de sua aparência.

Este é um dos exemplos mais bonitos que trago comigo. Mas a vida é cheia de surpresas e gratos exemplos. Acredito que bons exemplos são presentes que recebemos da vida, mandados, quem sabe, por Deus. Recentemente, lá na mesma cidadezinha da Serra Gaúcha, onde meus pais ainda moram, fomos visitar uma tia muito simpática. Diria até que sempre foi a favorita entre nós irmãos. Lá pelos tantas ela resolveu nos convidar para colher laranjas em seu pomar, para que pudéssemos levar para casa. Não há quem consiga sair da casa dela de mãos vazias.

Quando chegamos lá, para nosso espanto, a tia, aos 80 anos, foi a primeira a subir no pé de laranja. Mais do que rápidos todos lhe dissemos que ela não precisava fazer isso, que deixasse por nossa conta. Rindo, ela nos olha e diz: pois não sabem vocês que eu sou como uma raposa? E em poucos minutos a raposa já tinha enchido nossas cestas de laranjas e o coração de esperança. Logo ela que acabara de perder seu filho querido.

É sim Mário Quintana, a vida é cheia de pacotes.

Dia do professor

2009-10-15T23:18:00.008-03:00

Norma Santi

Aos meus alunos e alunas do curso de filosofia do SESI Escola, ofereço

Hoje, por alguma convenção qualquer, amanheceu dia do professor. Logo de cara ouvi o Alexandre Garcia fazendo um comentário sobre como a nossa educação está defasada. Explicando melhor, dizia ele que os professores das áreas humanas estavam parados nos anos cinqüenta. Que seus ícones ficaram aprisionados no tempo. Segundo ele, nós os professores, estamos tentando convencer nossos alunos sobre teorias mortas e não os ensinando acerca do futuro.

Pergunto-me porque não fiz uso imediato do controle remoto. Talvez porque considere que esteja na contradição a síntese de muitas questões de nossa condição humana. Pareceu-me estar ele convencido que a condução atual da humanidade é a mais adequada. E eu, assim como outros humanistas desta e de outras épocas, penso que existem outras maneiras possíveis de compreender e habitar o mundo. Além do que, um bom pensador é também imortal e atemporal, ao contrário do nosso pensador matutino perdido num pseudo relativismo dos fatos. Quer queira ele ou não, o mundo ainda não saiu da modernidade (se é que algum dia estivemos nela) e muito menos da condição da dualidade opressor e oprimido. As expressões podem até estar fora de moda. Mas a realidade ainda é esta.

Mas bem da verdade não é disso que quero falar. Quero apenas contar que hoje ganhei o melhor presente que uma professora ou um professor podem ganhar, ou seja, a presença de seus alunos. Não falo de uma presença meramente corporal. Refiro-me a uma presença integral. Uma presença de querer estar com, de estar em.

Propus ver um filme e só para incomodar o falastrão Alexandre Garcia vou dar o nome: Ensaio sobre a cegueira. Pedi aos alunos que chegassem mais cedinho par dar tempo de ver o filme inteiro. E quando vi estavam lá com as pipocas. Teve até um que precisou se ausentar, mas que depois voltou no finalzinho da aula só para não perder este momento. De gestos como este alunos e professores estão precisando em seu cotidiano escolar.

A lição que fica de hoje é de que embora estivéssemos vendo um filme sobre a cegueira, fiquei de olhos bem abertos à fala silenciosa de meus alunos. E pude perceber que independentemente de qual teoria falamos, ela é sempre bem vinda quando carregada de humanidade. Quando nos desacomoda para que sejamos melhores. Quando nos ajuda a enxergar para além da escuridão de nossos dias e abre uma fresta na parede para que nos inundemos de luz.

Aos meus alunos e a alunas o meu muito obrigada!

Felinocidade

2009-10-05T08:28:00.000-03:00

Norma Santi

Cansada de ouvir certos comentários resolvi ir à forra. E da minha indignação conclui que mundo tende à dicotomia até em relação à fauna doméstica. Temos os que gostam de cachorro e os que gostam de gato e que por conseqüência também admiram outros bichos, inclusive o cachorro. Quem gosta de gato é mais democrático, percebe em si e nos outros as diferenças e as respeita.

Ok! Haverão de dizer que odeiam gatos e amam cachorros. Mas os gatos são traiçoeiros, alegarão. Não! Dizem os felino-admiradores, os gatos não são traiçoeiros, apenas tem personalidade própria. Os gatos deixam bem claro o que lhes serve ou não. Não é à toa que possuem bigodes-antenas. Captam as mensagens físicas e metafísicas.

Disso bem o sabem os orientais. O gato tem essa coisa de sete vidas e de sete sentidos. Tem um quê de se manter quentinho e seco mesmo em dias de chuva. De manter nossa cadeira e cama quentinhas quando não estamos nelas. De ser fino. Sabe usar o guardanapo-língua. Não deixa seus excrementos à mostra. Alguém ai já pisou em cocô de gato? O gato é sutil, esgueiradiço, sabe entrar e sair de cena sem maiores dramas.

Já o cachorro é subserviente. Um osso e uma casinha na rua e você terá sua amizade para sempre. O cachorro é subornável. Contenta-se com pouco. Rosna por menos ainda e faz escândalos por quase nada. Suja a casa toda de lama e cheira a cachorro molhado cinco minutos após ter tomado banho. Isso sem falar que todo mundo já pisou num cocô de cachorro.

O gato? Bem o gato pode passar a vida inteira sem tomar banho e continuar cheiroso como no dia da criação do mundo. Não anda, desliza. É bem verdade que de vez em quando precisa afiar as unhas no nosso sofá ou na nossa cama. Na pior das hipóteses em nossas pernas. Mas quem liga para isso diante de felina fofura? Tem também os pêlos em nossas roupas, mas abafemos o caso.

O importante mesmo é que quando nos apegamos a esses bichinhos não tem mais jeito, ou vivemos numa cachorro-lambança ou num felinocidade. Aos cachorro-amantes digo que também acho irresistível o pelo de um poodle, a simpatia do beagle e a malandragem de qualquer mistura de vira-lata com fura-saco. Mas não há nada que se compare com a graça de um gato tentando capturar a gota da água que cai da torneira. Congela a cena e coloca o the end na tela.

Aflições de uma mãe moderna

2009-09-20T17:47:00.006-03:00

Norma Santi

De tempos em tempos sou chamada na escola dos meus filhos. Quando isso acontece já sei que as coisas não estão dentro do esperado. Vou à escola com o coração nas mãos, a culpa nas costas e o padecer no paraíso na cabeça. Já sei que este é um momento de encarar as dificuldades de meu filho, minha própria desorganização e os fantasmas que rondam as mulheres que, como eu, cumprem o papel de mãe e pai e que se atrapalham ao tentar dar conta de tudo.

Quem vive situação semelhante sabe do que estou falando. A vida moderna não é gentil conosco, não perdoa. Quando algo não vai bem, lá vai a mãe com um nó na garganta e uma sobra de esperança tentar reverter uma situação que não viu acontecer. Como último e às vezes único recurso, pede a Deus para que lhe dê forças para segurar as pontas. As pontas são muitas e apenas duas as mãos. Fato imutável que resulta no desequílibrio entre as muitas responsabilidades que nos competem: ser uma boa mãe, uma boa profissional de dois ou três empregos, uma boa mulher em seus duplos sentidos, uma boa filha, uma boa dona de casa.

De volta à escola das crianças, vi com espanto e um certo desespero as notas de meu filho. Enquanto aguardava a orientadora pedagógica tentava entender o que aqueles números baixos significavam. Meus olhos se perderam em pensamentos e perplexidades. Como justificar isso para mim, para a orientadora, para a família? Embora não sejam minhas as notas é de mim que serão cobradas. Sempre haverá um olhar acusador. Até mesmo o meu a me encarar no espelho.

Mas vamos lá saber se nem tudo está perdido. Quando entrei na sala, umas das orientadoras me perguntou sorrindo se eu era a mãe do menino que ajudava um outro a entrar na sala. Lembrava-me vagamente de meu filho ter comentado que havia ajudado um colega a entrar na sala. Pela explicação dava a entender que tal menino sofria de uma espécie de síndrome de pânico. Ela narrou que meu filho ajudava diariamente ao menino a entrar na sala e era o único na escola inteira que conseguia fazê-lo. Meu filho preocupava-se com o outro, ajudava-o a superar o medo e dava-lhe a base de confiança de que o outro necessitava.

De repente as notas baixas de meu filho deixaram de importar tanto. Compreendi que a aprendizagem mais significativa já estava com ele. Meu coração se esvaziou da dor e se encheu de orgulho e de uma felicidade genuína. Depois, as orientadoras leram o parecer do conselho de classe sobre meu filho. Lá dizia que ele era desinteressado, que deixava de entregar algumas atividades e que era desatento, mas que tem uma boa aprendizagem e muito potencial. Observei mais uma vez as notas e vi que eram ótimas nas disciplinas que o desafiavam e péssimas em outras que não lhe exigiam muito além da decoreba.

Não estou com isso criando justificativas para o mau desempenho de meu filho em algumas disciplinas. Acredito mesmo que ele precisa melhorar em sua organização, até por que a vida não é feita apenas de desafios. Por algumas vezes precisamos fazer o que não gostamos. Comprometi-me junto a ele melhor a qualidade do tempo em que passamos juntos estudando. Também estou procurando organizar melhor as rotinas para ajudá-lo em seus estudos.

Espero que meu filho consiga superar este momento e recuperar suas notas. Meu coração me diz que ele vai conseguir. Se não for possível, estarei ali do seu lado para que ele saiba que jamais desistirei de acreditar nele. E assim como ele ajuda a seu colega, levá-lo pela mão e dizer: está tudo bem meu filho, estarei aqui para te dar abrigo sempre que as salas parecerem demasiado escuras e der medo de seguir.

Chuva

2009-09-07T09:10:00.006-03:00

Norma Santi

Amanheci e o dia já estava triste.

Não sei se ele ou se cinza é meu olhar.
Não sei que lugares visitou,
Que me retornou assim
Pesado, suspenso, grave.

Terá ele visitado campos devastados?
Terá ele provocado dores?
Semeado desavenças?

Que dia, que olhares?
Porque voltou o tempo assim
De tão maus humores comigo?

Quais são suas dores?
Qual a sua saudade?
Que notícias traz
Em seus olhos tristes
Que despejam grossas lágrimas sobre mim?

De que mundo será seu choro?
Onde está o horizonte azul?
Onde está seu horizonte azul?
Se o que me bate à face
É um vento frio e sem cor.

Eu chamo a cor de volta.
E ela não responde.
Eu chamo a liberdade que somente encontro em seu olhar.
Vejo um fardo sobre os ombros.
Sinto o pulsar fraco do dia,
Sem forças para acabar.

Para baixo,
Para baixo
Perto do meu olhar.
E apenas lhe digo: estou aqui!
Mansamente deito-o no meu colo.
Beijo sua testa,
E nada mais pode acontecer.

De que laranja se encontra o seu amanhecer?
Por que vivemos assim
Afastados?
Quando tudo o que quero é que meu corpo se junte ao seu,
Que minha mão traga a sua.

Um dia você trouxe flores a meu jardim.
E sua distância faz desabar
Este caos dentro de mim.

Então pergunto o porquê
Pergunto por que tem que ser assim?
Por que tem que ser assim?

A noite chegou
E me encontrou sozinha,
Tentando te buscar
No infinito.
No infinito vejo você partir.

Uma explosão que te leva daqui
E eu só quero que você dissipe a chuva
Que o sol volte aqui
E que a noite seja de luar.

Em que lugar remoto
Está você agora
Que minha voz não te alcança?
Que nada sabes de mim?

Quero saber se tudo isso vai germinar,
Se a chuva que me molha também vai te tocar.
E que revele minha canção
Para que você saiba o exato ponto
Em que a chuva toca o mar
E que é perto dela
Que meu barco vai naufragar.

Are Baba

2009-08-23T12:30:00.007-03:00

Norma Santi

Aaaare baba. É a treva. Entra novela e sai novela é lá vem mais uma frase de efeito. Acho que criar jargão já virou jargão. Ninguém merece! Não é preciso ser noveleira de plantão para começar repentinamente a repetir gestos e expressões copiados das novelas. É só andar na rua, ir ao supermercado ou conversar com um colega que logo você pega o vírus. Isso sem falar nos modelitos. Estou pensando em colocar um terceiro olho para ver se acendo as lamparinas do meu juízo. Ou apago de vez. Inchalá!

E que me atire no Ganges quem nunca repetiu uma frase dessas. Espero não queimar no mármore do inferno por fazer tal exposição da minha figura. Mas, como diria um filósofo que, de tão importante me escapa o nome: faz parte. Não há mulher que veja um homem bonito cruzando seu caminho sem que diga ou pense: Jesus me abane! Há também quem diga Jesus me chicoteia, mas por outras e diversificadas ordens. Pode-se usar a expressão para quase tudo. Até para substituir o bah do gaúcho ou ara sô do minerim, uai.

Mas, vamos em frente que atrás vem gente. E a gente que vem lá pode ser umas firanghis estrangeiras atrás de uma nova maneira de ser ou de cuidar das células. E as mais desavisadas dirão: e eu sou fraca? Não! Bora procurar jargões e novos modos de ser desta e de outras novelas. Não são brinquedo não. Quando espalham ninguém as junta.

Dividem seu tempo entre aprender a dança do ventre e a novíssima odissi. Afinal, diferentemente do bundalelê brasileiro, essas danças devem ser vistas com os olhos da alma. Mas será que algum homem olha com os olhos da alma a Juliana Paes ou a Cléo Pires enquanto dançam? Duvido muito de tamanha nobreza. Mais provável que tenham a cobra subir, humilhando qualquer indiano tocador de flauta. Cho-quei!

É justo. É muito justo. É justíssimo. Não fosse assim a novela não poderia movimentar a economia e lançar novos produtos no mercado. Os jargões ajudam a fazer com que tudo pareça mais divertido. Ninguém pode condenar os consumistas loucos por novidades. Tão pagaaaaanu, pinduraaaaaanu ou se endividaaaanu.

Pensando bem, eu sempre quis ter um sari assim. Tá olhando o quê? Eu sou normal.

Namastê!

Sessenta e nove

2009-08-16T13:18:00.006-03:00

Norma Santi

Nasci em 1969 ignorando as contradições daquele tempo. Posso até dizer que no referido ano e nos subseqüentes vivi num ambiente de paz e amor. Num outro mundo possível. Num sistema que somente mais tarde entenderia como verdadeiramente comunista, sem a pretensão de sê-lo. Ainda que, quando criança, fosse comum ouvir que os comunistas eram dados a comer criancinhas. Naquele mundo distante, tudo que vinha pelas ondas do rádio era crível. Notícias de um mundo perverso que existia para além de nossas fronteiras.

Pelas ondas do rádio também, minha família ouviu a barulhenta notícia da chegada do homem na lua. Não sei dizer como meus pais receberam esta notícia, tão pouco se conheciam os motivos subjacentes à insistente ideia da conquista do espaço. Estados Unidos e Rússia queriam garantir sua soberania frente ao mundo. Após algumas batalhas vencidas pela Rússia, os Estados Unidos acabaram por ganhar a guerra. Fria.

Paralelo a isso, um grande movimento cobria o mundo com um novo modo de pensar. Um paradigma antagonista à guerra do Vietnã. Inaugurava-se uma nova era, tendo como ápice o festival de música de Woodstock. A era de aquário. Se lá o homem alcançara a lua, aqui os hippies alcançavam o nirvana, embalados pela boa música, muitas drogas e sexo livre. As mensagens pregavam uma época de paz e amor, trazidas pela nova conjunção dos astros.

A lua, agora marcada com a pegada do homem, estaria na sétima casa e Júpiter alinhado à Marte. Infelizmente a guerra continuou alheia aos movimentos de rebeldia, de protestos e de pedidos de paz. Muitos hippies voltaram para suas casas e foram procurar emprego. O que restou foi a indústria da música que lucrou e ainda lucra com os mega shows em todo mundo. Pelo menos a música é de boa qualidade e enriqueceu alguns cabeludos desapegados. Pero non mucho.

De lá para cá, passaram-se 40 anos. Entramos numa nova era de aquário. E continuamos a ter guerra todos os dias em algum canto do mundo. A era da transformação perdeu lugar para uma sucessão de equívocos capitalistas, guerras com motivações duvidosas e grandes devastações socais e ambientais.

Os movimentos sociais de hoje resumem-se basicamente aos dos jovens que enviam e-mails para seus contatos. O que os retirou das ruas. Não é mais necessário sair nu ou quebrar a guitarra. Os protestos são silenciosos e mesmo assim alcançam o mundo todo pela web. Tribos virtuais que ainda esperam a paz que guiará os planetas e o amor que regerá as estrelas.

O pandemônio da pandemia

2009-08-09T13:55:00.008-03:00

Norma Santi

Tinha duas opções de temas para o texto que me proponho a escrever semanalmente. Fiquei numa dúvida cruel. De um lado, comentar uma notícia para lá de estapafúrdia que um jornalista me encaminhou. De outro, o mal que se abateu sobre minha casa nos últimos dias, a pandemia. Música de suspense. Ela, a suína, a H1N1, a “a”. Aumente o volume da música: eu precisei dos serviços do SUS, o pior dos pesadelos para uma brasileira pagadora de impostos que vê seu dinheiro indo, nota a nota, para os bolsos de um político sem escrúpulos.

No primeiro, possivelmente a escolha mais feliz, seria a de comentar a notícia de uma calcinha voadora com super poderes capazes de causar curto circuito num vilarejo da Grã-Bretanha. A calcinha, do tipo fio-dental, cismou de se enroscar nuns fios de eletricidade provocando um apagão. Parece que ao final a união entre fio de luz e a fio-dental pode causar reboliço de grandes proporções. Não são todos os dias que nos deparamos com um caso de amor assim.

Senti-me uma batata quente. Jogada rapidamente para o lado a fim de não queimar a mão. Vai para a clínica, vai para o hospital, vai para o posto de saúde e volta para casa. O corpo passando num processador. Um caminhão atropelando. Já estava considerando a possibilidade da eutanásia um tanto viável. Doía só quando respirava ou quando o coração batia. Máscara, apreensão, medo de contaminar toda a família. Quente, quente, quente, queimou.

Ao que tudo indica, ela saiu voando pendurada num balão. Aqui no Brasil não são as calcinhas fio-dental que voam penduradas em balão. Esta prática esportiva chama mais a atenção de padres e por motivos mais nobres. Em relação ao destino da calcinha, parece ter sido proveniente de uma brincadeira de um grupo em festa. Se este tipo de ideia pega, já pensou no que pode voar nas festas aqui do Brasil?

E os perdigotos? Muito cuidado com eles. Gotas perdidas que podem ser achadas por um nariz metido no lugar errado e na hora errada. Nos perdigotos residem as maiores possibilidades de transmissão. Um perdigoto perdido pode causar mais estragos que uma calcinha enroscada num fio de luz. Em ambos os casos, você nunca sabe onde vai parar o que você colocou em movimento. Você pode provocar um pandemônio ou espalhar uma pandemia. A escolha é sua.

Calo

2009-07-25T13:11:00.001-03:00

Norma Santi

Calo-me eu. Por que calas tu?
O calo da vida. O silêncio da boca.
O calo marca, em ásperas camadas,
As dores da pele fina.
O silêncio é o calo do grito
Marcado em curvas do infinito.
O calo é duro,
O calo é nobre,
O calo é a pele que me cobre.

O calo é o registro do tempo,
O calo é a cápsula da lágrima,
O calo sob o pés, os passos da epiderme.
O calo vocal.

O calo são nossas dores
Voltadas para o lado de fora
Espessas,
Explícitas,
Escancaradas,
Paradoxalmente ensimesmadas.

O calo empilha e circunda as horas caladas de nossas vidas.

Deficiências

2009-07-19T18:21:00.002-03:00

Norma Santi

Uma das grandes discussões na área da filosofia refere-se às questões que envolvem a essência humana. Uns afirmam que nascemos com nossa essência pré-determinada. Outros, que a existência construirá, permanentemente, a nossa essência. Ou seja, só paramos de ser quando morremos. Em tempos de avançadas pesquisas genéticas temos, mais do que nunca, a possibilidade de refinar as influências herdadas das geradas pelo ambiente em nossa constituição humana.

Como pedagoga, tenho passeado em várias teorias que versam sobre as potencialidades humanas. Horas chamadas de inteligências, outras de janelas de saber ou ainda de competências. Mudam os nomes e os teóricos, mas a ideia é a de que nascemos dotados de possibilidades e o meio será fundamental para seu pleno desenvolvimento. Ao contrário disso, teremos atrofiados os nossos prováveis talentos.

Temos visto exemplos diários de como pessoas com deficiência conseguem superar o que num primeiro momento poderia parecer impossível. A necessidade, aliada ao incentivo e um meio rico em estímulos, é capaz de transpor os limites impostos pela falta de um membro ou uma deficiência intelectual. Finalmente, as pessoas com deficiência podem sair de suas casas, lugar em que ficaram confinadas por muito tempo ao longo da história da humanidade.

No entanto, se por um lado a ciência e a educação evoluíram tanto para contribuir com as pessoas com deficiência, ainda são lentos os passos no sentido contrário. Refiro-me às deficiência que criamos em quem nasce sem elas. Em meu trabalho, surpreende-me igualmente, embora em pólos diferentes, a superação e o aleijamento.

Não raro, trabalho com adultos que buscam tardiamente superar o boicote que sofreram pelo sistema educacional. Pessoas que ouviram muitas vezes que não tinham inteligência suficiente para estudar ou para almejar algo melhor para suas vidas. Criou-se assim uma deficiência onde ela não existia. Engessou-se um ser humano dotado de inúmeras possibilidades.

Acredito que o grande desafio da educação vai além da inclusão. Está em oferecer um leque de possibilidades para que cada pessoa, com deficiência ou não, consiga se desenvolver com ser humano íntegro e integral. Diferente disso, a escola não tem sentido de ser, uma vez que não oferece alimento para fortalecer a raiz que sustentará o ser humano em seu tempo de existir.

A ex-sogra

2009-07-05T23:47:00.001-03:00

Norma Santi

Diz a sabedoria popular que filho é para sempre. Os fatos comprovam que esta é uma verdade quase sempre incontestável. Uma das cláusulas de letra miúda do contrato é a de que, mesmo depois de uma separação, sogra também é para sempre. Agora, com status de avó, será para todo sempre um calo no seu sapato.

Ver os netos é apenas um pretexto para ela se instaurar na sua casa. Se isso já não fosse o suficiente, ela chega de madrugada. Se você for nora, ela chega as seis da matina, mas como você é ex nora, ela chega às cinco. Você vai esperá-la na portaria de seu prédio. Ela desce do táxi e já lhe entrega as malas, pois as costas dela estão moídas por causa da viagem. E lá vai você arrastando a mala sem alça. Se você tiver olhos de raio x verá que ela colocou umas pedras só para pesar um pouco mais. O fato de você morar no quarto andar de um prédio sem elevador, não é problema para ela.

É claro que a ex-sogra faz as unhas às vésperas da viagem para a sua casa, o que lhe servirá de desculpas para ficar o final de semana inteirinho sem lavar a louça. Se o chuveiro está quente ela reclama. Se estiver frio também. Uma bobeira sua e você terá que lavar os cabelos dela na pia do banheiro com uma chaleira de água aquecida no fogão. Nestas circunstâncias, uma pequena vingança na temperatura da água será facilmente perdoada pelo Papai do Céu.

Mas é claro que se você permite que sua ex-sogra freqüente sua casa, mesmo depois do divórcio, é porque há um algo mais nisso tudo. Pode até ser que você não tenha acertado na escolha do marido, mas escolheu, a dedo, a sogra. É sempre importante conhecer os produtos que vem embutidos na aquisição do marido próprio, já que não se pode prever o prazo de validade. Os efeitos colaterais podem ter conseqüências terríveis.

Sabedora disso, resolvi me livrar da minha ex-sogra. E mais do que isso, decidi ficar apenas com minha grande e incrível amiga. Ninguém precisa saber que coincidentemente se trata da mesma pessoa.

Que minha ex-sogra não me escute, mas eu a acho o máximo, mesmo quando finge brigar com as crianças ou me passar uma descompostura. Tudo isso é muito bem pago com seu gostoso bolo no café da tarde e seus constantes gestos de atenção que, traduzidos em palavras, significam “eu me importo com você”.

O mistério da caneta

2009-06-27T19:50:00.015-03:00

Norma Santi

Faz tempo que procuro vestígios. Não é de hoje que o assunto me intriga. Já reparei que isso acontece em todos os lugares e com todo mundo. É um mistério sobre o qual vagam muitas interrogações. O sinistro acontece nas repartições públicas, nos escritórios, nas secretarias das escolas ou em qualquer lugar que dela se faça uso. E até mesmo na escrivaninha lá de casa. Todos já dão o evento como normal. Acostumaram-se. Mas, eu não creio na explicação sumária de que algum colega distraído a levou.

Pense na seguinte cena: você está sentando em sua mesa. Usa a caneta. Levanta e quando volta cablum a caneta sumiu. Ninguém por perto. Apalpa os papéis. Levanta os papéis. Abaixa-se e procura embaixo da mesa. Vê se está atrás da orelha. Põe a mão no bolso. Dá uma rodadinha. Pergunta pro colega ao lado. Não. Ninguém viu sua caneta. O jeito é partir pra outra e rezar que esta não tenha o mesmo obscuro destino.

Outra cena: você se levanta com sua caneta na mão. Vai conversar com outra pessoa. No caminho, abra cadabra, a caneta sumiu. Você faz e refaz o trajeto. Não tem jeito. Olha no chão. Apalpa, rodadinha, bolso, orelha, abaixadinha. Você já está parecendo a loira do tcham e nada. Ela se foi. Só hoje, já é a quinta.

E aí está um ato mais secreto que os do senado. Nosso ligeiro larápio é tão eficaz quanto a mágica dos Congressistas em sumir com o dinheiro público. Você pisca e lá se vai sua caneta. Você vota e enriquece um político, sua mulher, seus filhos, cunhadas e tantos quantos parentes ele tiver.

Sobre o gatuno, o das canetas, encontrei algumas pistas. Percebi que só as crianças bem pequenas e os gatos o vêem. Quando ele está presente, as crianças dão as mais gostosas risadas e os gatos erguem a pelagem e correm eriçados pela casa. Em ambos os casos, nós pensamos: olha que bonitinho! E não compreendemos o enigma presente no ato.

Dizem que só enxergamos o que nos acostumamos a ver. Teria sido este o motivo pelo qual os índios não enxergaram as caravelas que se aproximavam quando os europeus vinham para lhes roubar a terra, a vida e o paraíso. Mas, como descobri recentemente, os intentos do nosso amiguinho são bem mais nobres. Leva a nossa caneta, retira a carga e no canudinho sopra a brisa em nosso ouvido quando nos apaixonamos. A tinta? Usa para pintar de azul, o infinito. A preta para escurecer a noite. A verde para manter viva a nossa esperança. A vermelha para pintar o pôr do sol da cor do nosso coração.

Por isso sorria quando sua caneta sumir. É com ela que o gnomo manterá vivas as cores de seu dia.

Chegamos a um bilhão. E agora?

2009-06-20T19:03:00.001-03:00

Norma Santi

Quantos pobres valem um rico? Ou melhor, com quantos miseráveis constrói-se um império? De quantos atos de misericórdia precisaremos para expiar nossas culpas? Quanto lixo reciclaremos para manter limpa a nossa consciência de consumir sem parar? Quantos humanos desumanizaremos ainda para manter o status quo? Quando aprenderemos a conta mais elementar de que uma mansão é igual a inúmeros casebres e que um banquete é igual a fome?

O fato de a fome atingir mais de um bilhão de pessoas no mundo deve significar alguma coisa. Espero que diante das diferenças gritantes entre ricos e pobres não venha alguém me dizer que é por excesso de contingência. Seria essa uma desculpa esfarrapada para justificar os esfarrapados do mundo. Nenhum subterfúgio nos redime da responsabilidade pela forma como temos conduzido a história.

Não temos como justificar a fome de um único ser humano a não ser pela nossa própria falta de humanização. Ao construirmos um mundo baseado no acúmulo de capital deixamos de olhar o apelo de quem não teve qualquer oportunidade. O conhecimento impôs sua ditadura sobre a sabedoria. Tentamos em vão preencher nossos vazios enchendo nossas mãos, nossas casas e nossas vidas de coisas.

Pobres coitados que somos. Corruptos e corruptíveis. Sucumbimos frente ao canto da sereia. Ignoramos que a vida é um milagre. Para que houvesse vida em nosso planeta foram necessárias inúmeras conjunções de elementos químicos, físicos, biológicos e outros tantos que talvez só Deus conheça. Não obstante, andamos despercebidos da raridade da vida e julgamos que algumas valem mais do que outras. Considerando-nos deuses, subjugamos a natureza aos nossos caprichos. Subjugamos o homem mesmo.

Com o anúncio de que chegamos a um bilhão de famintos na proporção de um a cada seis habitantes do planeta, o mundo se interroga sobre o que fazer. Precisa o capitalismo se manter e se mostrar capaz de reverter suas seqüelas. Mas, todos sabemos que para acabar com a fome, será necessário poluir mais águas, despejar mais agrotóxicos na natureza, desmatar. Já que são poucos os dispostos a compartilhar o pão.

Ao mostrar a cara da fome, ampliada com a crise econômica, o sistema capitalista expõe toda sua fragilidade e volatilidade. Não é mais possível varrer tantos desvalidos por debaixo do tapete. A fome se transformou num fantasma assustador. É a criatura cobrando, com os devidos juros, a conta a seu criador.

Bolsa de mulher

2009-06-11T11:31:00.010-03:00

Norma Santi

O grupo Palavra Cantada gravou uma música chamada O que tem na sopa do neném. Hoje, enquanto minha filha e eu a escutávamos resolvemos fazer a versão O que tem na bolsa da mulher.

A bolsa da mulher representa um dos seus maiores mistérios. Assim como em seu coração, na bolsa da mulher sempre tem mais um espacinho. Diria até que bolsa de mulher deveria se chamar saco sem fundo. É impressionante a quantidade de objetos que nela cabem. Contudo, todas nós mulheres sabemos o constrangimento que isso pode nos causar.

É freqüente o ato de esvaziar a bolsa para encontrar a chave, o cartão do ônibus, o celular. O mais difícil é segurar o sorriso amarelo enquanto isso acontece. Especialmente quando junto ao que procuramos sai um chiclete mascado enroladinho num papel.

Mas, como disse recentemente uma vizinha, isso não serve de lição para uma geral na bolsa. Amanhã fazemos tudo igualzinho de novo.

Lá vai então a versão o que tem na bolsa da mulher:

Que que tem na bolsa da mulher?
Será que tem camisinha?
Será que tem calcinha?
Será que tem chiclete?
Será que tem gilete?

Que que tem na bolsa da mulher?
Será que tem lagarto?
Será que tem sapato?
Será que tem uma cobra?
Será que tem foto da sogra?

Que que tem na bolsa da mulher?
Será que tem guarda-chuva?
Será que tem par de luvas?
Será que tem conta atrasada?
Será que tem mesada?

Que que tem na bolsa da mulher?
Será que tem agenda?
Será que tem encomenda?
Será que tem batom?
Será que tem rojão?

Que que tem na bolsa da mulher?
Será que tem crachá?
Será que tem erva de chá?
Será que tem maconha?
Será que tem pamonha?

Que que tem na bolsa da mulher?
Será que tem absorvente?
Será que tem solvente?
Será que tem espelho?
Será que tem um joelho?

Que que tem na bolsa da mulher?
Será que tem óculos?
Será que tem binóculos?
Será que tem carregador?
Será que tem vibrador?

Que que tem na bolsa da mulher?
Será que tem cartão magnético?
Será que tem ferro elétrico?
Será que tem moeda?
Será que tem moeba?

Que que tem na bolsa da mulher?
Será que tem ky gel?
Será que tem sabonete do motel?
Será que fluoxetina?
Será que tem estricnina?

Essas são algumas ideias. Quem se habilitar pode enviar novas sugestões.

Motor 4.0

2009-06-07T19:53:00.003-03:00

Norma Santi

Este é a ano que entro pros enta. Estava decidida a ficar nos trinta e nove pelos próximos dez anos. Mas, dei-me conta que não é lá uma grande ideia. Afinal, é melhor uma quarentona com cara de trinta e nove do que uma balzaquiana meio acabada. Um amigo espírito de porco me disse que deveria aproveitar agora para pegar os menininhos de vinte, antes que seja tarde demais. Humpf!

De acordo com a atual expectativa de vida estou no meio do caminho. Hora de uma revisão completa. A empresa em que trabalho, ciente disso, encaminhou-me uma bateria de exames preventivos que devo fazer. Para que eu me sentisse melhor, disseram-me que a idade da pessoa é descoberta observando as avaliações médicas solicitadas. Poxa, assim fica difícil esconder a idade. Não que estivesse fazendo qualquer esforço para isso. Em absoluto!

Para além das questões de caráter fisiológico, finalmente começo a me sentir adulta. A gente sabe que é adulto quando pode agir feito criança sem precisar dar explicações a ninguém por isso. Quando finalmente entende o significado do sim, do não e, quem sabe, do talvez. E coloca os pontos em seus is. É o momento em que as estradas largas da razão e da emoção começam a se aproximar.

A gente sabe que chegou aos quarenta, ou bem pertinho deles, quando começa a ter o que dizer. Não necessariamente algo mais interessante. Mas se torna fundamental esvaziar alguns conteúdos que estão pesando na bagagem. A felicidade passa a ser medida pela quantidade de palavras disparadas por minuto. O silêncio também passa a ser um importante aliado. Não significa dizer que estamos tristes, mas que uma grande mudança está se materializando em nós.

Os anacronismos começam a aparecer. Um pé cá e outro lá. Um pé pára. O outro se move com a velocidade do tempo. Uma palavra que usamos pode mostrar nossa conexão com as atuais gerações ou denunciar nossa idade. Lembrar de determinados eventos nem sempre é uma vantagem, uma vez que pode nos render alguns olhares interrogativos.

Eis o motivo pelo qual o uso do lexotan é tão intenso nesta etapa da vida. Não fosse a desproporção do tempo, ainda temos que conviver pacificamente com os efeitos da gravidade e as piadinhas de DNA (Data de Nascimento Antiga) por causa de nossa dorzinha no joelho. Ui. Ora, já que o tic tac do tempo não pode parar, melhor mesmo é ganhar fôlego e dar uma nova arrancada na vida. Agora turbinada com motor 4.0

Pequenos Gestos

2009-05-30T17:29:00.007-03:00

Norma Santi

Esta semana estive meio down. Coisas do coração que nem sempre encontra a engrenagem perfeita. Aqueles dias que alguma coisa está fora do compasso. Taquicardia. Desconcentra-se o coração. Debate-se numa tentativa desenfreada de encontrar seu marcapasso. Enquanto segue o coração em sua angustiada busca, fica o corpo esperando um aviso de que tudo voltou ao seu devido lugar. Ficamos mais lentos e os olhos refletem a confusão do nosso coração.

A situação se agrava depois de inúmeras voltas. Pesquisa concluída. O coração descobre o ponto em que se encontra o erro e não consegue corrigi-lo. Quem sabe iniciar uma formatação. Começar do zero. Passar um antivírus. Nada! Coração bloqueado, sem mouse para apontar a direção. Perde o ponteiro. Desliga. Reinicia. Programa e programador continuam lá. Instalaram-se. Indeletáveis.

Mas, nada mais verdadeiro que a frase que todos nós já ouvimos inúmeras vezes. Frase gasta no uso e perene no sentido. A que diz que a vida é cheia de surpresas. Se estivermos atentos, notaremos que as surpresas se apresentam em diferentes embalagens. Podem estar numa boa notícia, num sorriso, num abraço apertado. Num eu te amo carregado de sentidos e de subjetividade. Há muitas maneiras de declarar o nosso amor. Tem aquela cotidiana e não menos imprescindível. É preciso constantemente que digamos às pessoas o quanto as amamos. E há aquela outra não menos diária, mas que num determinado momento ganha a força de um tufão, mesmo que dita em meio a uma aparente mansidão.

É sua intensidade. Sua verdade. Sua superação que nos faz reparar que desta vez foi dita de maneira diferente. É um amor que nos dá a mão, que nos oferece firmeza ao conduzir nossos passos sobre caminhos escorregadios. Recupera o batimento cardíaco.

De volta ao meu estado downrmente, fui surpreendida por uma colega de trabalho. Não que já não soubesse de seu desprendimento e não percebesse suas atitudes positivas no sentido de congregar as pessoas. Acho que no meio a um mundo em que ninguém tem nada a ver com nossos problemas, é sempre digno de louvor quem se lança no sentido contrário.

Minha colega me trouxe um livro. Na verdade ainda não o li e dele nada sei dizer. Meu faro me diz que deve conter nele alguma dessas mensagens que são para toda vida. Mas, o que minha colega talvez ignore é que a mensagem maior e que me faria sentir melhor já estava ali. Estava no pequeno e cada vez mais raro gesto de dar e receber.

Homens felizes

2009-05-24T23:28:00.002-03:00

Norma Santi

Tudo bem, ele não é nenhum príncipe encantado. Não chegou num cavalo branco. Não se desdobra em galanteios. Não possui a finesse com a qual você sempre sonhou. Está mais pra Shrek do que pra Richard Gere. Seus hábitos e ruídos estão mais adequados ao pântano do que ao salão de festas.

Apesar do jeito ogro de ser, ele está sempre ali do seu lado. Quentinho. Sempre disposto para uma troca de carinho. Para os outros, chama você de patroa ou de polícia. Mas no fundo, adora você. Quando lhe apresenta a alguém o faz com um sorriso de orgulho no rosto. Só falta lhe dar um súbito e desajeitado abraço para que todos vejam como ele gosta de você. Não raro, fala mal de você e reclama do longo tempo em que passam juntos. Não convence ninguém. Todos percebem que você é o ar que ele respira.

Ele tem um brilho especial no olhar. O brilho que você empresta a ale. Ele é feliz. E a gente reconhece um homem feliz de longe. Ele é diferente. É brincalhão. É tolerante. É aquele que vemos brincando até numa fila do banco que não anda. O homem feliz é aquele que não vive estressado atrás de dinheiro. É aquele que descobriu a simplicidade da vida. Que convida os amigos para um churrasquinho, que tenta agradar a todos, que quer ver todo mundo bem.

O homem feliz não se preocupa em andar de bermuda no restaurante, ou em qualquer lugar que seja. Ele está mais preocupado com a companhia e com a última piada. Está mais preocupado com o jogo de futebol do que com o guardanapo da mesa. Um homem feliz acha muito estranho qualquer restaurante que não tenha palito para os dentes. Se isso acontece, acha que foi por esquecimento do serviço e não uma questão de etiqueta.

Um homem feliz não faz hora extra. A não ser que seja por pura necessidade. Um homem feliz é o que gosta de estar entre os que ama. O que encara de frente as dores da vida e as supera mais rapidamente. Um homem feliz sabe da urgência e brevidade da vida. Não se deixa perder em grandes angústias.

Junto a um homem feliz está você, uma patroa que varre por debaixo do tapete os problemas para fazer do mundo dele um lugar melhor e aconchegante. Não para fantasiar o mundo, mas para suavizar a realidade. São assim os amores reais, capazes de se reescrever a cada amanhecer. Amores reais pressentem o entardecer e de mãos dadas aguardam que o derradeiro por do sol os venha recolher.

Ditaduras

2009-05-17T16:57:00.004-03:00

Norma Santi

Saímos de uma ditadura, a militar, e entramos - ou sempre estivemos - em inúmeras outras. Tenho a impressão de que precisamos ser subjugados por alguém ou por um sistema para que saibamos como conduzir nosso comportamento. A consciência do que realmente desejamos e o que nos foi imposto desejar se confundem constantemente. Agir de acordo com nossos próprios valores e crenças entra em conflito direto com o que os outros esperam de nós.

Deparar-me com falas e textos sobre a palavra ditadura e sua contra-ordem abaixo a tem sido praticamente uma rotina. Vozes e atitudes se fazem ouvir cá e lá numa tentativa de contracultura. Numa análise superficial, parece que as mulheres têm sido algozes mais fáceis das ditaduras das diferentes indústrias. A ditadura da magreza e da moda, a ditadura da tintura do cabelo, a ditadura dos modelitos da última novela das oito, a ditadura do silicone, a ditadura da mulher independente e agora até a ditadura do orgasmo feminino. Entre as ditaduras que atingem a população masculina destaque acelerado para a ditadura da indústria automobilística.

Quando me refiro à ditadura da mulher independente, falo da que reduz a pó às mulheres que optaram ou até mesmo desejariam optar por cuidar exclusivamente da casa e dos filhos. Pode até ser que essa ideia não combine com muitas de nós. Mas daí a querer que todas as mulheres tenham tripla jornada de trabalho para estarem conectadas com seu tempo, é ditadura com porões modernos de tortura.

A ditadura do orgasmo, prescrita pela indústria cinematográfica ou pelas nossas patranhas caseiras, têm ganhado espaço entre as discussões atuais que englobam o universo feminino. Na tentativa de uma transa performática, com movimentos táticos e suspiros tônicos, a mulher esquece do fundamental : relaxar e gozar. Ao ver seu filme épico se transformar num curta sem os múltiplos efeitos especiais protagonizados, a mulher perde a audiência de seu próprio enredo.

Emergir do mundo coisificado, construído pelas ditaduras da aparência e do consumo é uma maneira de respirar sem máscaras. Quem sabe o princípio elementar socrático de conhecer-se a si mesmo seja mais do que nunca vanguardista. E que não venha outra ditadura qualquer nos oferecer um copo de cicuta pra matar os nossos verdadeiros ideais ou dificultar a descoberta de nosso ponto g.

O melhor dia de todos

2009-05-09T22:52:00.002-03:00

Norma Santi

Prática comum em meus finais de semana é assistir a algum programa de televisão com meus filhos. Dia desses acompanhei entre sorrisos e gargalhadas mais uma sequencia de trapalhadas do Bob Esponja. Depois de nos fazer rir, é muito comum que este personagem e seus amigos insólitos também nos coloquem a divagar sobre alguma questão de caráter existencial.

No último episódio visto, Bob acorda certo de que aquele seria o melhor dia de todos. Planejara uma lista de coisas que faria e que tornariam seu dia perfeito. Seu sorriso alcança uma e outra orelha no momento em que sai confiante de casa. Mas, aos poucos, descobre que os itens de sua lista tem desfechos diferentes dos desejados. O sorriso no rosto desaparece deixando lugar para um nariz que, de tão caído, alcança o queixo. Isso que estamos apenas no meio do dia ou da história.

Mas a tarde encontra semelhante condição. Todas as esponjosas tentativas acabam numa grande frustração, afinal, seus amigos não puderam lhe proporcionar os momentos de prazer tão almejados. Esquecera-se ele de constatar que as prioridades e atividades dos outros poderiam estar em dissonância com as suas. A vida tem dessas e as surpresas que nos aguardam nem sempre são as melhores. Para todos os efeitos, os amigos ainda conseguem salvar o dia, enumerando as qualidades de seu amigo amarelo.

Salvo no último minuto de um total dia frustrado, recupera-se também a moral da história. A de que quem tem amigos nunca está sozinho. Amigos aqui podem ser traduzidos para qualquer pessoa que nos quer ou a quem queremos bem. Pedras no caminho, frustrações e dias mal sucedidos são recorrentes em nossa vida. Esquilos com residência sub aquática, moluscos músicos mal humorados e estrelas do mar como melhor amigo podem até não ser a roteiro de nossas vidas. Mas nos ajudam a ver que nem sempre a graça está no esperado das coisas.

É bem certo que todos temos dias para andar com um siri cascudo grudado em nosso calcanhar. Mas, se ao acordar de manhã pegarmos outro caminho, é bem possível que surpreendamos o oportunista antes que ele nos dê o bote.

Ver o siri perder sua carapaça dura e desbotar de medo pode se transformar no melhor dia de todos. Ou o segundo. Porque o melhor mesmo é o que você se entrega ao dolce far niente e manda taodos os seus problemas para a tonga da mironga do kabuletê.

Cadê nossa indignação companheiro?

2009-04-18T21:46:00.004-03:00

Norma Santi

O mês de abril marca 25 anos das históricas manifestações do povo brasileiro pelas diretas já. Em especial, a ocorrida em São Paulo no Vale do Anhangabau, sendo caracterizada como a maior manifestação política do Brasil. De lá para cá, poucos foram os movimentos que nos levaram a sair às ruas para clamar pelos nossos direitos ou erguer nossas bandeiras. Aparentemente, tudo tranqüilo no front do gigante deitado eternamente em berço esplêndido.

O caos em que se encontram nossos principais serviços sociais, mantidos pelos nossos impostos, parecem não provocar motivação suficiente para levar o povo às ruas. Chicotadas nos passageiros de trem do Rio também não. Junto ao gigante, dormimos todos nós. Parece que perdemos nossa capacidade de indignação. Levamos muito mais a sério o voto para eliminar alguém do BBB do que o nosso voto para eleger nossos representantes.

Junto à nossa indignação, adormecida está também a nossa capacidade de sonhar. Ou então, vivemos dos sonhos que compramos. A economia se alimenta e se retro alimenta disso. Hipnotizados, vamos às prateleiras dos mercados ou às concessionárias buscar nossos pacotes de sonhos, enquanto esperamos pelo modelo do ano. Tem até sonhos com redução de IPI.

Este estado catatônico nos remete ao limbo, no qual não estamos nem lá, nem cá. Mas não temos tempo para pensar nisso. Estamos atarefados demais. Novos sonhos com sound round não podem esperar.

Doce ilusão. A felicidade não vem neste tipo de pacote. A sua ausência conduz à marcha diária aos consultórios médicos e psicológicos. É a sensação de vazio. Conseqüência direta de nossos sonhos originais perdidos. Dos nossos amores mal ou não vividos. Nisso tudo, compete-nos recobrar a consciência e colocar uma interrogação sobre a nossa vida. Desacelerar. Acho que a máxima do Raulzito ainda vale. Sonhar junto é realidade. O nosso sonho não pode ser vendido, nem comprado. A realização dos nossos sonhos não vem acoplada ao chip do cartão de crédito. Pode até passar por ele, mas não antes de ter saído da tarja mais profunda de nosso coração.

Sexo ou chocolate?

2009-04-10T21:05:00.003-03:00

Norma Santi

Sem a intencionalidade de, acabei por criar um círculo vicioso. Desde que comecei a escrever para este blog recebi muitos comentários online ou em viva voz sobre, digamos assim, os segredos mais íntimos das pessoas. Logo eu que passo o dia disfarçando minha timidez. Meus amigos me fornecem material para novos textos, tornando o sexo e suas íntimas relações um tema recorrente.

Atento para o fato de que esta não é uma reclamação, apenas uma constatação de fatos, com os quais, aliás, tenho me divertido muito. Sempre achei que os segredos e as fantasias de alcova deveriam ficar entre quatro paredes. Mas, percebo agora, que não é bem assim. Acho que de um modo geral, as pessoas tem reais necessidades de falar sobre o assunto. Com isso elas verificam e comparam sua vida sexual com a dos outros. Percebem, afinal de contas, que não são tão anormais assim.

Com a proximidade da páscoa e com céus de chocolate sendo removidos dos supermercados por consumidores ávidos, chegam-me algumas notícias. De que ávidas também são as pessoas que se movimentam pelo mundo para relacionar alhos com bugalhos, ou melhor dizendo, chocolate com o sexo. Há mesmo quem afirme que o chocolate provoca prazer idêntico ao do sexo, pelas sensações e endorfinas que libera. Entre as britânicas, por exemplo, enquetes mostram que elas preferem o primeiro ao segundo. Elas alegam que com o cacau o prazer é garantido.

Enfim, constata-se que os homens se entregam, preferencialmente, aos prazeres carnais e que as mulheres são seduzidas pelo chocolate. Aqui para nós, sem que qualquer conclusão de pesquisa o dissesse, os homens já o intuíam faz tempo. Não é de hoje que eles presenteiam as mulheres com chocolate. E tenho a certeza que não o fazem despretenciosamente. É mais um de seus bem bolados truques para seduzir. Chocolate antes pra ganhar sexo depois, ou sexo antes para ganhar chocolate depois. Ou, para os mais avançadinhos, antes, durante e depois. Saber se a ordem dos fatos altera os produtos é tema para outras pesquisas. Se alguém se habilitar pode até me contar tudo depois.

Quanto a mim, basta-me o ato poético do chocolate compartilhado em meio a um bom bate-papo e umas boas risadas. Reponho minhas energias entre um e outro apagar das luzes. Indiferente a isso tudo, a lua monta no céu um novo cenário que se instaura em minha retina no momento exato em que dobro a esquina.

Incompatibilidades

2009-04-04T20:38:00.002-03:00

Norma Santi

Fui convidada para uma festa de formatura. Não sou das mais chegadas às formalidades. Eu mesma me formei no gabinete do reitor. Mas, no caso em questão, a formanda merecia todo meu apreço. Acho lindo ver as conquistas das pessoas, principalmente quando acontecem no meio a muitas adversidades. Por isso, cumpri todos os quesitos que o protocolo exigia.

Arrumei meu cabelo, fiz maquiagem, unhas, aluguei vestido. Coisas que não são muito comuns em minha vida. O vestido deveria ser longo ou longuete. Nada como uma ocasião dessas para a gente descobrir diferenças tão sutis entre uma coisa e outra. A cerimônia de colação de grau é emocionante. Todavia, acredito que o seja só para os mais chegados. Não fosse isso, seria tão empolgante quanto assistir a um jogo de xadrez. Se você estiver com fome então, nem se fala.

Depois fui ao baile. Vestido longo, sapato apertado, mas a amizade compensa qualquer desconforto. Mas uma vez o que mais importa é estar junto à sua amiga num momento tão importante como esse. Música de entrada para cada uma. Alguns defeitos especiais, valsa e a festa vai rolar. Logo alguém arrasta o grupo todo para dançar e lá vamos nós.

Muita emoção, muita música, dança e animação. Tudo na mais perfeita ordem. Até os discursos da paraninfa, do professor e do magnífico reitor já foram superados. Mas ai o DJ tem a infeliz ideia de tocar o créu seguido de um cada um no seu quadrado. Alguém ai sugere como dançar isso com um vestido longo arrastando no chão e um sapato de salto alto? Não. Definitivamente longo e créu não combinam. Incompatibilidade total de gênios. Não dá para ser uma tchutchuca de longo. Não dá para ser uma dama dançando o créu. Por favor DJ, ado aado cada um no seu quadrado!

Marcas e flores

2009-03-15T17:43:00.004-03:00

Norma Santi

A linearidade do tempo é uma construção humana. Acostumamo-nos a entender o tempo como algo que está no passado, no presente ou no futuro. No meu caso, acho que é bem possível conviver com o tempo em diferentes tempos. Por exemplo, quando vasculho no meu presente uma lembrança de algo que já vivi, sei que esta lembrança me compõe agora. Ela possui uma marca indelével dentro de mim. A soma de minhas lembranças e de minhas experiências me torna parte do que sou.

Quando adolescente, uma das minhas tarefas aos sábados de manhã era a de colher flores para enfeitar a casa. Entre todas, esta era a única tarefa da arrumação da casa que eu gostava de realizar. É bem verdade que nunca fui adepta aos serviços domésticos, embora tenha dias que goste de dar uma geral. Em dias assim, parece que tudo ganhou nova vida. Das flores sei dizer que saía porta a fora em busca de avencas, de florzinhas de campo e as do jardim da casa. Minha mãe nunca se importou que colhêssemos flores de seu jardim. Dizia ela que dessa maneira ficava a casa enfeitada por dentro e por fora. Arrumava lindos buquês de flores. Um ficava sobre a pia na cozinha, num cantinho para não atrapalhar a louça nem o preparo das refeições. O outro, o maior, ia para a mesa principal da casa, na sala.

As flores duravam a semana inteira e eram substituídas no sábado seguinte. Assim, nossa casa sempre tinha um jeito e um cheiro especial. As vezes eram as margaridas. Outras eram as rosas, dálias, lírios, copo-de-leite, camélias. Em qualquer tempo, as flores emprestam um ar fresco à casa. Ainda hoje, quando visito minha mãe, percebo um ramalhete de flores sobre a pia, dentro do mesmo vaso branco de porcelana de outrora. O da sala foi substituído por vários arranjos de flores artificiais. Todos, presentes que minha mãe ganhou das filhas.

A casa de meus pais parece um carro alegórico. As paredes comportam quadros de santos, da família, calendários deste e de outros anos, enfeites diversos. As estantes explodem em objetos dos mais variados. Anjos, porta-retratos com fotos dos netos, mais arranjos de flores e inúmeros outros bibelôs. A composição toda é a narrativa dos anos vividos e de souvenirs acumulados durante décadas. Ali estão presentes que nós, os filhos, vamos levando para a casa que continua sendo a nossa. Conscientemente ou não é como se repetíssemos a lição de que a casa deve ser bonita por dentro e por fora.

Hoje, por uma boa parte do dia estive num outro dia qualquer. Ou o outro dia qualquer esteve aqui. Senti o cheiro de rio e colhi lindas avencas em pedras úmidas. Enfeitei minha casa de doces recordações. Lembrei-me que devo semear flores em bons terrenos e em terrenos inóspitos. Previ que o futuro aguarda as flores que semearei agora. As ações são fadas que unem os nós dos tempos. Preparam mosaicos onde, graciosamente, é depositado cada instante de nossas vidas. E ali, marcas e flores cruzam diferentes histórias. O tempo traça círculos no horizonte dos dias, puxando, indefinidamente, a cortina que revela cada amanhecer.

Informações

2009-03-11T19:30:00.004-03:00

Norma Santi

Não sei se é a idade. Não sei se é o excesso de informação. Só sei dizer que de uns tempos para cá não sou mais a mesma. Até um certo tempo processava todas as informações em alta velocidade e as mantinha por muito tempo. Agora, processo só o que realmente preciso para sobreviver: saber onde moro, meu RG, meu CPF, meu CEP, minhas matrículas, minhas 25 senhas distribuídas entre cartão magnético, e-mail, Blog mais as que uso no meu dia-a-dia no trabalho. Os números do telefone de casa e do celular são quase idênticos, o que não me ajuda em nada, porque acabo fazendo mais confusão do que se fossem completamente diferentes.

Além dessas, sei que calço 36, embora, dependendo do modelo, seja o 35. O número da calça, da blusa, do soutien, da calcinha e da tintura do cabelo se converteu numa única informação: médio. Se não é bem isso, a vendedora terá que se virar para arrumar algo que me sirva. No caso da tinta, o resultado às vezes é desastroso ruivo cinzento. Mas lamento, lembrar dessas informações está aquém da minha atual capacidade mental.

Em contrapartida, algumas informações passaram a ocupar maior espaço no meu cérebro. Alargaram-se. Esparramaram-se no sofá. Como por exemplo, a idade de meus pais, a quantidade de dias por ano que consigo vê-los e o número de dias que desejaria vê-los e abraçá-los e não posso. A idade de meus filhos, o dia de seus aniversários, as comidas e as brincadeiras favoritas. A data de aniversário de meus irmãos, dos meus amigos e da minha ex-sogra. Sem falar no tipo de chocolate predileto de meu amor juntamente com seus filmes e músicas. Tem ainda aquele momento à beira mar que permanece ali, solto, a espreita de um minuto de bobeira para tomar conta do corpo e do pensamento inteiro. Só uma freada brusca é capaz de assustá-lo. Mas, como sabe bem o caminho, ele volta e logo está sentado e aninhado em meu colo.

Pensando bem, acho que não diminuí o número de informações de minha vida não. Apenas elas mudaram de ordem e de prioridade. As mais importantes são maiores, logo ocupam mais espaço, logo expulsam as que nem são tão importantes assim. Logo eu não me lembro o que almocei hoje. Logo não queiram saber onde deixei a caneta. Logo não me perguntem de quem é esse documento, logo eu não sei que dia é hoje, logo eu esqueci de marcar o médico, logo eu, o que eu ia dizer mesmo?

Hein?

2009-03-07T21:09:00.007-03:00

Norma Santi

E eis que mais uma vez é chegado o dia das mulheres. Ao navegar pela Internet vi inúmeros anúncios com as mais diferentes ofertas de presentes. Bem se vê que o comércio não perde uma oportunidade de vender, mesmo quando a data em nada tenha a ver com consumo. Na realidade só tem dia quem é discriminado e que ainda não alcançou direitos plenos numa sociedade caucasiana, machista e elitista.

Ora, se é para ter um dia que o seja para refletir sobre as perdas e ganhos. Muitas questões que envolvem a mulher ainda precisam de um debate franco, sem hipocrisia. Questões como o aborto, a exploração sexual, as diferenças salariais e de condições de trabalho, a violência doméstica, entre outros. Acho deplorável como a sociedade se considera dona do corpo da mulher. De um lado ela é exibida em praça pública. É só dar uma olhadinha nas revistas e jornais e lá está uma gostosa que não me deixa mentir. De outro, depois de explorar ao máximo o sexo, não se responsabiliza pelos filhos que disso são gerados.

Além do que, ainda é polêmica a questão do aborto em caso de oferecer riscos de morte para a mulher, quando é fruto de um estupro ou quando o feto não possui cérebro. Vira e mexe e aparece um moralista para querer decidir sobre a vida e o corpo da mulher. É incrível como conseguimos andar a passos largos em algumas coisas e ao mesmo tempo manter um pé na barbárie. Alguns ditos cristãos que levantam a bandeira em favor da vida, não deixam muito claro a vida de quem defendem.

Um absurdo recente é o barulho sobre a eutanásia da italiana que vivia a dezesseis anos em estado vegetativo. Se a Deus compete a decisão sobre a vida e a morte então ela já estaria morta desde o acidente. Deveriam neste caso ter gritado pela eutanásia e não ao contrário. Ela só se manteve viva por causa do avanço da medicina. É mesmo um mundo muito estranho.

Interessante que essas pessoas são as mesmas que condenam a homossexualidade ou qualquer outra diferença. Ignoram elas então que o desrespeito às diferenças tem provocado muito mais morte na história da humanidade do que qualquer questão que elas julgam imoral? Ou não tem sido essa a tônica das limpezas étnicas, holocaustos, escravidão que temos visto mundo e épocas afora?

Finalizo dizendo que nestes últimos dias recebi inúmeros e-mails falando da singeleza da mulher. A delicadeza com que executa todos os seus papéis na sociedade e ainda o faz com um sorriso no rosto. Foda-se isso. Por favor, não me mandem mais e-mails deste gênero. Quero sim cumprir meu papel na sociedade, mas o quero fazer com toda a dignidade que me é de direito e com todos os direitos que me trazem dignidade.

Paralelos

2009-03-07T15:50:00.002-03:00

Norma Santi

Entre as dicotomias existem infinitas paralelas. Este é o motivo pelo qual considero arriscada a aventura no âmbito das definições. Refiro-me a qualquer definição no sentido de dar fim a. Simpatizo mais com as acadêmicas conclusões provisórias. Uma das afirmativas que tende a se tornar superlativa é a que diz que ninguém é capaz de nos trazer a felicidade, mas que este mesmo alguém pode nos oferecer a infelicidade. Uma representação na linha de que inferno é o outro.

Se a máxima é ou não definitiva não sei decretar no ímpeto momento. É preciso analisar a questão à luz de nossas próprias relações. Se, por enquanto, considerarmos a felicidade um estado de espírito saberemos que o outro tem notória participação em nossa sensação de bem estar e brilho nos olhos. Passar um tempo com quem queremos bem, já o diz a medicina, pode resultar num significativo aumento em nossa zona de prazer. Desencadeia-se assim uma felicidade que eterniza o tempo e que igualmente o dispara. A felicidade de um, ativada pela felicidade do outro, provoca alterações no compasso do tempo.

Mas, e no reverso da moeda, em que grau terá alguém o poder de nos trazer o infortúnio? Uma hipótese está na incapacidade de um aceitar que o outro esteja feliz. Melhor dizendo, convenço-me que a infelicidade começa à medida que o primeiro acredita ser a única e verdadeira fonte de felicidade do segundo. Existem relações assim, as mais diversas. Exemplos em profusão. Mães dominadoras que não permitem que seus filhos se abram para o mundo. Casamentos nos quais não existe vida além dos dois. E quando há, deve ser velada. Exemplo disso? As inúmeras desculpas que os maridos forjam para o famoso futebol com os amigos. E isso para que suas mulheres não saibam o quanto estão felizes. Outro exemplo? Maridos que não permitem que suas mulheres participem de uma festa na empresa onde ela trabalha. Medo que sua propriedade seja notada por mais alguém.

Provisoriamente concluo que o outro tem o potencial para ampliar nossa felicidade. Como? Compartilhando bons momentos. Alegrando-se com nossas conquistas. Apoiando-nos. Respeitando o fato de que não estamos sós no mundo. Surpreendendo-nos. Na mesma e justa medida que também podemos contribuir para que ele seja mais feliz.

Concluo, provisoriamente também, que o outro pode abreviar a nossa felicidade. Como? Cerceando nossos passos. Limitando nossas possibilidades. Boicotando-nos. A diferença aqui é que podemos ou não aceitar esta condição.

Nessa linha de pensamento, passa-me ao largo o entendimento pelo qual muitas pessoas entregam a outrem a sua responsabilidade de ser feliz. Parece-me uma grande insensatez. Um crime que certamente atinge ao remetente e a seu inocente destinatário. E para essa afirmação, diria uma amiga, qualquer juiz me daria ganho de causa. E o faria sem mais delongas. Que a balança só possui dois lados e a ela só interessa os dois pesos e as duas medidas. E a batida do martelo, por sua vez, põe um fim a todo relativismo dessa nossa conversa.

Ciclos

2009-02-22T20:46:00.005-03:00

Norma Santi

Assim como eu, você já deve ter percebido o quanto algumas expressões ganharam força nas últimas décadas. Até pouco tempo, a pessoa estressada era alguém que sofria dos “neulvos”. Ninguém deletava seus problemas. Ninguém surtava. Tão pouco saía da casinha. A mulherada não era turbinada e metrossexual era coisa de fresco.

Dia desses, uma nativa da ilha me disse que, quando criança, precisava esperar um ano inteiro para comer uma galinha. Nascia o pinto, ele crescia e passado um ano virava galinha ou galo, afinal pinto só tem sexo quando fica adulto. Aí sim ganhava o status de prato principal. Fora disso, a comida era pirão de feijão. Em continuidade a sua filosofia adquirida nos dias vividos, ela diz que agora está tudo mudado. Um pinto vira um frango deste tamanho em três meses. Uma coisa dessas não pode fazer bem para a saúde. Não dá mais para atravessar a rua onde antes podia, tranquilamente, empurrar o carrinho de mão para vender o peixe. - É minha filha, diz-me ela, as coisas mudaram. Não dá para viver assim. Eu mesma já quero ir embora daqui que é para mim descansar meus osso.

Sorri e disse que ela ainda tinha muita vida pela frente. Ela pediu que pelo amor de Deus eu não lhe rogasse essa praga. Fiquei um pouco chocada com o pedido. Ela seguiu atropelando a fala e me narrando suas amarguras. Achava que já tinha concluido sua missão aqui na terra. Criara seus filhos, netos e agora cuidava dos bisnetos. Tinha ainda que aturar os filhos encalhados, que não quiseram casar e que agora só querem saber de gandaiar, de ir pra naite. Pensando bem, acho que a mulher tem lá sua razão em querer descansar os ossos. Quem sou eu para duvidar de seu cansaço ou colocar em cheque seu comprido papel cumprido?

Bem, mas voltemos às expressões da moda já que a nossa simpática senhorinha subiu no ônibus e me deixou a mastigar pensamentos. E a tal da TPM? Não sei quem a inventou, mas um cara desses não pode ter mãe. Nem irmã, nem filha. Não sei porque todo esse estardalhaço só para avisar que a menstruação vem ai. Os sintomas vão desde uma irritação incontida a uma sensibilidade chorona. No primeiro caso a mulher se irrita se alguém a olha. Se não a olha também. No segundo caso a mulher chora se alguém a olha. Se não a olha também. É um cíclico descompasso.

A mulher, a exemplo da lua, é dada a fases. Renova-se a cada oscilação. Descreve sua órbita regida pela matriz geradora que traz arraigada dentro de si.

Vergonhez Timidonha

2009-02-13T19:40:00.006-02:00

Norma Santi

Ser tímido é vergonhoso. Quem o é, assim como eu, sabe que a afirmativa está correta. Ser tímido é estar constantemente dentro do próprio casco. Esporádicas e desconfiadas são as espiadelas para ver como está o mundo lá fora. Com frequência, um tímido se pergunta: o que estou fazendo aqui? Ou: Onde devo colocar as minhas mãos? Ou ainda: por que não posso lançá-las fora em momentos como esse? Um dia, na vida de um tímido, é uma sequência de sobressaltos provocados pelo medo de ser notado no meio da multidão.

Não é que o tímido seja tolo. Não o é de fato. Talvez seja ao contrário. Tem demasiado senso do ridículo, levando-o à dúvida ante a perspectiva de se expor. Tive um colega de faculdade tão tímido que se alguém o olhasse ficava vermelho a ponto de reluzir. Se me permitem a equivalência entre esta e aquela época, diria que eu me sentia uma Amy Winehouse perto dele, embora meu coração saltasse pela boca toda vez que um professor me descobria em minha auto clausura. Passado algum tempo, soube que meu colega era guitarrista e letrista de uma das minhas bandas favoritas de rock de Porto Alegre. Ao vê-lo se apresentar num show, arrepiando todas, o meu queixo encostou no joelho. Toca Raul!!!!!!!!!!!!!!

Daí que descobri que do outro lado de um tímido mora um desavergonhado. Aquele que entra na sala rindo alto e que em dois minutos faz amizade com todo mundo. Que pede autógrafo. Que puxa o saco. Que coça o saco em público. O desavergonhado faz de um tudo para ser notado. Se necessário, é capaz de colocar uma melancia pendurada ao pescoço e dançar a macarena. A macarena ou qualquer outra dança da moda que exija uma coordenação motora que um tímido, definitivamente não tem. Dança é outro flagelo para o tímido.

Mas voltando ao desavergonhado que habita cada tímido, é muito comum vê-lo em dias de festa. Festas de final de ano então são um prato cheio para o tímido desavergonhado colocar o pé na jaca. Isso, melhor dizendo, depois do segundo copo quando o tímido é exorcizado e deixa caminho livre para o outro. O outro é um cara que acha. Acha que sabe dançar, mas que mais parece o Coisinha de Jesus. Ou então sobe na mesa e ameaça tirar a camisa. Puxa o cinto. Um fiasco sem precedentes. Neste caso o melhor é que o porre seja de provocar amnésia. Tem também o espetáculo à parte do tímido ébrio se aproximando da colega gostosa. Há uma liberação total dos desejos reprimidos em seus movimentos bêbados que quem acaba por ficar tímida é a moça.

Passado o mico é importante que se entenda que todo tímido é sempre um bem intencionado, mesmo que suas intenções sejam as piores possíveis. O tímido é aquele sujeito que costumamos dizer: Ih! Esse ai tem outro por dentro! Eis ai um bom motivo para se investir de tato ao se aproximar dele. Nunca se deve chegar perto de um tímido de súbito. O tímido não gosta de imprevistos que o coloquem em situação eminente de risco. Uma festa de aniversário surpresa é o fim. Ou melhor quase o fim, porque o fim mesmo é parabéns a você seguido de um com quem será .

Por isso, tenha sempre em mente que um tímido é um desavergonhado que não deu certo. Lembra do kinder ovo? A gente nunca sabe a surpresa que pode encontrar. É bem possível que dentro de um tímido você descubra um Luiz Fernando Veríssimo, tocando placidamente o seu saxofone.

Eles, os Meninos

2009-02-06T12:25:00.013-02:00

Norma Santi

Meninas, não é novidade que tenho utilizado o espaço deste blog para falar das coisas que nos são comuns. Tenho me debruçado sobre os nossos desdouros, sobre o nosso cotidiano. Pincelei linhas sobre algumas coisas que nos divertem, movimentam ou desassossegam. Um passeio, iniciado em muitas de nossas conversas, enveredado no universo feminino. Mas hoje, peço licença para falar deles, os meninos.

Sei que muitas vezes temos nos queixado deles, com ou sem razão. Mas seria desonesto de nossa parte não reconhecer o esforço que muitos deles desprendem para nos agradar. É encantador vê-los desde a mais tenra idade tentando nos surpreender, fazendo as coisas mais estranhas e adoráveis para chamar a nossa atenção.

Num dia quente de verão na minha infância, acabada a aula, um menino que eu nunca notara antes se aproxima de mim cheio de olhinhos ansiosos. Puxa algo do bolso e me entrega. Tratava-se de um chocolate comprado no recreio. Derretido. Aquele foi um momento de cumplicidade. Aceitei o presente e tratei de escondê-lo rapidamente, por mim e por ele. Nunca tocamos no assunto. Aquela cena ficou paralisada no tempo, talvez eu a esteja descongelando agora com esta minha lembrança.

Distante desta data, olho hoje pro meu filho adolescendo e percebo seus primeiros ensaios para cativar as meninas. Queria poder ajudá-lo em seus intentos, mas noto que essa é uma coisa que se aprende sozinho. Posso no máximo estar ali, ao seu lado, dando um pitaco ou esperando que ele me pergunte ou me confidencie algo. Ele tropeça, escorrega, experimenta, investe, tenta de novo, tenta diferente. Às vezes acerta, outras chega perto, mas na maioria das vezes leva mesmo o maior toco.

Arrebatador também é vê-los se adaptar às mulheres modernas. Sem saber muito bem se devem ou não abrir a porta, se deixam ou não dividir a conta, se devem ou não telefonar no dia seguinte. Eles, os meninos, também ficam a espera que lhes enviemos alguns sinais. Seguem à espreita, olhando de lado em busca de algo que os encoraje, um sorriso, um movimento com o cabelo, uma dica, uma pista.

Por outro lado, convenhamos que eles, os meninos, muitas vezes se assustam com o nosso jeito atirado de ser. Por mais moderninhos que sejam, nós meninas mudamos muito mais rápido do que eles. Até pouco tempo eles eram os caçadores e agora andam confusos porque a caça se joga para cima deles. Aqui há um excesso de pistas, sinais, cabelos jogados e sorrisos. Tadinhos deles, os meninos.

Mas agora não há nada, nada mesmo que se compare a um menino, que a despeito disso tudo, virou um homem. Falo do homem que sabe ser. Esse que não deve nada para ninguém, que sabe a hora certa de falar a coisa certa. Que sabe a coisa certa a fazer. Que não titubeia. Que é romântico com pitadas de moderno. Que é moderno, mas não se constrange em abrir a porta. Que não é amante à moda antiga, mas que ainda manda flores.

E é a esse homem que as Terezas, modernas ou não, acabam dando a mão...

Objetos

2009-02-04T17:34:00.009-02:00

Norma Santi

Aviso: Tema próprio apenas para mulheres. Depois não digam que não avisei....

A data é recente. Veio com a revolução sexual e com os movimentos que deram à mulher - não a todas é bem certo - direitos até então inconcebíveis no mundo predominantemente machista. Inconcebíveis também são as atuais conversas entre nós mulheres se partirmos do ponto de vista de nossas avós.

Hoje, nos sentimos no direito e à vontade para conversar sobre qualquer assunto. Política, economia, docinho da festinha de aniversário do filho, relações de trabalho, novo modelo de aspirador de pó, calça que deixa o bumbum arrebitado, escândalos na previdência e a situação da mulher no Afeganistão. Qualquer item cabe bem em nossa bolsa, ops, em nossa conversa.

Indo um pouco mais longe, num papo mais descontraído, o assunto pode variar entre a ida ao ginecologista até a última experiência sexual bem ou mal sucedida. Em relação ao ginecologista todas achamos um tanto infeliz a posição de determinados exames. Para piorar, ainda nos dizem para relaxar. Relaxar como numa situação dessas se até os dentes estão todos juntos num sorriso amarelo? Isso sem falar nos instrumentos. Quem já fez uma ultrassonografia transvaginal ou um preventivo haverá de concordar comigo neste momento. E mamografia então? Você jura que seus seios nunca mais voltarão ao normal. Permanecerão em forma de lâmina para todo o sempre. Se não fosse uma medida preventiva seria uma das mais requintadas formas de tortura. Prefiro a gota de água pingando na minha cabeça.

Por semelhante modo, a relação sexual também requer alguns dos quesitos acima. Por exemplo, as posições muitas vezes se equivalem. Os instrumentos se assemelham. Bem que se diz que as descobertas, via de regra, se dão a partir da observação da natureza. Isso explica a anatomia de alguns apetrechos usados nesta ou naquela situação.

Ainda no ambiente sexual, homens e mulheres sempre querem ir além. É essa coisa da inquietude humana. É lá vão eles ao sexy shopping descobrir novidades para colocar uma pimentinha a mais na relação. De acordo com alguns relatos nem sempre o resultado é o esperado. Alguns produtos podem provocar alergia e o que era para ser uma noite de sexo “selvagem”, transforma-se numa semana de dor, uso de saia no rigor do inverno e aplicação de pomada in loco.

Mas, para que a pimentinha não caia no lugar errado, soube que nem tudo está perdido meninas. De acordo com outros relatos, temos notícias alvissareiras. As notícias que me chegam são de produtos que servem para ativar a @*%$#@%$#@ e também para estimular o *&¨%@#*¨#*&. Além de provocar sensações em $&&¨)(¨#@.

Como assim, não estou sendo clara?

É mesmo! Acabei de ver que deu ruído no texto. Sendo assim amigas, maiores detalhes, só pessoalmente. rsrsrsrs

Acróstico

2009-02-04T13:22:00.007-02:00

Norma Santi

Fui
Raptada pelo
Êxtase de um
Minuto de um
Instante balançada pelo
Toque da
Onda que se inaugurou em mim.

Notícias

2009-01-28T13:00:00.013-02:00

Norma Santi

Tenho a prática diária de ler jornal. Quase tudo nele me interessa. Procuro me informar sobre os mais diferentes assuntos. Economia, política, novidades no cinema, teatro, lançamento de livros entre outros. As vezes até fofocas sobre esta ou aquele artista despertam minha atenção. Acho inclusive que essa é uma boa maneira de começar o meu dia. As informações que chegam do mundo me conectam a ele.

Hoje, tristemente, me deparo com notícias de novos atentados na Faixa de Gaza. Pasmo com a crueldade dos crimes de guerra. Envergonho-me de conviver num mesmo presente histórico. Frente a elas penso no tamanho da caminhada, enquanto humanidade, para a construção de um mundo melhor. Já fizemos Tratados de Paz, já decretamos os Direitos Universais e somos incapazes de colocá-los em prática.

As outras notícias do jornal de hoje não estão lá muito melhores. Sobre as folhas de papel ou links da Internet, discorrem notícias de trabalhadores em regime de escravidão, acidentes de trânsito com mortes de crianças. Viro a página, dou um novo clic e temos semblantes preocupados com a crise mundial na economia, embora em toda a crise sempre tenha quem lucre com ela. Conflitos entre índios e agricultores. Há inclusive a notícia de um suposto estupro praticado pelo jogador de futebol Robinho. Ai esses nossos jogadores sempre com um pezinho num escândalo!

Com tudo isso, talvez não esteja mais certa de que começar o dia lendo o jornal seja uma boa idéia. Depois de me deparar com tantas más novas e de me questionar sobre o que estamos fazendo com o mundo, tenho uma nova missão pela frente. A de constatar mais uma vez que os dias passam rapidamente, quer eu queira ou não. A Música Menina Veneno completa 25 anos e é relançada pelo seu criador, o Ritchie. O que será que fiz durante estes 25 anos já que tenho a sensação de que foi ontem que cantarolava Menina veneno o mundo é pequeno demais pra nós dois?

Mas enfim, como não poderia deixar de ser, sempre acabo rindo do que não tem muita graça. Algumas notícias me pegam tão escandalosamente distraída que acabo às gargalhadas mesmo diante do trágico. Aliás, acho que essa é uma característica comum da condição humana. Por sob meus olhos está escrito que o tarado da moto da Região foi preso. Pois é. Imaginem vocês a minha cara de riso ao ler que um rapaz que costumava mostrar o pênis às moças distintas que tinham a infelicidade de estar no lugar errado na hora errada, foi preso. A alegação do moço? Problemas mentais que o incitam a mostrar o dito órgão. Flagro-me rindo ao imaginar a cena. Não sei o que é pior, se a atitude do rapaz ou o meu riso. Acabo por me perdoar. Afinal, diante de tantas outras atrocidades, esta até que é mesmo risível.

Respiro aliviada! Além do auto perdão sei que por hora não terei a infelicidade de me deparar com o tarado da moto. Se eu tivesse no lugar das moças com certeza não teria achado a menor graça. Quer dizer, teria sim, depois de 20 anos, quando tivesse passado o susto.

Esta vai pro orkut

2009-01-27T20:08:00.007-02:00

Norma Santi

Como observadora do cotidiano que sou, não deixo escapar ao meu olhar atento os fotógrafos e fotografados de plantão aqui na Ilha da Magia. Na praia ou em pontos turísticos, fica impossível andar mais do que dez metros sem parar para deixar alguém ser fotografado. A não ser, é claro, que você prefira que sua bunda ou sua barriga façam parte da paisagem como pano de fundo. Como particularmente não gosto de ser ponto de referência em fotos ou fora delas, prefiro o anonimato. Ser papagaio de pirata de alguém definitivamente não faz meu estilo.

Contudo, devo confessar uma pequena maldade. Faz meu estilo reparar nas poses, sorrisos e armações dos outros para as fotos. Elas provocam uma certa vontade de rir do meu semelhante. Dia desses, céu azul, mar verde e transparente e eu ali pegando um solzinho. Logo, meu olhar se distrai da paisagem de causar inveja a muitos distantes e se foca na diversidade humana. Não sei porque tenho esse hábito. As pessoas, mais do que qualquer outra coisa, despertam minha atenção.

Na minha frente, uma família de prováveis argentinos compra na banca de sucos e bebidas um enorme abacaxi. Um abacaxi cheio de coisinhas coloridinhas. Se eu disser um abacaxi de turista logo você saberá ao que me refiro. Acredito que isso desperte a imagem de um homem, camisa havaiana, chinelinho de dedo, fundo azul, abacaxi na mão e sorriso estático com ares de vejam como estou feliz neste paraíso tropical. Mas, voltemos à família de argentinos. Logo, todos querem ser fotografados com o tal abacaxi. Como isso não é possível em uma foto única, o abacaxi vai passando de mão em mão. Abacaxi, sorriso, foto. Abacaxi, sorriso, foto. Abacaxi, sorriso, foto até que todos os integrantes da família tenham registrado o seu momento férias em Floripa.

Além da foto em si, não pude deixar de colocar reparo na frase que segue depois dela. Isso cá entre nós brasileiros. Deixemos, por hora, os argentinos de lado. Foto batida, máquina na mão, setinha para retornar e ver como ela ficou. Se boa, vem a frase do momento: essa com certeza vai pro meu Orkut. Se não, duas escolhas, ou sobrecarrega a pasta de imagens do computador ou deleta na hora. Palmas para a parafernália moderna. É de se admirar.

Mas agora diz ai, qual dessas ficará melhor no meu Orkut?

Esperança

2009-01-26T20:03:00.008-02:00

Norma Santi

Quando emprestamos os nossos olhos a alguém enxergamos a nós mesmos.
Quando emprestamos os nossos ouvidos a alguém passamos a ouvir a própria voz.
Quando emprestamos a nossa voz a alguém aprendemos a tocar o silêncio.
Quando emprestamos a nossa mão a alguém começamos a construir um novo sonho.
Quando emprestamos o nosso ombro a alguém descobrimos a leveza de viver em comunhão.
Quando emprestamos nosso saber a alguém compreendemos o quanto ainda temos a aprender.
Nós nos contruimos a partir daquilo que emprestamos ao outro e construimos o outro a partir daquilo que ele empresta a nós.

Nos próximos dias acontecerão dois Fóruns Mundiais: o Econômico e o Social. O segundo surge como antítese ao primeiro. Seu lema é Um Outro Mundo é Possível. Frente às atuais crises que assolam o mundo, podemos ouvir os gritos dos famintos, dos inocentes, dos mergulhados em guerras do corpo e nas dores da alma. Enquanto humanidade precisamos achar saídas para as feridas abertas. O Fórum Social Mundial é uma boa oportunidade de ver o que as pessoas do mundo inteiro discutem ou apontam como alternativa ao que está ai posto. Vamos acompanhar e emprestar o nosso olhar sobre as questões de nossa época. Podemos assim participar da construção do mundo que desejamos.